Palabra de Lilith

Editorial - Diciembre 2004

2011-08-29T12:32:00.000-07:00

Aún sonaban los cánticos futboleros de aquel 25 de junio, festejando el triunfo del equipo argentino frente a los holandeses. Ellos se iban sin la copa, pero llevaban su dignidad: se habían negado a recibir medallas de las ensangrentadas manos del dictador Videla. Crónica se apuró a titular "¡No hay tierra como la nuestra!", mientras La Razón afirmaba : "Una respuesta al desafío de los profetas del odio". Pero la realidad era que en Argentina, país triunfador y generoso para algunos, todo aquel que apostaba a .una patria más solidaria, sin más desaparecía.

Las fuerzas armadas cargaban con todo lo que se oponía a su, tan mentada como inasible, figura del "ser nacional"; la masacre de argentinos sólo se equiparaba a las desapariciones forzosas. La tortura pasó a ser el arma preferida del gobierno y el exilio una opción más que válida para salvaguardar la vida. Todo ámbito y disciplina eran propicios a la represión, y la cultura no escapó a la razzia. Cualquier revista clarificadora fue prohibida, las editoriales intervenidas y saqueadas, llegando al pináculo de la barbarie con la quema de un millón y medio de libros editados por Centro Editor de América Latina, el 30 de agosto de 1980.

Fue así que nació una tremenda necesidad: la de resistir. De esta manera se gestó Lilith, una revista alternativa originada en charlas interminables e imperativos acuciantes. Un medio de expresión que circulaba por carriles subterráneos, pero llegaba a todo rincón donde brillara un rayo de luz. Mucha fue la gente que pasó por su staff con su valioso aporte y solidaridad. Hubo hasta quien se animó a poner un anuncio, para colaborar económicamente con nuestra subsistencia.

Entonces Lilith creció, pero no en páginas (que disminuyeron) sino en adeptos y circulación. Se sumaron colaboradores y corresponsales en casi todas las provincias y también en diversos países del mundo. Llegó a integrar el Salón de Revistas Internacionales del Centro Pompiduor, a leerse en Suecia y hasta en Japón. España, Italia y el mismísimo corazón del imperio: Manhatan, fueron otros tantos sitios abarcados por nuestra humilde tirada.

Desde las páginas de Lilith fue denunciada la represión y desaparición. Se advirtió sobre el efecto invernadero y los plásticos cancerígenos, cuando la ecología era materia "no programática". Fue difundida la cultura prohibida por la dictadura y por los censores de siempre, que sólo veían brillar el signo monetario entre linotipos y rotativas.

Hoy continuamos el arduo y dulce camino que echamos a andar hace mucho tiempo, por el hábito de la reincidencia. Renovados, pero con igual espíritu. El poder es el de siempre y sigue del mismo lado. Muda de formas y hasta de rostros, pero no de manos ni de fines. Por eso es que el resto de las cosas no se modifica: la misma miseria y falta de horizontes de nuestra gente, hoy agravada en exceso. Nos acompañan muchos de aquellos queridos nombres con los que cubrimos las primeras inexpertas páginas; también hay. otros nuevos, continentes de análoga fuerza y entusiasmo.

Nuestro objetivo es cuestionar, replantear, investigar, crecer y comprender. Llevar ideas nuevas y romper con los esquemas y moldes establecidos, lo que equivale a decir: enfrentar el poder ya que pensamos, como Heráclito, que lo único permanente es el cambio. Detestamos los tabúes, el oscurantismo y la censura. El mejor jurado de selección de la cultura es su receptor final: el pueblo, palabra que nos abarca e implica una experiencia unificada y un destino común.

Lilith pretende ser una publicación viva, por ese motivo seremos el eco de la expresión de nuestros lectores y referentes de sus inquietudes. Esperamos que quien tome contacto con esta revista se manifieste en ella y participe de la hermosa experiencia de su construcción. Los mecanismos de ida y vuelta deben ser la brújula permanente de cualquier medio gráfico que apunte a un crecimiento de la mano del lector y represente sus intereses ya que, como dijo Mario Benedetti.“la verdadera proeza es realizar la conquista con medios dignos, es decir, no bajando el arte hasta el nivel del público, sino elevando el público hasta el nivel del arte”.

Hoy, desde estas páginas, y desde una cultura y una educación absolutamente devastadas, retomamos el camino iniciado en aquellos años. Quien busque en Lilith respuestas, se equivoca, pero sí hallará todas las preguntas, para que el colectivo elabore las opciones y descifre el acertijo. El molde impuesto en nuestra sociedad es el de la pasividad. Paradigma de esa actitud es el lugar y papel reservado a la mujer, por eso el nombre de nuestra revista: Lilith, el que se intentó acallar. El nombre de la primera mujer, de la rebelión primigenia frente al poder impuesto arbitrariamente, de quien llegara a cuestionar no sólo a su pareja, sino que se atreviera a desafiar hasta al mismísimo Dios.

Publicado en la edición impresa de Lilith Nº 1. Sólo en librerías o por pedido.

Formas de la felicidad

2011-03-21T11:34:00.000-07:00

por Tomás Cardoso

Tal vez escribir sea una de las actividades más inútiles del hombre y una de las más placenteras. Sólo leer puede llegar a ser aún más placentero, leer y vivir, y soñar, tres nombres para una misma idea. Todos tenemos una Voz, o Voces (es lo mismo, el monoteísmo es una de las caras del politeísmo y viceversa) que nos guían a la hora de emprender este sinuoso camino de palabras, y esas Voces, en mi caso, deben ser un medio para la alegría, o no ser. Adhiero a aquella declaración de principios de Scholem Aleijem: “Que otros se regocijen en relatar hechos tristes, mi Musa es una Musa alegre”.
Refiriéndose a Chesterton, Borges escribe: “Pudo haber sido Kafka o Poe pero valerosamente optó por la felicidad o fingió haberla hallado”. No importa si esa felicidad es fingida, ya que no hay nada que íntimamente no lo sea, y fingir la felicidad ha de depararnos recompensas mayores que fingir la tristeza, acaso porque es una empresa más difícil. Tal vez sea difícil a causa de su simpleza esencial; todo aquello que vale la pena conocer es simple y parece complicado. La intuición es nuestra compañera en esa búsqueda. Lennon canta en Intuition: “Juego el juego de la vida, y trato de hacerlo mejor cada día”. Que la vida es un juego lo demuestran nuestros sueños; que es un juego cruel, nuestra vida despierta. El sentido común puede inducirnos a patear el tablero (“la vida es una cárcel con las puertas abiertas”, Calamaro), pero mejor es sentir las cosquillas del corazón y entregarse al juego con una sonrisa. Recuerdo una entrevista a Joe Strummer donde exponía su concepto del rock'n'roll: “El mensaje final es que estar vivo es algo bueno, divertido y, sin duda, es mucho mejor que estar muerto”.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 9. Sólo en librerías o por pedido.

12 de Octubre: El primer día de la resistencia

2010-10-06T11:03:00.000-07:00

por Marcelo Valko (*)

Ciertamente conmemorar un día entre los 365 que tiene un año, no sirve de mucho, apenas para cumplir con el mandato del calendario. Pero si la fecha en cuestión es el 12 de octubre, el asunto adquiere otro matiz. Hasta no hace mucho, cuando estudiábamos en la escuela, festejábamos el Día de la Raza que consistía en celebrar la “providencial” llegada de Colón para “descubrir” estas tierras alejadas de la mano de Dios que confundieron con “Las Indias”.
Hasta no hace mucho, se hacía un poderoso culto de la desmemoria, en realidad se le imponía a la sociedad toda, una pedagogía del olvido y la mentira. Justamente la desmemoria busca borrar culpas, busca mirar para otro lado, procura la inocencia imposible, aspira a que todo siga como está. Pero como ya lo dijo Borges: “solo una cosa no hay y es el olvido”. Y como agregamos nosotros, no existe el olvido porque existen huellas, evidencias, testigos, realidades y documentos que denuncian con toda claridad lo ocurrido. Y todo esta concatenado, y toda está en relación. Justamente los defensores del Día de la Raza , son los mismos que defienden el genocidio perpetrado por el esclavista y anti-obrero Julio Argentino Roca, son los mismos que durante el Proceso de Videla coreaban aquella absurda letanía “por algo será” que repetían como si se tratara de un axioma filosófico capaz de explicar lo imposible de explicar o justificar, como fue la desaparición de decenas de miles de ciudadanos y hasta el secuestro de 500 bebes, de los cuales, felizmente, ya casi un centenar ha sido recuperado.
De un tiempo a esta parte, desde distintos ámbitos educativos, centros culturales, concejos deliberantes, secretarías de culturas municipales, sindicatos y del Congreso de la Nación , comienza a cuestionarse la celebración del “Día de la Raza”. Cada vez es mayor el consenso que no acepta celebrar con júbilo esa invasión. Por ejemplo, en múltiples actos, se conmemora el 11 de octubre como “ultimo día de la libertad americana” y esta bien que así se haga. Es necesario. Sin embargo, en nuestro caso, preferimos celebrar LO PRIMERO en lugar de LO ULTIMO. Preferimos conmemorar el 12 de octubre como el PRIMER DIA DE RESISTENCIA ante ese ultraje, ante esa ocupación criminal que fue la Conquista , que esta tan pero tan lejos de haber sido un edulcorado “encuentro de culturas”.
Por supuesto, algo de este efecto “edulcorante” se advierte en el traslado del feriado del 12 de octubre al primer lunes, para “aprovechar el fin de semana largo”. De ninguna manera se puede comprender o justificar, semejante traslado de una fecha que recuerda el mayor genocidio de la historia de la humanidad. ¿Ustedes se imaginan a los japonenses moviendo la conmemoración del estallido de las bombas atómicas del imperialismo de Estados Unidos sobre Hiroshima y Nagasaki para aprovechar un fin de semana largo? ¡Es inconcebible!
Actos como los que estos días se están realizando en todo el país, sirven, no para terminar, pero si para herir a la pedagogía de la amnesia y la desmemoria de lo que fue el mayor genocidio de la historia mundial. Estos actos que se multiplican indican un cambio, algo está cambiando, hay deseos de terminar con un país y una historiografía que festeja los genocidios y encumbra a los genocidas.
Los Hernán Cortes, los Francisco Pizarro, los Julio Argentino Roca, los Jorge Videla deben quedar atrás de una buena vez. Deben quedar atrás aquellos racistas que no pueden aceptar la condición humana del indígena, aquellos que necesitan que los pueblos originarios mantengan su lugar de siervo de la gleba, de combustible biológico, de bárbaro sin raciocinio ni cultura, de sirvientes, en definitiva: de esclavos ante la sombra del amo.
Justamente para terminar con ese racismo, para acabar con esa discriminación, nos complace sobremanera esta multiplicación de contrafestejos, y las luchas que se derivan de ellos como las que se están protagonizando en tantos lugares del país para sustituir el malsano nombre de Conquista del Desierto y al genocida Roca.

(*)Prof. Titular de la Cátedra “Imaginario Étnico, Memoria y Resistencia”
Universidad Popular Madres de Plaza de Mayo

Y esas ganas tremendas de llorar

2010-08-20T09:50:00.000-07:00

por Rubén Sacchi

un aire escapa por la boca
silba un viento la garganta
no es el fueye dormilón
es sordo sonido de miseria
no es acorde de arrabal
es el alma saliéndose del cuerpo
adelantándose a la vida
jugando en fatal orsai
y ya está
¿qué verdad se puede confesar?
-tanto fuego a la amargura
si no hay amigo que se hundió
si no hay ella que vuelva del ayer
si de rayón, ni la mortaja.

El hombre sin nombre

2010-08-20T09:47:00.000-07:00

por Roberto Laganá

¿Cuál es el nombre de ese hombre
tan olvidado que ya no tiene nombre?
Que pasó vísperas quemando sueños
en las volátiles llamas de la libertad.
Sostenido por el aire y una sonrisa,
y que aún sobrevive en inciertos territorios
sin llorar la defunción de otros que se inmolan
con la audiencia de un dios permisivo
a dos décimas de la vida y su muerte edénica.
¿Quién devuelve los honores al espermatozoide
que abnegado luchó por ser materia y espíritu
después de escalar peldaños de sangre
en la congoja de un tiempo que aún no llega
y sin saber el nombre de ese hombre?
¿Quién asciende la línea de la transparencia
y halla la roca que a mitad de camino
Sísifo dejó en la sórdida montaña?
Todo sucumbe en tierra de nadie.
Un cráter de bomba sucede a otro cráter
y el invasor deviene su propio enemigo
y la A y la Z entrechocan sus espacios.
La anatomía de un hombre
que ya no tiene nombre estalla en pedazos
con la licencia de un dios permisivo.
En una orilla sin márgenes,
de infinita vastedad y sin ecos
un niño juega al estallido
más allá de los salmos.

Pensamiento colonial, idea de periferia y sistema educativo en Argentina

2010-08-20T09:20:00.000-07:00

por Diego L. Forte

Definir el término mentalidad colonial parece ser sencillo a priori, pero a medida que nos internamos en su construcción comprobamos que la tarea no es tan fácil como parecía en un principio. Más aún cuando debemos buscar la definición dentro de un conglomerado gigante de variables sociales como es la construcción de una identidad nacional. Las modernas identidades nacionales, tal como fueron concebidas por la Europa del siglo XIX, unificaban grandes porciones de terreno (y gente) a partir de puntos en común, en realidad a partir de una lengua en común. Del otro lado del Atlántico la situación parecía no muy diferente, pero al constituirse las identidades nacionales en América, la adaptación del modelo no fue sencilla. Si bien la diversidad lingüística presentaba características similares (en lo que a variedad de lenguas se refiere) la situación presentaba particularidades locales. Quienes gestaron las revoluciones y los procesos de independencia eran personas provenientes de países europeos, por lo cual las identidades nacionales americanas se desarrollaron, al menos en un principio, en base al concepto de identidad europeo. Pero la diferencia radical que no puede dejar de notarse aquí es la siguiente: mientras que las naciones europeas construían su identidad a partir de rasgos que definían como propios, los países americanos tomaban los modelos de sus respectivas madres patrias para sus propios proyectos. Esto generó una continuidad ideológica de la cosmovisión europea en el nuevo continente, lo cual permitió la importación de muchos elementos que venían en el paquete con el concepto de nación.
Siendo prácticos y concisos, podemos definir escuetamente periferia al modo del diccionario: algo es periférico respecto de una cosa cuando se encuentra fuera de sus márgenes o alejado de su centro. Apegándonos a esta definición minimalista podemos afirmar que las naciones americanas concibieron su identidad dentro del marco de la cosmovisión europea. Su cultura era europea, también sus valores. Sin hablar de la sangre, la cultura que formó las identidades americanas fue totalmente europea. Pero el centro, el lugar de nacimiento de esos valores estaba al otro lado del Atlántico, por lo cual estas identidades, quisieran o no, eran periféricas.
Históricamente, Argentina ha mirado a Europa primero y a Estados Unidos después, como los lugares centrales. Se ha pensado a sí misma como periferia. París y el iluminismo han sido la cuna de la civilización para Buenos Aires. Esta mentalidad colonial argentina, como parte de la identidad nacional ha sido bastante estudiada, sobre todo por la crítica literaria. La forma en que el argentino medio de finales del siglo XX y principios del siglo XXI observa a Europa y Estados Unidos, el bombardeo constante de los medios locales menospreciando, explícita o implícitamente, de manera constante las actividades desarrolladas en el país comparándolas con equivalentes extranjeros, es algo fácilmente reconocible.
Ahora bien, decir que un elemento ideológico forma parte de la constitución de una identidad nacional es una cosa. En el principio siempre hubo una idea. Lo que no se ve con tanta facilidad es la forma en que esas ideas se perpetúan y reproducen en un marco social dado. Cada nación (al menos dentro del modelo europeo) escoge una serie de valores, conceptos y elementos de diversa índole que considera decisivos a la hora de definirse, al momento de decir esto es lo que somos. Dentro de esos elementos podemos encontrar algunos que pueden verse claramente: lengua, religión, literatura, artes en general, ideas y modelos políticos, etc. Otros no se ven tan fácilmente y estos son, justamente, los elementos que se codifican en la lengua, la segmentación más básica del mundo, las ideas que no se discuten, como por ejemplo el hecho de que Europa es el centro y nosotros periferia.
Althusser le otorga a la escuela un rol decisivo dentro del marco social, la define como uno de los aparatos ideológicos del estado, esto es, uno de los elementos que perpetúan la ideología de la nación. Desde este punto de vista, la escuela no es transmisora de cultura sino reproductora de ideología. Todos esos elementos que el estado concibe como constitutivos de la identidad nacional son transmitidos a través de la educación básica.

Nota completa publicada en Revista Lilith Nº 14, en quioscos y librerías

Políticos y votantes

2010-08-20T09:12:00.000-07:00

Por Tomás Cardoso

Cansada del yugo del despotismo, agobiada por el peso de las tiranías que la pusieron de rodillas a lo largo de los siglos, la humanidad necesitaba dar con una idea espléndida, brillante como la Razón, o mejor aún, como ese rayo que una tarde tormentosa en Philadelphia (ciudad célebre por este experimento, y por otro, no tan afortunado) Benjamin Franklin atrapó en una llave, y en cambio, la humanidad encontró la Democracia, o Demagogia, dos traducciones posibles del griego de un sistema que Aristóteles (Política, Libro III) describe y recomienda no seguir. Pronto se descubrió que debajo de su caperucita roja, la inocente niña ocultaba las tremendas fauces de un lobo, con su hambre mal saciada, sed insensata y una vocación de mal nunca antes vista. Un soldado de las Cruzadas, con su oscura mirada de buitre y sus tres dientes rojos, y las alforjas de su caballo cargadas con los despojos robados a los hombres que le dieron sangre a su espada, rompería a llorar como un niño al que la madre acaba de soltar la mano, si por un instante tuviera la desgracia de asomarse a nuestro campo de batalla de todos los días, con sus ejércitos de muñecos de camisa y corbata que nos sonríen desde los carteles publicitarios, con arrogancia de bravos caballeros, aunque sus brazos no tengan la fuerza que se necesita para levantar una espada.
Esta época en la que vivimos no será recordada (como sospechamos al principio) como una segunda Edad Media, sino como una segunda Prehistoria. “Cuando un hombre estúpido hace algo de lo que se avergüenza, dice que es su deber”, escribió George Bernard Shaw en 1901, el primer año del siglo más criminal que guarde la memoria y, aunque ya hemos cruzado la línea de otro siglo, aún seguimos comportándonos con la misma cobardía: hacemos lo que nos ordenan que hagamos, siempre y cuando nuestra seguridad jurídica y nuestras posesiones no se vean amenazadas. Entre otros tantos deberes absurdos que nos seguimos imponiendo (por simple reflejo, del mismo modo en que una gallina sin cabeza da unos pasos antes de darse cuenta que ha muerto) el de votar a nuestros funcionarios públicos acaso no sea el más inofensivo.

Nota completa publicada en Revista Lilith Nº 14, en quioscos y librerías.

Editorial Lilith Nº 14

2010-08-20T09:07:00.000-07:00

Mientras escribía estas líneas, bajo el eco de las recientes catástrofes, recordaba el título del maravilloso film de Luchino Visconti: La terra trema. La película, filmada en escenarios naturales y con artistas seleccionados entre los habitantes del lugar, refleja la explotación a que eran sometidos los pescadores en la Sicilia de posguerra. Una historia signada por el dolor y la desgracia en ese suelo volcánico, tierra sometida a violentos temblores similares a los que, interiormente, sacudían las almas de sus moradores.
Hoy, nuevamente tiembla la tierra, pero no en una pequeña isla mediterránea, lo hace alrededor del planeta. Tiembla, además, el alma de los trabajadores a manos de la desocupación y la explotación. Ayer y hoy, uno y otro sismo son producto del sistema de producción capitalista.
Se habla de movimientos inducidos, algo que no debiera sorprendernos si abrimos la mente, por ejemplo, a las innumerables pruebas acerca de la implosión inducida de las Torres Gemelas. Sin embargo, aún en la posibilidad de que el proyecto de la Fuerza Aérea Norteamericana denominado HAARP, para control y modificación del clima, y el desarrollo de los estudios de Nicola Tesla sobre los campos electromagnéticos naturales sean inocuos, podemos concluir que la destrucción sistemática del medioambiente a manos de los paises más poderosos son causa necesaria y suficiente para sufrir estas consecuencias.
Por desgracia, los grandes males no quitan las dolencias cotidianas. En Lanús Este, el joven de 29 años Matías Pena, que había sido detenido por una pelea sin mayores consecuencias, a menos de una hora de encierro aparece “suicidado” en su celda, ahorcado con su propia remera.
Los profesores de física aún se preguntan cómo es que la mayor parte de los terremotos se producen a la misma profundidad, también investigan de qué manera Matías, de 1,90 mts. de altura pudo colgarse de una reja de ventilación a 1,60 mts. y elegir esa postura tan incómoda para dejar el mundo como lo es la de estar en cuclillas. Materia de la psicología ya es la decisión de partir, pleno de salud, rodeado de amigos y padre de tres hermosos hijos.
No todo es oscuro. Acabamos de participar de las Jornadas por la Memoria realizadas en la ciudad de Junín, invitados por S.U.T.E.B.A. Allí presentamos la revista ante una nutrida concurrencia de alumnos de los distintos niveles del colegio secundario y algunos docentes locales y de ciudades aledañas. También participaron Madres de Plaza de Mayo de La Plata y las Abuelas.
Pero como dicen los viejos: “el diablo siempre mete la cola”, un grupo de veteranos de Malvinas solicitó un espacio para hablar de su problemática. En un momento de la exposición, una alumna, editora de la revista Deténgannos, lo inquirió acerca de su posición frente al genocidio a lo que el interrogado, visiblemente molesto, contestó que no lo hubo, que fue una guerra contra la subversión. Todos los jóvenes reaccionaron poniendo en su lugar a los provocadores, desenmascarando sus reales intenciones y evidenciando a todos los presentes que no hay reconciliación posible con los asesinos de los 30 mil compañeros de ayer y los López, Luciano y Matías de hoy, que el único camino viable es el que pasa por la MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA.

Parlamento Secreto

2010-05-20T06:56:00.000-07:00

por Carlos Patiño

“Estos huesos brillando en la noche
estas palabras como piedras preciosas”
Alejandra Pizarnik

Ardillas ojeras diminutas
nuestras palabras juntas ruedan desde el
fondo del pecho
abren
desnudan
mundos
casi siempre
cerrados al ajeno
airean
caminos recoletos
andados cada quien por su lado
cuando ni vos ni yo somos ni éramos.

Estamos
al mando de la noche
cuando la luz es tenue y nubla los
entornos
asordina las voces
escurre la memoria.

A veces nuestros dedos tienden a endurecerse
cuando cruzan la bruma de ayeres ordinarios
y acuden
terrores y desdichas
dolores y secretos
musitados
dolidos
ocultos
en cajas de zapatos
doble vuelta de amarra.

Y soltamos también a cabalgar estrellas
nuestro mismo lenguaje
vagabundo en creaciones:
ese único mundo disponible
para hacer un nosotros.

En esta opaca luz
todo se ha dado vuelta:
en lugar de no vernos
cada palabra más
brillamos uno al otro
cada palabra
como ardillas ojeras diminutas.

Lilith:

2010-04-29T12:48:00.000-07:00

La Vera Historia

por Rubén Sacchi

UNA CUESTION DE SIGLOS

Cuando Emile Cioran sentenció "el mero hecho de existir es tan terrible que, comparado con él, Dios es pura bagatela" planteaba una cuestión concreta: la vida podría provenir de la divinidad, pero tal entelequia sólo sería pasible, no ya de superarse sino al menos de paliarse, dando la espalda a la existencia o no del creador en cuestión, ya que la propia supone por sí misma un universo difícil de digerir. Pero la disquisición del filósofo rumano no era novedosa. Miles de años antes de Cristo, Lilith, la primera mujer, pateaba el tablero del génesis y decidía que vivir era más importante que amar al dios que la había creado. Transgrediendo así el primer y fundamental mandamiento, mucho antes que Moisés, en el monte Sinaí, recibiera las tablas de la ley.
Desde que el mundo es mundo, no hay crecimiento individual si no se rompe con el esquema paterno. Si no se tuerce el mandato ancestral. La disyuntiva es: prolongar la vida de nuestros padres o vivir la propia, inventarla y recrearla a cada instante. Y esa fue su decisión. Pero Lilith no se quedó allí. La ruptura del modelo incluía la figura del macho dominante. Figura continente que limitaba el ejercicio pleno de su vida, su goce, su placer.
En pos de su independencia, renunció a la protección masculina, al hogar y, sobre todo, a la familia tradicional, eje en el que gira la estructura burguesa de la sociedad y se origina un sistema de explotación basado en el poder y la discriminación.

Más allá de las distintas leyendas que dieron origen al mito, Lilith simboliza hoy la igualdad de la mujer en una sociedad que aparenta darle libertad y participación, pero sólo enmascara su intención de metamorfosearla en objeto de consumo suntuario. Lilith: la condenada. La rebelde e insatisfecha se ha multiplicado en cientos de mujeres que dieron su felicidad y hasta la vida, por un mundo justo, más digno de ser vivido.

PALABRA DE DIOS

"Y creó Dios al hombre a imagen suya, a imagen de Dios lo creó, y los creó macho y hembra; y los bendijo Dios, diciéndoles: Procread y multiplicaos, y henchid la tierra;" Estas palabras, tomadas textuales de La Biblia, nos dan una imagen clara de la creación: hombre y mujer en un mismo acto, igual mandato y una sola bendición. Este matrimonio primordial, ejemplo de la perfección celestial, debía ser, por ende, el paradigma de la felicidad. Pero no fue así. Adán y Lilith nunca encontraron la paz ya que ella, considerándose su igual, no quería adoptar la postura recostada debajo de él durante el acto sexual. Exclamaba: "¿Por qué he de recostarme debajo de ti? Yo también fui hecha de polvo y, por consiguiente, soy tu igual".
Lilith acudió a Dios con sus reclamos de igualdad y éste, por toda respuesta a sus planteos, le impuso la orden de sumisión. Ella postulaba su igualdad por provenir del mismo barro y respirar el mismo aliento, por lo que no acató la directiva divina. No era débil ni inferior, no dependía de los favores de Adán y, antes de someterse y renunciar a sus principios, decidió abandonar el Paraíso.

EL BIG BANG DEL EDEN

La tradición judía, al igual que muchas culturas de la antigüedad, da un valor esencial a la palabra. Considera que todo nombre verdadero abarca las características de lo que alude, por añadidura es posible conocer su esencia, lo que permite adquirir sobre lo nombrado un poder especial. De allí que a Dios se lo considere El Innombrable y sólo se lo pueda sustantivar en forma genérica, ya que mencionarlo equivaldría a un acto de soberbia superlativa. Su verdadero nombre, que nadie conocía, fue revelado a Lilith por el Supremo, víctima de su seducción. Dios le dio alas, a semejanza de los súcubos y así pudo abandonar el Paraíso. Lilith se estableció, desde entonces, en una cueva a orillas del Mar Rojo.
En su nueva residencia tiene como amantes a los Demonios del mundo y desova cientos de miles de nuevos Demonios. Allí llegan en su búsqueda Senoy, Sansenoy y Semangelof, tres ángeles que el Creador envió con la misión de llevarla de vuelta al Edén, so pena de ultimar cien de sus hijos-demonio por cada día que mantuviera su negativa. Lilith decide que esa suerte, aún, es mejor que la vuelta. Los ángeles cumplen su amenaza y ella, furiosa, ruge un juramento que hasta el propio Yahvé escucharía: en venganza por su dolor, mataría a los hijos de Adán, atacaría a los niños y a sus madres durante el nacimiento. Vaticinó también que los recién nacidos niñas estarían en peligro por veinte días y por ocho los varones. Y fue más allá, para compensar la pérdida de sus vástagos, dijo que atacaría en sueños a los hombres para robarles su semen, con el que daría nacimiento a más niños-demonio, que ocuparían el lugar de los asesinados.
Dios no podía contener la tristeza de Adán, por lo que se dijo: "No es bueno que el hombre esté solo, voy a hacerle una ayuda proporcionada a él."… "Hizo pues, Yahvé Dios caer sobre el hombre un profundo sopor; y dormido, tomó una de sus costillas, cerrando en su lugar con carne, y de la costilla que del hombre tomara, formó Yahvé Dios a la mujer, y se la presentó al hombre. El hombre exclamó: 'Esto si que ya es hueso de mis huesos y carne de mi carne'".

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 2. Sólo en librerías.

China

2010-04-29T08:14:00.000-07:00

por Eduardo Silveyra

Extenso mar vibra en la arena,
el sol calcina osarios y ruedan secos los pastos del verano.
Todo parece a un paso certero de la muerte
y tengo un año más y menos tiempo.
Una gaviota agita sus alas,
otra las despliega… planea en el aire
y corta al cielo inmenso de angustia y azul.
Cielo cortado con las alas de un pájaro
cae
sobre
mis ojos
cegados…
y en el sueño, un hombre, con los cuernos de hielo,
la mirada de hielo
y el corazón de hielo,
repite: Mañana y mañana y mañana…
Y así el mañana, se torna un recuerdo
del que yazgo tirado en un pedazo de pampa.
Cuando así sucede, se me abren los ojos y digo:
He tenido un mal sueño
y me exilio en amores surgidos antes que el tiempo existiese

II

Me niego la visión ante sonidos precisos…
El sol quema mi cara
y ruedan, ruedan, ruedan por la arena,
los ovillos de pasto,
las madejas hurañas,
en ese territorio de vaho, eterno y plano.
Entonces, recuerdo a un amigo, que tenía un amigo en quien confiar.

III

En la planicie de estos silencios,
Una esfinge se pregunta y se responde a si misma…
la vida es muy corta para dedicarla a un solo juego.
El juego de pensar lo inacabado.
Los pensamientos crecen como flores absurdas
y se derraman como un vaso de agua,
semejante al agua de las lágrimas de unos negros.
Y en el mar, la luz
crece – decrece – crece.
Así hasta el infinito
en el que enmudece toda letanía.

IV

¡Aijuna! Otra vez en este cielo repetido, multiplicado,
tenso como bordona de milonga.
Tentado de universo sordo se evade el tiempo…
las coplas me van brotando…
y bajo la ramazón alguien templaba la garganta… el encordado…
Como agua de manantial…
Y tal vez era mejor un tango, pero,
la inmensidad era un gusanillo
e Ícaro no deseaba un cielo, sino otro laberinto.
Y ahora es el mañana.
La inmensidad repetida en un espejo.
Un espiral.
Un gusanillo que presagia el fin…
Y quizás este poema sea China.
Tal vez, yo sea China… ese territorio…
Las divinidades no me son ajenas.
No ajeno el dragón.
El silencio.
La multitud o los pájaros asimétricos en el cielo tierra siena.
A veces, muda el espanto.
A veces, muda el color.
Entonces, qué invocar…
Los días alegres.
Los días tristes.
Los días perdidos
o mejor nada, después de tanta resurrección,
pues, solo tengo un año más y menos tiempo.
Y ruedan – ruedan los pastos en la arena,
naufragan en el mar,
donde los hombres emergen con cabezas de tortugas
y repiten:
mañana y mañana y mañana…

Del libro "Poemas del Pez Amarillo". Editorial Libros de Tierra Firme. Bs. As. 2004.

De lo invisible del tiempo

2010-04-26T09:22:00.000-07:00

por Julio Oscar Peralta

....huesos abandonan la carne ausente,
la imagen desaparece con todas sus formas
y el recuerdo prevalece como quebrado suspiro
en el silencio de un mundo Dado-vuelta....

Necochea, prov. de Buenos Aires. Contacto: juliooscarperalta@hotmail.com

En una de tantas oscuridades

2010-04-22T05:24:00.000-07:00

por Julio Oscar Peralta

...las galletitas del no-salvado
acucian al sonámbulo
que ejerce poder sobre su insomnio
acribillado a mansalva
por trozos barbituriqueados
de pequeñas dosis clonazepánicas
para que el sueño llegue
con su golpe certero...
mientras tanto
algunos mates salvan el instante...

Necochea, prov. de Buenos Aires (el mar)

La habitación 325

2010-04-20T06:12:00.000-07:00

por Ivana Bodrozic Simic

Los traductores tienen el derecho
de no traducir el término.
El mundo sucede alrededor de mí.
Yo vivo en un hotel
y cada día, cuando voy a la escuela
dejo la llave en recepción
en la pequeña casilla nº 325
un poco menos pequeña que la habitación
en la que vivimos
mi madre, mi hermano y yo,
y el televisor que un día
tal vez nos diga
dónde está mi padre.
Hasta entonces tres de todo:
camas, tazas, cucharas,
el Padre, el Hijo y el Espíritu Santo,
y como cobardes compramos
tres de todo
como si ya no
contáramos con él.
Y hay un cojín para sentarse
hecho de la piel
de su chaqueta que
mi tía salvó de Vukovar,
es más o menos todo,
a mi madre nadie,
nadie
la salvará,
ella pasará años en el pequeño baño
de la habitación 325
escribiendo cartas a mi padre
que está DESAPARECIDO.
Éste es el término oficial.

Si el papel higiénico y la servilleta son hermanos

2010-03-17T06:22:00.000-07:00

por Hugo Alberto Ojeda (*)

si el papel higiénico y la servilleta son hermanos
lo mismo que el papel de envolver y el papel de diario
si todos los papeles son hijos naturales de la muerte de un árbol
cuál será el porcentaje de la pureza de este mal poema
escrito en papel-carta-vía-aérea

si el poema debe agradecer los servicios prestados
al obrajero que cortó el árbol lo mismo que el obrero de Celulosa
al vodka nacional lo mismo que a la máquina de escribir
a la música de Los Jaivas lo mismo que a los senos pequeños de mi esposa
¿existe el poeta?

¿es su trabajo un esfuerzo que sirva para algo en los límites
de la realidad?

o todo este simulacro es apenas
un papel escrito
para que mi esposa se limpie los labios que ella
nunca se pinta.

(*) Poeta de Granadero Baigorria, Santa Fe.

Publicado en el Nº 6 de El Pibe Sietecolores, septiembre de 1979. Publicación dirigida por Jorge E. Reboredo.

Retrato proletario

2010-03-17T06:15:00.000-07:00

por Williams Carlos Williams (*)

Una joven alta sin sombrero
con delantal

Su pelo cogido atrás parada
en la calle

Un pie en calcetín la punta
en la acera

Su zapato en la mano. Mirando
atentamente adentro

Le saca la plantilla de papel
para dar con el clavo

Que la ha estado lastimando

(*) Poeta norteamericano. Traducción de Ernesto Cardenal (Nicaragua).

Publicado en El Pibe Sietecolores Nº 6, septiembre de 1979. Publicación dirigida por Jorge E. Reboredo.

Para Fernanda

2010-03-17T06:03:00.000-07:00

por Jorge Omar Altamirano

Niña
no viertas la miel de tus sentidos
en los zanjones verdosos
del mundo que te muestran.

Niña
no apagues tu sed de colores
con el agua nefasta
del delirio que ronda las ciudades.

Niña
no quiebres tu cansancio
en las almohadas
del empedrado y las visiones etéreas.

Niña
espera que las manos que tu tomes
estén limpias de guerra y mutaciones.
Espera que los príncipes asomen
a tu puerta entornada,
pero no recibas a todos en tu cuarto.

Diles que el verso que está en tu cabeza
antes deberá ser descifrado.

Publicado en El Pibe Sietecolores Nº 5, junio de 1979. Publicación dirigida por Jorge E. Reboredo.

Potosí,

2010-02-26T11:23:00.000-08:00

Un cuento del Tío

por Rubén Sacchi

El grito ancestral
Fue Viracocha quien habló al inca Huayna Cápac, diciéndole: "Ve y conquista las tierras al sur del lago Titicaca en nombre de tu dios y el pueblo quechua". El cacique, ya enfermo, se dirigió hacia las termas de Tarapaya llegando en 1462 al sitio que hoy ocupa la ciudad de Potosí. Allí, su mirada se extasió al observar de frente al maravilloso cerro Sumaj Orcko (Cerro Hermoso), nombre con que los aborígenes llamaban al Cerro Rico que, antes de la superexplotación del hombre blanco se elevaba, señorial, 5.183 m sobre el nivel del mar. Era un cono casi perfecto de una legua de perímetro.
Huayna ordenó a sus huestes explorar la montaña; al intentar excavarla oyeron un terrible estruendo y de sus entrañas una voz les advirtió: "No es para ustedes, Dios reserva estas riquezas para quienes vienen de más allá". ¡Potojsi!, vocablo aymará que significa "que truena o revienta" dio origen al nombre del poblado, marcando su destino de apropiación a manos del rapaz conquistador. El grito de la tierra iniciaba un sufrir que persiste hasta nuestros días.

Del mar los vieron llegar...
Casi cien años más tarde, en 1545 el indígena Diego Huallpa buscaba una de sus llamas perdidas en las laderas del cerro, cuando lo sorprendió la noche. El viento helado lo castigó duramente y debió encender una pequeña hoguera con paja y ramas para sobrevivir. Al amanecer, vio los hilos de plata que el calor del fuego había derretido. Quiso guardar el secreto, pero su mejor vida y generosidad con sus amigos evidenció la situación y fue delatado. Su fortuna duró de enero a marzo ya que, el 1º de abril, los conquistadores Juan de Villarroel, Diego de Centeno y otros tomaron posesión del cerro “en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo y en nombre de Su Majestad el Emperador de Alemania, España y de los Reinos del Perú”. El 21 de abril de 1545 el registro público anotó al capitán Villarroel y a su yanacona Huanca como descubridores del yacimiento. La primera medida fue obligar a los indios de Cantumarca a fabricar adobes para construir la villa, el inca Chaqui Katari (Pie de Víbora) los enfrentó: cinco españoles y cincuenta indios muertos fue el principio de una práctica habitual.
Carlos V le dio el título de Villa Imperial y un escudo que rezaba: “Soy el rico Potosí, del mundo soy el tesoro, soy el rey de los montes y envidia soy de los reyes”. La riqueza funcionó como un imán, enseguida la ciudad fue la más poblada de América y más aún que las grandes urbes europeas, alcanzando la cifra de 160 mil habitantes. A menos de cuatro décadas había en Potosí ochocientos tahúres y 120 prostitutas, claro que al poco tiempo también contaba con 36 casas de juego y otras tantas iglesias. Pronto hubo 6 mil hornos fundiendo el precioso metal que consumieron todo el combustible que la naturaleza proveía. Ya en 1566 se acabó la tacana, plata a flor de tierra, y comenzaron a implementarse nuevos métodos de extracción. Las condiciones inhumanas a las que eran sometidos los indios mineros acababa con sus vidas tempranamente. Un gigantesco corral de paredes de piedra, que aún hoy existe a la entrada de la ciudad, era el lugar donde se repartían los mitayos, que los caciques tenían la obligación de entregar en reemplazo de quienes morían y que debían contar entre 18 y 50 años.
Escribía Josiah Conder: “En tres centurias, el cerro rico del Potosí quemó ocho millones de vidas. Los indios eran arrancados de las comunidades agrícolas y arriados, junto con sus mujeres y sus hijos, rumbo al cerro. De cada diez que marchaban hacia los altos páramos helados, siete no regresaban jamás” y Luis Capoche, dueño de minas y de ingenios, escribió que “estaban los caminos cubiertos que parecía que se mudaba el reino”. Los miembros de las comunidades habían visto “volver muchas mujeres afligidas sin sus maridos y muchos hijos huérfanos sin sus padres” y tenían la certeza que en la mina esperaban “mil muertes y desastres”. Eran más los que morían por enfermedades que por accidentes, el envenenamiento por mercurio era tan letal como los gases tóxicos del interior de la mina. Ganaba la columna vertebral, debilitaba sus miembros provocándoles temblores y les hacía perder el pelo y los dientes, para matarlos en cuatro años. La neumoconiosis fue la primera enfermedad laboral en el Nuevo Mundo. Mataba tantos indios que Fray Domingo de Santo Tomás, en 1550, llegó a decir que Potosí era la “boca del infierno”, denunciando la barbarie conquistadora y Fray Bartolomé de las Casas afirmaba que los indios preferían ir al infierno al morir, ya que en el cielo estaban los cristianos.
No todas las voces del clero eran benignas, éstas eran más bien una excepción, el padre Gregorio García afirmaba que los indios eran judíos porque “son perezosos, no creen en los milagros de Jesucristo y no están agradecidos a los españoles por todo el bien que les han hecho”. No obstante, el pontífice Paulo III emitió una bula en 1537 declarando a los indios “verdaderos hombres con alma”. Felipe III, monarca de gran sensibilidad dictó un decreto en 1601 proclamando la igualdad de indios y conquistadores y prohibiendo su utilización como animales de carga, a excepción de “que aquella medida hiciese flaquear la producción”.
La única manera de soportar las jornadas interminables en el socavón era con ayuda de la coca, hoja ritual en el reinado de los incas, pero de abusiva implementación por parte de los dueños de las minas. Según registros de la época, mil toneladas de hoja de coca eran consumidas cada año entre los indios mineros.
A fuerza de masticar la hoja y emborracharse, no sentían el hambre ni el dolor pero tomaban, invariablemente, el camino hacia una muerte precoz.

Dios y señor de la montaña
Los caballeros comenzaron a sospechar que los aborígenes, sin control dentro de la mina, pudieran holgazanear, por ello inventaron la figura de El Tío, una imagen aterradora, de aspecto demoníaco, cabeza cornada y fauces dotadas de filosos colmillos. Se cuenta que los españoles crearon la estatua llamándola Dios, pero el alfabeto quechua no incluye el sonido de la letra “d”, por lo que onomatopéyicamente pasaron a llamarlo Tío.
El Tío es un antepasado de nuestro Familiar (nefasto señor de los ingenios del norte argentino) que cuida que los trabajadores cumplan los deberes para con sus amos, castigando a los rebeldes con la muerte. Este patrón de las profundidades rocosas cobró gran fuerza en la iconografía del lugar llegando, con algunas variantes, hasta nuestros días, habiéndose transformado en dueño de la montaña y benefactor de quienes lo reconocen.
Al comienzo de cada jornada, los mineros hacen su ofrenda al Tío. El gusta del alcohol, las hojas de coca y el tabaco. El minero ofrenda un chorro de alcohol sobre su pene, otro a la Pachamama y el tercero lo bebe él, pidiéndole favorezca su trabajo y lo conduzca a hallar una veta que lo haga salir de la miseria.
Otros van más allá y prodigan el sacrificio de alguna llama, con cuya sangre tiñe las paredes del túnel. Los más desesperados llegan a entregar algún feto humano. Esa es la historia que algunos cuentan de uno de los mineros más poderosos de Potosí: Emilio Alave.
La versión dice que era un minero paupérrimo de familia muy numerosa. Vivía en la ruina absoluta y no tenía ya cómo alimentar a su nutrida descendencia. Su mujer encinta perdió el embarazo y él ofrendó ese hijo sin nacer al Tío, enterrándolo en el socavón y diciendo: “Te ofrezco mi hijo a cambio de que me ayudes”. Ese día sus ruegos fueron escuchados y una veta de plata enorme apareció ante los golpes de su piqueta. El Tío devolvía en metal la sangre recibida.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 8 . Sólo en librerías o por pedido.

La casa vacía

2010-02-12T15:49:00.000-08:00

por Stella Maris Roque

Abro la puerta. La casa está vacía, quebrada por el silencio. Camino por el living, la oscuridad lo invade, la biblioteca es lo único que queda. Voy a la cocina, la persiana levantada y a lo lejos un parque oscuro lleno de árboles. Abro la canilla, el agua sale marrón, me ensucia los dedos y las gotas como agujas frías me los parten en mil pedazos. Dejo la canilla abierta. El ruido retumba en la casa hueca, la voz de la abuela corre con el agua, se va por las cañerías. Quisiera que estuviese acá, conmigo, pero el tiempo para ella se detuvo el día que se la llevaron al geriátrico. Tendría que haberme quedado a vivir con ella acá y hubiera evitado que un abismo de recuerdos se hundan en mi garganta.
Me apuro en llegar a la biblioteca. Los libros cuentan la historia de ella, agarro el que vine a buscar: el Martín Fierro, se sabía casi todos los versos de memoria, ahora no se acuerda de nada. Aprieto el libro contra mi cuerpo, y me cae una sola lágrima. En un rincón del living veo un florero con varios pétalos marchitos que se ahogan en un poco de agua sucia, guardo algunos pétalos adentro del libro y lo pongo en la mochila. La abuela no va a volver nunca más. Me acerco al ventanal del living negro, sin sillones, lleno de escarcha blanca. Es agosto, hace frío. Estaba sola, aquí mismo, esperando que mamá viniera a buscarme. Miraba hacia la calle y buscaba su cara. No había gente y eran pocos los autos que pasaban. La abuela se había levantado de la siesta, cuando sonó el teléfono. Un rato antes me había pedido que la ayudara en la cocina. Hasta ese momento creí que mamá no iba a venir. Me senté a la mesa. La abuela trajo galletas. Mamá no iba a venir, ¿Y mi papá? La miré a la abuela y le pregunté: -mi papá, ¿cuándo va a venir a buscarme? Se paró al lado mío. -Tu madre y yo somos tu única familia-me respondió, acariciándome la frente. La agarré del brazo y la empujé, trató de no caer, volví a empujarla y se tambaleó; por unos segundos pensé que se iba a caer, la excusa perfecta para que mamá viniera. La puerta del comedor se cerró atrás de la abuela. Se había ido a su cuarto. Me quedé sola, mirando el televisor apagado.
El ruido del agua me distrae, las gotas se convierten en hielo. Al lado de la cocina, el comedor diario, la mesa no está, ni siquiera el televisor y donde estaba la estufa hay un agujero. En esa estufa, la abuela calentaba mis pijamas antes de que me fuera a dormir. Ella verdaderamente fue la única familia que tuve. Era invierno, la helada cubría el pasto. La abuela me levantó de la cama cubierta con frazadas y me llevó al lado de la estufa a tomar café con leche con pan tostado. Mientras tomaba mi desayuno, la abuela se fue a su cuarto a buscar una aspirina, aproveché y me escapé al parque. Salí descalza y corrí sobre la escarcha, que a cada paso, desaparecía debajo de mis pies. Corrí hasta cansarme, en realidad hasta que la abuela me vio desde la cocina. Se puso a gritar como loca, que me iba a pescar un flemón o una bronconeumonía, que no me iba a dar más chocolates y no se cuántas mentiras más. Seguí corriendo sin hacerle caso, entonces salió desesperada con los pelos parados, las pantuflas y la bata de cama, me agarró de las piernas, me mordisqueó los cachetes y me llevó adentro.Cierro la canilla y camino por la casa en la que bailan las ausencias. Abro la puerta del cuarto de la abuela. La cama vacía, el elástico al aire y un vaso de vidrio sobre la mesa de luz. Me acuesto sobre el elástico frío, -la cama apaga el dolor del puñal -pienso-la cama; una lluvia de tiburones hambrientos. Agarro el vaso y tengo ganas de reírme, tal vez, por vergüenza de que se me haya ocurrido una idea loca como la de los tiburones, -una idea loca-, digo en voz alta, -un vidrio que se enciende contra los vidrios-, pienso, y arrojo el vaso contra la ventana.
La abuela no supo pedirme que me quede, prefería estar sola con sus perros; si me hubiera quedado habría podido decirle cuánto la amo.
Salgo al parque, hace frío y a través de los árboles figuras se doblan con el viento. El pasto está descuidado. Me acerco al rosal que plantamos juntas, las hormigas se comieron las hojas. Me acuesto sobre el tiempo que pasó y huelo la tierra. -Es la última vez- digo. Del otro lado de la puerta me espera la ruta, la ruta, vacía como la casa, la ruta, transparente ante mi huida, esta misma ruta que no volverá a traerme nunca más.

Publicado en la edición impresa de Lilith Nº 10. En quioscos y librerías.

Antonín Artaud

2010-01-12T14:43:00.000-08:00

un lenguaje anterior a la palabra

por Rubén Sacchi

Bocas del aire del mar
beban la sal de esta luz para sí
ya coman en la eternidad
algo se va a ahogar
es este ardor
y es esta la fiebre del que espera
frente al despertar
vámonos de aquí

Eran los primeros días de setiembre en el puerto de Marsella y culminaba el invierno de 1896. Los pescadores no habían tenido un buen día porque, esa mañana, las fauces del Mediterráneo habían devorado dos de sus barcas, incluyendo a los marinos que las tripulaban. Hacía cuatrocientos años que el conquistador Cristóbal Colón había ido más allá de los confines conocidos por Europa sin hallar monstruos de siete cabezas ni elefantes sobre tortugas que sostuvieran una tierra plana donde, más allá de sus bordes, reinara el abismo infinito. Sin embargo, el temor a lo desconocido era moneda corriente entre los lugareños que, al borde del siglo XX, aún gobernaban sus actos por mitos y supersticiones.
Mientras esto sucedía, un niño soñaba un sueño de dolor y de locura. Deambulaba por corredores abyectos, oscuros de la más terrible negrura. En esa oquedad angustiante intuía, sin llegar a ver, la luz, pero para lograr alcanzarla debía deshacerse de todo el lastre que detuviera su andar y, en ese propósito, supo que el cuerpo, su propio cuerpo, era el peor de ellos.
De pronto, algo lo empujó hacia delante, dos manos aferraron su cabeza y tiraron brutalmente de ella. Un filoso estilete cortó el cordón aparente que lo unía al mundo del que provenía, sólo el aparente, el otro, el invisible, lo seguiría atando de por vida.El niño entonces despertó. Despertó y lloró por la vigilia que comenzaba en un mundo que habría de ser indiferente al dolor de su alma. Eran las 8 del cuarto día del mes y el pequeño Joseph Marie Antonin había por fin nacido.

Algo caía en el silencio.
Un sonido de mi cuerpo.
Mi última palabra fue yo
pero me refería al alba luminosa.

El niño, mimado y sobreprotegido por su madre, Euphrasie Marie Louise Nalpas, no pudo, pese a la coraza materna, escapar a los avatares de la vida: una grave meningitis padecida a los cinco años de edad lo puso al borde de la muerte. Salió a flote del trance, pero los disturbios nerviosos lo acompañaron de por vida. Ese episodio y el fallecimiento, en 1905, de su pequeña hermana Germaine de apenas 8 meses, lo enfrentaron a la muerte desde muy temprana edad.
Cuando llegó a París en 1920, había transitado por varias instituciones psiquiátricas y era asiduo consumidor de opio, que podía adquirirse en cualquier farmacia como analgésico para dolores severos. ¿Fue esta adicción la llave de su arte revolucionario? hay quien afirma que lo tomaba para estar normal y poder pensar, libre del dolor. Lo cierto es que Artuad fue el más grande de los poetas malditos de nuestro siglo, que buscó la palabra como medio de liberación, pero también hurgó en un lenguaje corporal, a través del teatro, para desprenderse del sufrimiento que constantemente lo abatía: “Yo añado al lenguaje hablado otro lenguaje, y procuro darle al lenguaje del habla, cuyas misteriosas posibilidades se han olvidado, su vieja eficacia mágica, su eficacia hechizadora, integral. Cuando digo que no representaré obra alguna escrita, quiero decir que no representaré ninguna obra basada en la escritura y el habla, que en los espectáculos que voy a montar habrá una parte física preponderante, y que ésta no podrá fijarse y escribirse en el lenguaje habitual de las palabras; y que incluso la parte hablada y escrita lo será en un sentido nuevo”. Artaud plantea el habla como último recurso para clarificar las manifestaciones espirituales, como un elemento psíquico que se expresa cuando las almas perdieron su capacidad de comunicación.

La guerra y las mujeres

2010-01-12T14:34:00.000-08:00

en la literatura de Mercè Rodoreda

por Diego Luis Forte

El papel de las mujeres durante la guerra civil española no puede ser entendido sin tener en cuenta el contexto de finales del siglo XIX y principios del XX: ellas no participaban en la cultura, la economía o la sociedad en general, tarea siempre reservada a los hombres. Por el contrario quedaban recluidas en la esfera privada del hogar y, si trabajaban, sujetas a una división sexual y clasista del trabajo. La enseñanza pública era algo raro a principios del siglo XX pues la educación estaba monopolizada por la iglesia católica y ésta no hacía mucho por educarlas en un sentido más abarcador que el de ser "la perfecta ama de casa y madre de sus hijos".
Una mujer común, inmersa en ese contexto, es la que nos habla en La plaça del diamant de Mercè Rodoreda. Una mujer que no sólo debe luchar contra el medio adverso que el imaginario social de su época marcaba, sino que además debe sortear los problemas que la guerra impone y mantener a sus hijos.
Los elementos que Rodoreda utiliza para estructurar su relato nos brindan una visión que, desde la simpleza y la ingenuidad, nos obliga a confrontar la crudeza de la guerra y su impacto en la vida diaria de quienes peleaban la otra batalla. Es la voz femenina la que ordena la obra y la verdadera protagonista de La plaça del diamant. La forma en que Natalia-Colometa narra su vida y describe lo que la rodea puede ser calificada, como se señaló anteriormente y en una primera impresión, de ingenua o desinteresada en lo que refiere a la realidad social, pero una lectura más profunda permite reconocer elementos que indican otras interpretaciones.
En principio, en la obra se delimitan por lo menos dos planos que permiten un análisis diferenciado de sus funciones y elementos:
La descripción que Natalia-Colometa hace de la guerra y lo que ella percibe.
La forma en que Rodoreda utiliza esos elementos para mostrar la realidad de las mujeres.
En cuanto al primer punto, a lo largo de la novela Natalia articula sus percepciones con observaciones, en muchos casos detalladas, de la vida cotidiana. Cuenta lo que ve, lo que oye, en definitiva, lo que siente, pero sin emitir juicio de valor al respecto. Es importante señalar que Quimet, quien será su marido, es un elemento de peso que pone en evidencia el sometimiento femenino. Natalia tenía novio antes de conocerlo, pero eso no fue un obstáculo para que él, de forma unilateral y ejerciendo su poder de dominación, decidiera que, antes de un año, ella sería su esposa: "...le dije a aquel muchacho que mi novio hacía de cocinero en el Colón y se rió y me dijo que le compadecía mucho porque dentro de un año yo sería su señora...". Con esa misma arbitrariedad y como una forma de reafirmar el poder y el dominio sobre ella, le cambia el nombre. Su condición de hombre le brinda la autoridad suficiente para hacerlo: son los hombres los que tienen el poder sobre las mujeres; son los padres los que dan nombre a los hijos e hijas; las mujeres se casan y toman el apellido de los maridos: "... usted y yo bailaremos un vals de puntas en la Plaza del Diamante... gira que gira, Colometa. Me le miré muy incomodada y le dije que me llamaba Natalia y cuando le dije que me llamaba Natalia se volvió a reír y dijo que yo sólo podía tener un nombre: Colometa". Comparado con la perspectiva religiosa, que aparece en el sermón del casamiento, es Adán quien da nombre a los animales y a las cosas en el paraíso.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 5. Sólo en librerías o por pedido.

El peor analfabeto es el analfabeto político

2010-01-08T05:25:00.000-08:00

por Bertolt Brecht

El peor analfabeto es el analfabeto político
No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos.
No sabe que el costo de la vida,
el precio del poroto, del pan, de la harina,
del vestido, del zapato y de los remedios,
dependen de decisiones políticas.

El analfabeto político es tan burro
que se enorgullece y ensancha el pecho
diciendo que odia la política.

No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta,
el menor abandonado,
y el peor de todos los bandidos
que es el político corrupto, mequetrefe
y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Una carta para Jorge

2010-01-03T16:02:00.000-08:00

por Rubén Sacchi

a J.E.R.

Compañero:
Acá me tiene escribiendo estas líneas,
como siempre,
a máquina.
Usted sabe como son
estas madrugadas de primavera:
frescas pero agradables y,
es increíble,
pero el viento
trae el nombre de los torturados:
Villa Devoto 1973.
También el de los muertos...
(callemos su nombre).
Hay algo, compañero,
que no llego a comprender:
Me quedó una bolsa verde
y un vaso de vino tinto.
Una raya al costado
y una onda obstinada en caer.
Una mirada perdida
y una sonrisa triste,
pero parte de la cara.
(el resto hay que olvidarlo).
Le quería hablar
de las cosas de acá.
Los pájaros cantan con muchas ganas
y parece que va a haber sol.
Todavía hay rocío en el pasto
y la sangre está caliente.
Pero hay cosas que no sé.
Las de allá, por ejemplo.
Dígame, compañero,
¿es fácil morirse
sabiendo que ya no hay más nada?
Y ¿qué seguridad tiene usted
de esta estúpida manera de comunicarnos?
Y, al menos,
¿tendré alguna esperanza
de que esta carta 1e llegue?
Es que estoy medio falto de fe ¿vio?
es que usted ya es polvo,
aire,
río...
no se...

Pero...
vamos al tema que nos ocupa.
Nuestro ejército
sigue intacto
y en armas.
No lo distraigo más ¡Hasta siempre!

Del libro inédito Poemas desde la trinchera (1985).

Papel Doblado

2010-01-03T15:08:00.000-08:00

por Jorge Eduardo Reboredo

Arrastraré mis rodillas y la lengua
con el cadáver del poema.
El tiempo, abril extraño estéril
mi saludo.

No contaré nunca más lo que me pasa.
Dejaré de mirar a los trenes;
pesados rinocerontes de hierro viejo,
metal y acero; piedra y balasto,
encajonando a la gente
siendo las 18.

No escribiré ninguna carta triste.
Ninguna más con ojos
que se quedaron sordos en la noche.

Y ese calor que se va;
papel doblado.
Un gesto final en esa mueca,

- y el olor de la muerte.

De "Atenciones". Publicado en el Nº 3 de la revista literaria Vivir en la Poesía, año 1982.

Mujer del aire

2009-12-19T14:46:00.000-08:00

Por Ivana Szac

Seguiré siendo mujer del aire
con gritos en mis ojos
piedras en el vientre
la cabellera larga
y las ganas de florecer
hasta en el infierno

del libro "Gritos en mis ojos", de Ediciones de La Cultura.

El legendario Barba Azul

2009-11-15T15:45:00.000-08:00

La horrorosa historia del Caballero Gilles de Rays

por Juan Carlos Licastro

La época en que se sucedieron los hechos se caracterizó por una fatigosa angustia que se tradujo en la arquitectura feudal. Castillos y fortalezas eran construcciones de poder fuertemente represivas, construcciones de cercamiento. En el siglo XV francés reinó un Carlos VII desprovisto de autoridad; el recuerdo de la peste estaba muy próximo, Inglaterra había sumido al reino en el vaciamiento financiero. Semejante panorama explica que Carlos y sus partidarios se entregaran, como respuesta, a fiestas bárbaras, casi siempre desprovistas de todo recato. ¿Qué podía esperarse del hombre que iba a abandonar a Juana de Arco, que hizo asesinar a Juan sin miedo? Los preparativos de una guerra daban cauce cierto a las energías desmesuradas de estos hombres; la guerra era para ellos un "juego", una actividad distinta del trabajo de los siervos y del pueblo. Imperaba un verdadero caos mental, un estado lleno de contradicciones en el que la razón quedaba de lado ante el poder omnímodo de la nobleza. Ésta se colocaba fuera de un universo racional. Escenas de pillaje, quema de aldeas, pueblos y ciudades, eran cosa de todos los días. Estos hechos obraban como excitantes, servían para canalizar instintos sexuales. La guerra, en su condición de "juego" de grandes señores, estaba vedada al pueblo. Era un privilegio. Era el juego por el juego mismo, es decir, la guerra por la guerra misma. Sólo que con el paso del tiempo se iba convirtiendo en algo penoso, casi macabro, su sombra amenazaba aún a los mismos nobles. Ya en el siglo XV iban desapareciendo los costosos atavíos, las brillantes armaduras. Se recurría cada vez más a los ejércitos regulares, los forajidos habituales no tenían cabida en ellos. El autor de Tirant lo blanc (Tirar al blanco), Jean Martorell, dio pruebas de estos hechos y de la decadencia imperante con su correspondencia pródiga en un ceremonial guerrero verbalizado. En Martorell no importa tanto el combate como la descripción de las ceremonias.
Francia se encontraba desmembrada, tanto política como económicamente, las tropas inglesas ocupaban casi todo el territorio y sólo se retirarían a Calais después de la toma de Orléans. La epopeya de Juana de Arco aún no había comenzado y Gilles de Rays todavía no era mariscal de Francia.
De toda la documentación existente sobre Gilles de Rays y sus cómplices, interesan particularmente las actas del proceso que contienen las acusaciones y las confesiones. En los Archivos del Loire Inferior se encuentra la minuta latina con "las informaciones, procedimientos y sentencias contra Gilles de Rays, mariscal de Francia, que tuvieron lugar en 1440, a instancias del obispo de Nantes, como culpable de herejía, de sodomía y de asesinato".

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 3. Sólo en librerías o por pedido.

Olga Orozco

2009-11-15T15:39:00.000-08:00

O la poética de la nostalgia

por Víctor Pedro Giménez

Ella está sumergida en su ventana
contemplando las brasas del anochecer, posible todavía.
Todo fue consumado en su destino, definitivamente
inalterable desde ahora
como el mar en un cuadro,
y sin embargo el cielo continúa pasando con sus
angelicales procesiones.

Fragmento de Mujer en su ventana

La lectura de estos versos casi nos obliga a pensar en una Olga Orozco contemplándose a sí misma en un futuro buscado y encontrado en el pasado. Un pasado al que la notable escritora jamás eludió, sino que, por el contrario, hilvanó y deshilvanó a través de sus poemas y sus conversaciones, como cuando en una entrevista expresó: "Así como uno cree que el pasado influye en el porvenir, creo que el porvenir influye en el pasado. Hay una interacción permanente de tiempos y para esto me ayuda la poesía, para hacerle trapisondas al tiempo que al final me va a vencer. Igual que la muerte".
Reflexiva irreductible, Olga Orozco trasunta a lo largo de su obra una espesa melodía que nos traslada a vericuetos de profundidades demasiado desconocidas, pero no por eso ajenas, y que huelen al terror que provoca el sufrimiento. Pero no cualquier sufrimiento, sino el que emana del interrogarse, del empaparse de nostalgias, del plantarse con altivez ante la nada.

"Escribir es una búsqueda que tiende a desenmascarar, a intentar echar una ojeada hacia lo alto por alguna puertita que se entreabre y se vuelve a cerrar muy rápidamente. Es apenas un vistazo, pero consuela". (…) "Escribir no es placer, es mi manera forzosa de expresarme. La poesía me produce un profundo sufrimiento. Creo como Bachelard que está en lo muy alto y en lo abismal. Una se sumerge hasta un fondo demasiado desconocido y siente que queda unida a la superficie por una nada y encima no ha dejado miguitas en el camino como Hansel y Gretel. Y si es hacia lo alto, más difícil todavía. Llegás a zonas desconocidas, como si al nacer se hubiera abierto una especie de telón que se ha cerrado detrás nada más atravesarlo. Pero queda como una reminiscencia de estados de ánimo, cierta avidez por retomar algo de allí. Pero no es placer y ya es bastante salir entera".

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 3. Sólo en librerías o por pedido.

Editorial

2009-11-15T15:27:00.000-08:00

El invierno del '66 se hacía sentir en el aula de 5° grado de la primaria Juan Bautista Alberdi, en el barrio Villa Obrera de Lanús. Los radiadores de las paredes no daban abasto y sólo paliaban las heladas ráfagas de ese viento que, luego de atravesar los robles de la plaza, golpeaban los vidrios de las ventanas y se colaban por las hendiduras. El hombre, trajeado y engominado, entró al aula con permiso de la maestra. La docente pidió atención y el señor apoyó su portafolios, igual a nuestras carteras de cuero marrón, sobre el viejo escritorio de madera. Al abrirlo desplegó la maravilla: unos afiches coloreados donde King Kong, subido a un rascacielos -que muchos años después reconocería como Empire State- cazaba aviones cual si moscas. En otro, el inefable John Wayne sostenía su Colt humeante, mirando el cadáver de su adversario tendido en la calle de un pueblo del lejano oeste, al que llamábamos far west.
El personaje era empleado del Cine Rex y traía, junto a la promoción de "3 películas 3" en continuado, algo que me haría sonrojar y enorgullecer al mismo tiempo: un par de entradas para los mejores alumnos. Generalmente me hacía de una.
Esta historia podría ser la sinopsis de cualquier film del neorrealismo italiano, pero es sólo una postal que me recuerda aquellos años donde los sueños aún tenían vigencia y se peleaba por ellos. Años en que los cines eran eso, y no iglesias evangelistas o bingos para cubrir el vacío y la falta de expectativas que el actual sistema genera en la sociedad.
Mucho tiempo ha pasado desde entonces. Los vimos caer uno a uno: Splendid, National, Sarmiento... hasta los majestuosos Palacio y Opera pasaron a ser escenarios de las quimeras del dinero fácil y el Jesucristo que salva y sana. Todos menos uno: aquel emblemático Rex que, como su homónimo tiranosaurio, resistía el paso del tiempo y los embates de la modernidad.
Cierto es que su única y amplia sala resignó parte de su grandeza para convertirse en 1 y 2. No menos real, que alguna que otra vez los pochoclos fueran el posmoderno acompañamiento de los espectadores y que, para ganar una función más, la película terminara cuando, luego del último plano, aparecía la palabra "Fin" o el sucedáneo extranjero, obviando los títulos y créditos que a los cinéfilos nos dejan aferrados a la butaca hasta pasados los nombres del último eléctrico o carpintero. Pero, pese a su aggionamiento, seguía aportando una cresta a la chatura suburbana.
Hoy todo se sucedió veloz. Los rumores en comercios vecinos, las puertas tapizadas de viejos afiches y los mentirosos cartelitos: "Cerrado por reformas". La gente, sin mayores inquietudes, pasa por sus puertas cerradas sin detenerse un momento, como si estuviesen acostumbrados a perder y ya nada les importara. O tal vez piensen que la mole de diez pisos que lo reemplazará podrá suplir con su sombra los árboles talados en la estación de trenes. En tanto, esa antigua caja de asombros espera “la piqueta fatal del progreso” y su marquesina anuncia, ya sin orgullo, su último espectáculo: “Vendido”.

Publicado en la edición impresa de Lilith Nº 3. Sólo en librerías o por pedido.

Mariano Moreno:

2009-11-15T15:19:00.000-08:00

No bastó tanta agua...

por Alberto J. Lapolla

EL SECRETO MAS GUARDADO

A fines del siglo XIX un investigador argentino, Eduardo Madero, quien estudiaba en el Archivo de Indias, en Sevilla, la historia del puerto de Buenos Aires, halló por casualidad un documento que cambiaría la mirada sobre la Revolución de Mayo, su carácter, los hechos allí ocurridos y particularmente modificarían sustancialmente la opinión sobre el rol y el pensamiento de quien, a no dudarlo, es uno de nuestros héroes mayores: el doctor Mariano Moreno. Dicho documento se denominaba: Plano que manifiesta el método de las operaciones que el nuevo gobierno provisional de las Provincias Unidas del Río de la Plata deve poner en práctica hasta consolidar el grande sistema de la obra de nuestra livertad e independencia. El ejemplar hallado era una copia manuscrita del original redactado en 1810 por Moreno, por encargo de la Primera Junta que, en sesión secreta del 15 de julio de 1810, había aprobado un pedido del general Manuel Belgrano de preparar un plan de operaciones que hiciera frente a la grave situación que se cernía sobre la Revolución. También La Gazeta, el 27 de junio, había reclamado una acción punitiva dirigida a la contrarrevolución que se reagrupaba en Córdoba bajo el mando de Liniers a la espera de refuerzos del Alto Perú.
El 26 de agosto Liniers fue fusilado por Domingo French, quien siguió la orden de Moreno de ajusticiarlo a él y demás cabecillas de la sedición "donde se los encontrase". Ante tal situación y, finalizada su redacción el 30 de agosto, e plan se aprobó por unanimidad en sesión secreta.
El 12 de setiembre Moreno impartió las órdenes a Castelli para que se hiciera cargo del Ejército del Norte y fusilara a los contrarrevolucionarios de Potosí y el Alto Perú y tratara de marchar hasta Lima. El 7 de noviembre las fuerzas patriotas derrotaron a los realistas en Suipacha. El 15 de diciembre Balcarce, cumpliendo las órdenes de Castelli y Moreno, fusiló a Nieto, De Paula Sanz y J. Córdoba, jefes de la represión a los levantamientos altoperuano de 1809 y brutales esclavistas de indios. El 18 de diciembre el presidente de la Primera Junta, el terrateniente, encomendero y propietario de minas de Potosí don Cornelio Saaverdra, logró derrocar a Moreno, quien sería asesinado en alta mar en marzo de 1811.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 3. Sólo en librerías o por pedido.

La verdad es la única realidad

2009-11-05T08:49:00.000-08:00

por Francisco Urondo

Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente el presente, pero pertenecen a la
realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatar
lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

(Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973)

La universidad CAECE y el mundo real

2009-11-03T11:19:00.000-08:00

por Diego Luis Forte

El presente artículo de ninguna manera pretende ser exhaustivo en lo que al análisis del texto presentado se refiere; propone, en todo caso, brindar un acercamiento al desarrollo y reproducción de determinadas representaciones sociales en el mundo occidental de principios del siglo XXI. Las ideas que circulan en una sociedad dada no son algo aleatorio, provienen de un cúmulo que se ha formado a lo largo de un extenso período de tiempo, por lo cual decodificar un texto dado siempre implica poseer un conocimiento previo, por pequeño que éste pueda ser.
La fotografía que ilustra este artículo fue tomada el día sábado 12 de Abril de 2008 a las 11:28 de la mañana en la estación de subterráneos Emilio Mitre, en la ciudad de Buenos Aires. El texto presentado en el afiche llamó nuestra atención por el fuerte supuesto que imponía para vender un producto: el concepto de mundo real. Puede considerarse un hecho ampliamente aceptado por la ciencia de nuestro tiempo que la mercantilización de la educación ha sido un proceso que ha alcanzado un punto de desarrollo extremadamente marcado en esta época, pero aún aceptando todo lo que este hecho implica no tienen por qué aceptarse de forma automática otras ideas asociadas.
En principio es fundamental describir un concepto clave dentro del texto: el mundo real. Existen muchas teorías que, a lo largo de miles de años, han clasificado el producto de la percepción humana de diferentes formas. No nos detendremos en ello dado que no es nuestra intención hacer una revisión histórica ni historiográfica, baste decir que para el mundo occidental, luego de la revolución industrial, el mundo real pasó a ser, en líneas generales, el mundo de la utilidad inmediata, es decir, todo lo que tiene un valor de cambio antes que un valor de uso, relegando a un segundo plano el mundo de las ideas. En este sentido, nuestro texto segmenta el mundo en dos:
1. El mundo real, en el cual se inscriben carreras como licenciatura en contaduría pública, licenciatura en marketing, licenciatura en administración de negocios, licenciatura en comercio internacional y licenciatura en administración de RR.HH.
2. El mundo irreal, en el cual no vivimos y al que pueden o no adscribirse todos los elementos no incluidos en 1 (el texto no especifica si el mundo real es sólo lo que aparece en el listado).

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. En quioscos y librerías.

Poemas del libro Tríadas

2009-10-23T06:21:00.000-07:00

por Claudio Símiz

Visnú

Las cosas bajo tierra/ se serenan se entregan se
disuelven/ para volver en flores en arenas en pigmentos/ que
huelen a recién nacido/
Otras retornan tumultuosas/ maremotos magmas
exultantes/ para la destrucción que se sacia en a vida/
Pero hay una tercera razón de cosas soterradas/ las
que persisten/ mordidas de soledad/ obcecadas de ayer/ las
que aguardan silentes/ estas que ahora desentierro y
empuño/ para partirle el pecho al hambre a la tiniebla/ yempezar a volver/ antes de irme.

Desde mi biblioteca

Ojos expertos núbiles/ manos trémulas de ensueño o de
codicia/ creerán desbrozar saquear mi biblioteca/ que se
dispersará/ como un lento y pequeño Big Bang de silencios/
Ella ha ido creciendo/ ha cambiado de tallas y de
nombres/ ha discurrido ocasos y cenites/ y acaso pueda/ contar
mejor que nadie mis costillas rotas/ hacer constar en actas las
capitulaciones de mis sueños/
Al final/ las miríadas de páginas y polvo/ que fatigué mil
veces/ o esquivé tercamente/ resultarán mi cosecha y mi
siembra/ la manera de entrarme mansamente/ en eldescubrimiento prodigioso del olvido.

La piel

Solo una cosa tenemos para siempre:/las cicatrices de la verdad
en nuestra piel./ Lo demás/ son los callos/ los guijarros del día/
erupciones de una pasión efímera/ escoriaciones de una
pedrada cósmica que no pupo esquivarnos./
El corazón es ciego y sordo/ late/ prefiere no saber nada/ late/
ignora sabiamente/ desde qué tarde le llegará tu ausencia/ adecirle “eso es todo”.

El acróbata

El acróbata se apropia un segundo del aire/ sabe que nunca será suyo/ pero él igual lo apresa/ y el aire lo sostiene
un instante/ le acaricia el esfuerzo/ lo devuelve a las grávidas
cosas como madre a la cuna/
Y el aire será el mismo/ transpirado, perlado de
otros sueños/ y el hombre será otro/ porque algo de sudor
se ha escurrido en el éter/ y ni una brizna de brisa/ le quedaentre los dedos.

Epígrafe

Casi se cae del diario/ apenitas la foto arrinconada
blanco y negro/ pero hay una negrita debajo de una bolsa de
nailon negro/
No se sabe/ el derrumbe, la bomba/ se le fueron
encima/ poco importa, parece/ porque el ojo de Dios estaba
en otra cosa/ y mañana publicarán las ternas de los Oscar/ la
carne y el Mundial siguen en alza/ pero hay una negrita
debajo de una bolsa de nailon negro/
¿Jugás a la escondida, Terroncito/ te disfrazaste de
fantasma, de noche, de tulipán sombrío?/ pasa la Farolera/
pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
¿De qué negro baldío pintaré mi casa?/ ¿Con qué
sábana de olvido el mundo se tapará la cara?/ Entre este
verso y el que está viniendo nacerán cien niños/ pero hay una
negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
En el otro hemisferio las rondas van despidiendo alsol/ aquí quiere nacer y sólo sangra.

Editorial - Septiembre de 2005

2009-10-15T13:12:00.000-07:00

Hace 38 años, los agentes del imperialismo asesinaban al Che Guevara. Caía así, en combate, quien fuera el mayor ideólogo -y práctico- de la lucha por la liberación de los pueblos.
Su incursión en territorio boliviano fue una empresa extremadamente audaz y difícil que pagó con su vida, puesta al servicio de la causa más noble y solidaria: la felicidad ajena.
Guevara representó cabalmente la unidad monolítica entre los tres estadios que motivan las acciones de los hombres: pensamiento, palabra y obra, donde su vida fue sólo un hilo conductor y cada actitud puesta al servicio directriz de la lucha revolucionaria. En una oportunidad dijo: "en una revolución se triunfa o se muere, si es verdadera", hizo todo por lo primero y supo enfrentar con grandeza lo segundo.
Muchos años han pasado y otros luchadores tomaron sus banderas a su tiempo. Una lucha, tan desigual como justa, se desarrolló en el mundo entero, dejando al descubierto la cara más descarnada del capitalismo, cuyo icono más patente se identifica en los Estados Unidos de Norteamérica y sus fuerzas de ocupación y dominación, tanto militares como económicas. Una suerte de Gran Hermano que nos controla hasta el pensamiento y digita nuestro modo de vida. Esta ave de rapiña todo se lo lleva, dejando a su paso sólo muerte y miseria, creando un modelo que sólo puede subsistir mediante la devastación del medio ambiente y la puesta en riesgo de la vida del mismo planeta. Tan salvaje y excluyente, que se diferencia de la ley de la selva solamente por la falta de inocencia en la comisión de sus actos.
En los años 60, la corriente antiimperialista y pacifista agrupada en el llamado Flower power (Poder de la flor) o movimiento hippie, asumía no accionar contra el sistema pues, afirmaban, "sus bases están tan podridas que caerá por propio peso". Ernesto Guevara, desde una posición diametralmente opuesta, pero con el mismo fin escribía el artículo "Crear dos, tres… muchos Vietnam es la consigna".
Hoy asistimos a un momento histórico crucial. Es el propio imperialismo quien está creando, cual guevarista bizarro, las condiciones de multiplicación de esos Vietnam. Lo vemos claramente en Irak y Afganistán, pero también en Colombia y cuanto país sufre sus llamadas invasiones humanitarias de liberación.
Tal vez sea cierto que su fin esté próximo, pero quien dice próximo en términos históricos habla de décadas, tal vez siglos y eso, traducido a vidas, significa un dolor inaceptable. Tal vez, entonces, sea hora que le demos un empujoncito, que lo ayudemos en su caída, y para eso es menester que nuestros gobiernos asuman un compromiso histórico con su pueblo.
Nosotros, desde estas páginas y en la calle, repudiamos la mal llamada visita del genocida George W. Bush, su comitiva y cuanto estadista apoye su accionar y avalamos todo acto y organización que lo condene, concientes de que cada minuto es la hora de los pueblos.

En la edición impresa de Lilith Nº 4. Sólo en librerías o por pedido.

De la traición y el crimen no se regresa: ¡Qué vergüenza, señor ministro!

2009-10-01T19:40:00.000-07:00

por Elisa Rando

Sí, ¡Qué vergüenza señor ministro! ¡Qué vergüenza!
Usted, ¿sabe, qué es la vergüenza?
Usted, no nos sorprende. Siempre que necesita justificar sus atropellos, menea su origen proletario. Quizás no falte a la verdad. Pero, en todo caso no honra su origen.
Proletario quiere decir obrero. Obrero quiere decir trabajador. Y trabajador es el hombre, la mujer y muchas veces el niño, que producen riquezas que no consumen. Objetos que no poseen. Placeres que no conocen. Esto no sale de alguna elucubración ideológica, apátrida y trasnochada. Esto surge de la vida misma. De la vida cotidiana. Del análisis doméstico. De la feria y del mercado. Del árbol genealógico y las historias clínicas. De la memoria colectiva de todos los que integran la siempre utilizada y luego olvidada clase obrera. Esa que va al paraíso. ¿La recuerda? Era cuando usted empezaba y yo era joven y militante. De pie la aplaudíamos en los modestos cines de Lavalle. De pie y a los golpes peleábamos en las calles en su defensa. Nunca tuve aspiraciones de ministra y lo más alto que llegué fue a Coordinación Federal. En la calle Moreno. Tiene unos sótanos espléndidos. Sórdidos, sombríos, siniestros. Las tres SSS. Se acuerda de las tres SSS alemanas. ¿A usted, alguna vez lo llevaron allí?
Pero vea si soy apresurada. Allí arribita empecé a desmadrarme. Utilizo, espontáneamente, la palabra proletario.
¿Sabe por qué? No necesito pensarlo.
Me sale de las entretelas. Sale sin pensarlo. Sale del corazón y la bronca de cualquier revolucionario. De cualquiera que se sienta un poquito socialista. Surge naturalmente.
El proletariado es la pieza más simbólica e indispensable en el proceso de producción capitalista. En la máquina de la explotación mundial del ser humano, es la que masifica hombre y las mujeres que trabajan. Eso todo junto, es la clase obrera.
Proletario, es un vocablo con fuerza propia. Pero de uso y especulación ajena. Nadie se confunda. Algunos, muchos, lo maltratan. Cuanto más lo necesitan más lo maltratan y desprecian. Cuanto más indispensable resulta, más pronto se deshacen de él. Lo reemplazan, por temor al reclamo, a la indemnización o a la huelga. Huelga solidaria. De clase. De clase proletaria. De clase obrera. Señor ministro, entérese. Por favor, entérese.

Su padre, se lo habrá contado.

El proletario muestra. Muestra en su propia explotación, la presencia siempre infame de su explotador. El capitalista explotador existe. De carne y hueso, es su hacedor. Machaca lo más barato, la carne humana. Sin explotación, no habría proletariado. Sin proletariado no habría acumulación ladrona de jornales no pagados. Y eso es un robo, en todas partes, es un robo.
Favorecido por la complicidad de los gobiernos, el machacador, machaca. En esa complicidad se concreta, sostiene y maquina el sistema. Se juntan y amparan los ladrones. Por lo tanto, todos, confabulados utilizan como materia prima al hombre que desprecian y humillan, pero que le resulta indispensable para crear las riquezas que no reparten. Que crecen y acumulan con la fuerza y el sufrimiento ajeno. Que ni siquiera pagan. A esos, a los explotadores ampara el sistema que sostenemos todos. También el explotado. Sistema para reprimir, someter, perseguir, encarcelar, torturar y desaparecer a los que tienen la dignidad de sentirse personas con derechos adquiridos…Y se organizan y luchan. Luchan con la dignidad de la que carecen los gobiernos y la clase explotadora. Aquí y en el mundo entero.
El capitalismo no tiene nacionalidad, de la misma manera que no tiene sentimientos. Exige complicidad, y la obtiene. Reclama impudicia. Paga serviles y servicios. Cómplices y socios de sus delitos. Son delincuentes reconocidos y atentos. Justificados y amparados por leyes que hacen fantoches con el mismo grado de desvergüenza con el que usted actúa, señor ministro.
Y también ustedes, señores jueces. Señores fiscales. Señores senadores, diputados. Todos tan atentos con los desatentos. Todos dando la espalda a la Razón y a la Justicia. Mofándose de las organizaciones obreras que luchan sin ser reconocidas. Que son ilegales por luchar. Mientras se paga a capitalistas metidos a gremialistas para sostener al poder de turno. Para que actúe urgente y servicialmente en defensa del sistema y la explotación. Con un grado de ferocidad inconcebible. Dictando leyes o disparando balas contra obreros empobrecidos arrojados a la miseria y a la mendicidad sin solución ni futuro.
Con la misma ligereza aceptan órdenes de las Cámaras Empresariales, nido de ilegales, legales, que disponen de secuaces en todos los estamentos del estado. Que somete y reprime y desaparece, a los que no tranzan con sus mafias organizadas. Cuando se les dio la gana. Cuando se les dio la orden.
Mendicantes de leyes de excepción que amparan el despilfarro y el atropello, hasta los límites insolentes del desconocimiento de la condición humana. Del derecho de los pueblos. De la razón que se espanta asombrada por la incomprensión y la intolerancia.
¿Usted, señor ministro, se ha dado cuenta de lo que ha hecho? ¿De lo que está pasando?
¿Tiene la dimensión exacta. Las consecuencias de los episodios que ensombrecieron la tarde del viernes 25 de septiembre? ¿Tiene noción del alcance de sus disposiciones? ¿Qué ha hecho señor ministro, con la legislación, los obreros y la historia?
¿Tiene conciencia de la etapa que usted ya pudo haber iniciado la tarde del 25 de septiembre? ¿De la terrible orfandad legal en que nos metió la tarde-noche del viernes 25 de septiembre?

Se lo recuerdo. Fue en Pacheco. Había gente honesta. Obreros. Trabajadores.

Como fue su padre. Explotados, como fueron y son todos los padres y madres que trabajan. Gente, pero claro, gente pobre. ¡Pobre, la gente pobre! Sr. ministro. ¿Por qué no fue a Pacheco? Los despachos entabican la verdad. Los traidores los transitan. Y usted los escucha. Y los paga.
Que tristeza me dio lo que miraba. Que aleccionador fue lo que miramos. Qué imposibilidad de vuelta atrás, es lo que evaluamos.
Usted ha provocado con su gesto de Napoleón enfurecido y desclasado un retroceso que rememora épocas que todavía están en deuda con la justicia y la razón.
Sólo eran obreros que querían seguir siendo obreros. ¡Vaya delito de inconscientes! Querer vivir y educar a sus hijos en la cultura del trabajo.
Sólo había hombres y mujeres. Sus hijos, desde afuera miraban sin entender. Sólo eran hombres y mujeres que todos los días, desde la madrugada se inclinan sobre máquinas que producen manjares que los pobres no consumen.
Y lo que le digo no es ni chacarera argentina ni rock americano. Es la verdad absoluta de una clase que vende –cuándo tiene y dónde tiene- su fuerza de trabajo. Sólo para seguir siendo un explotado más el día siguiente. El mes siguiente. El año siguiente. Cadena sin fin que rompe sólo el final de la vida.
Usted, señor ministro, ¿analiza lo que hace, antes, durante y después de hacerlo?
Si lo hace, ¿con quién consulta?
Si consulta, ¿quién lo autoriza?
Si lo autorizan, ¿por qué se esconden?
Si se esconden ¿dónde los encontramos?
Si los encontramos ¿qué debemos hacerles?
Porque usted solito, solito ¿delineo el plan y la estrategia? Se contestó todas las dudas –supongo que tuvo dudas- evaluó las consecuencias?
Cuando mandó que la locura perversa y asesina barriera Pacheco. ¿Lo pensó un poquito? ¿Cuándo, como usted dice, militaba- nunca recibió un palazo en la cabeza?
¿Qué hizo? ¿Les dio las gracias, y se fue? ¿Usted no sabe que la gente si no trabaja se muere de hambre? ¿Usted no sabe que el hambre de la gente es su condena?
En Pacheco, los obreros –hombres y mujeres- de overol y manos duras, son los que elaboran todos los días, los dulces, las golosinas y los bizcochos que inventaron hace tiempo para el té de las cinco, en las casas donde se puede tomar té, a las cinco de la tarde. Aquel té, que usted pensó, estaba tomando Julio Jorge López en casa de la tía. ¿Lo recuerda, señor ministro? Cuando usted inventó "la historia" del té y de la tía, López ya había sido secuestrado por los desconocidos de siempre. Y ya, también, lo había encapuchado y asesinado, en homenaje al "valiente" comisario Etchecolatz. Usted era entonces Ministro del Interior y que yo sepa, por sus dichos y su inacción, no fue imputado. Tampoco Julio Jorge López contó para su rescate, con los valientes que ayer gasearon, tirotearon, arrastraron a mujeres embarazadas. Levantaron por los pelos a niños y adolescentes que reclamaban a sus padres. Las fuerzas policiales que usted mandó, señor ministro, tomaron declaraciones en lugares ilegales, como es el interior de la fábrica donde trabajan los mismos detenidos. Lo hicieron, sin la presencia de abogado alguno. Lanzaron la antigua sombra de la brutalidad acaballada, como fue la fuerza bruta de la montada. Nobles bestias, conducidas por bestias, al servicio del terror y del espanto. Los abogados fueron cercados en los playones exteriores y la locura se apoderó de todos. Se secuestró la razón y la justicia se quitó la venda. Todo el mundo verá la verdad de lo que afirmo. Los medios, ¿los medios denunciarán? Los medios que ya no existirían si no tuvieran matrículas renovadas, por los años que querían. En las reuniones internacionales ¿qué dirán? Señor ministro ¡qué vergüenza! ¿Qué pensarán de nosotros, los argentinos? Que hacemos poesías al mundo libre.
¿Que pasa con las libertades plenas? En las puertas de la capital misma del país argentino. ¿No es hora de que le exijamos un poco más de cordura? Pedimos lo indispensable. Le pedimos coherencia señor ministro. Crecimiento y coherencia. Al menos la misma que tiene con la mafia que lo visita.
Cuando firmó, o tomó el teléfono. Cuando gritó, porque el miedo hace que algunos griten… y muy fuerte para darse coraje ¿No le asistió un segundo la vergüenza, el temor o una modesta pizca de duda y de memoria? La duda no es patrimonio de los débiles. La duda importa tener conciencia. La del hijo del obrero, por ejemplo. ¿Dónde la olvido? señor ministro. Su padre ¿qué le diría, su padre?
Muchas veces –dicen los que saben-, que un poco antes de morir no se grita…, pero se llora. El miedo de morir. El miedo de morir que muchas veces se parece al miedo de vivir sin dignidad ni provecho. Pero usted que es más guapo que valiente, parece que no tuvo dudas. Es un hombre sin dudas. ¿Sabe, señor ministro? Es peligroso carecer de dudas.
Usted, su entorno, se habrán quedado con algunos trofeos muy queridos de la lucha por la libertad y la justicia. De la lucha por nuestros compañeros desaparecidos, que ahora estarían clamando justicias en las calles. Pero quiero que sepa, la impunidad no se obtiene con trofeos prestados. Ni pañuelo ajeno consuela demasiado.
De la justicia así olvidada, los pueblos cuando se cansan y reaccionan, suelen ser irreductibles. Pero siempre son justos. Porque… siempre tienen razón. Los estafaron.
Nos asisten 30.00l razones para exigirle prudencia. Para demandarle justicia. Para proteger la dignidad. Para mirar para abajo. Que la clase obrera va al paraíso no tenemos dudas. Pero que usted comparta ese paraíso estoy segura que allí no nos encontraremos. Y una cosa más. Soy una modesta ciudadana que pasó varias calamidades en su vida militante. Como tantos. Y como muchos más que recorrerán los mismos caminos transitados. No crea que recién comenzamos y que practicamos el escapismo y el goce diletante. Es cierto, soy marxista. Soy socialista desde antes que usted naciera. Perdone la primera persona, pero no integro ningún montón arremolinado por el viento. No me equivoco de carpa. No me abrazo al enemigo. Tampoco al poder de turno. No voy con banderas rojas a rancho ajeno.
La Revolución es cosa de gente seria. Que se lo cuente el Che.
Deje que los pueblos, el nuestro también, construyan y hagan realidad sus sueños de solidaridad proletaria.
Señor ministro, no lo atropelle. No lo estafe.
El cansancio lo demanda y la vergüenza que no demuestra, lo obliga.
La clase obrera, tiene un símbolo. Se llamó y se llama Agustín Tosco. Fue obrero. Luz y Fuerza era su gremio, Córdoba, su lugar. Y el Cordobazo su honra.
Ese es mi modelo. Le pido. Le exijo, que lo respete.
A los que luchan… hasta el final.

Extraído de La Fogata

Ultima cena

2009-09-17T15:55:00.000-07:00

por Rubén Sacchi

Eran tiempos
en que el hombre,
en hordas salvajes,
arrasaba a su paso
montañas y planicies,
buscando satisfacer
su famélica existencia.

Fue entonces que el Maestro
presentóseles y dijo:
“Estos son
mi cuerpo y mi sangre,
quien tenga hambre y sed
será saciado”.

Y el pueblo,
que no entendía de parábolas,
comió y bebió
hasta acabarlo.

Hoy
andan buscando al Padre
(quien huye desesperado)
a fin de culminar
semejante festín.

Poema incluído en la edición impresa de Lilith Nº 2. Sólo en librerías.

Soledad Barret:

2009-09-17T15:39:00.000-07:00

La masacre de la chacra de Sao Bento

por Marcelo Astudillo

"Cada gota de sangre derramada en un territorio bajo cuya bandera no se ha nacido es experiencia que recoge quien sobrevive para aplicarla luego en luchar por la liberación de su lugar de origen".
Ernesto Guevara

Soledad Barret Viedma nació en Asunción del Paraguay el 6 de enero de 1945. Ya de pequeña debió sufrir las persecuciones de las que fue objeto su padre por sus ideas políticas, como antes lo había sido su abuelo, Rafael Barret, uno de los más importantes escritores paraguayos y figura emblemática de la cultura de ese país, en el que sólo residió 6 años y, la mayoría de los mismos, preso por sus actividades "subversivas".

Cuando tenía tres meses de edad su familia debió huir a la Argentina y se instaló en un pequeño poblado a orillas del río Paraná durante cinco años, cuatro de los cuales su padre estuvo preso o fue perseguido tanto por la policía paraguaya como por la argentina.

La adolescencia la encuentra exiliada en el Uruguay donde, gracias a sus dotes de bailarina folklórica, se convirtió en referente de los jóvenes paraguayos exiliados de la dictadura de Stroessner, participando de cuanto acto solidario se realizase.

Pero en Uruguay, como en todo el resto del continente, eran tiempos de cambio, tiempos de represión.

El 1 de julio de 1962 Soledad es secuestrada por un grupo neo-nazi y obligada a gritar consignas contrarias a su forma de pensar, a lo cual ella se niega. Con una navaja le graban en ambas piernas la cruz gamada y la abandonan en un local oscuro atrás del parque zoológico de Villa Dolores. Era el comienzo de la represión en Uruguay.

Victima de persecuciones y amenazas debe irse de Uruguay y, luego de recalar en varios países de la región la encontramos, en 1967, en Cuba.

Muchos jóvenes de la época, argentinos, paraguayos, brasileños, uruguayos, seguidores de la OLAS (Organización Latinoamericana de Solidaridad) fueron a La Habana para sumarse a la fuerza de vanguardia que crearía en América Latina el segundo Vietnam, según palabras del Che.

Allí Soledad conoció a quien sería su esposo y compañero de lucha, el brasileño José María Ferreira de Araujo, con quien tuvo una hija.

Luego del golpe militar producido en Brasil el 1 de Abril de 1964, que derrocó al gobierno reformista de Joao Goulart, la dictadura encabezada por Castelo Branco llevó adelante un sistema represivo acorde con las reformas económicas que acentuaron la recesión que se advertía desde 1962.

Los partidos políticos tradicionales y las organizaciones de masas, debilitados y desarticulados, no pudieron presentar una seria oposición a la dictadura que, con otros matices, continuaría con la llegada al poder en 1967 de Costa e Silva y su posterior reemplazo, por cuestiones de salud, en 1969, por Emilio Garrastazú Medici, coincidiendo este último reemplazo con el recrudecimiento de la represión, apoyada en el Acta Institucional nº 5 de Diciembre de 1968.

El desarrollo y la seguridad se convirtieron en los pilares del proyecto político de la dictadura militar, la violencia como el medio más eficaz para sostenerlos.

En este contexto, la lucha armada llevada a cabo por infinidad de organizaciones guerrilleras (tal vez sea en Brasil donde llegó a su punto más alto la atomización de este tipo de organizaciones) crecía día a día. Alcanzó su apogeo en las ciudades brasileñas entre 1968 y 1969.

La junta militar estableció tribunales especiales para juzgar a los guerrilleros urbanos y se reglamentó la pena de muerte para aquellos delitos que afectasen la seguridad del Estado mediante actividades "subversivas o revolucionarias".

Vanguardia Popular Revolucionaria fue uno de esos grupos que resistió por medio de las armas a la dictadura militar brasileña, una de las primeras en introducir la doctrina de la seguridad nacional en los países de América Latina y precursora en algunos métodos represivos que serían extendidos años más tarde a casi todos los países de la región.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 2. Sólo en librerías.

Juana Azurduy y la revolución continental

2009-09-17T15:31:00.000-07:00

Una historia silenciada

por Alberto J. Lapolla

JUANA DE AMÉRICA. LA GUERRILLERA DE LA LIBERTAD

Francisco de Miranda murió en las mazmorras de Fernando VII en Cádiz. Mariano Moreno fue envenenado por el capitán de un barco británico y su cadáver arrojado al mar, anticipando un destino recurrente para los revolucionarios argentinos. Manuel Belgrano murió en la pobreza en 1820, cuando aún la América necesitaba de sus inigualables servicios. Todavía no se habían cumplido ocho años de que hubiera salvado a la revolución continental en Tucumán. Bolívar murió solo perseguido por facciones oligárquicas que combatían su proyecto de unidad americana, expresando con amargura “he sembrado en el viento y arado en el mar”. Bernardo O'Higginns fue desterrado y perseguido luego de luchar toda su vida por la libertad americana. Monteagudo fue apuñalado en una oscura calle de Lima. Dorrego fue fusilado sin juicio alguno -por instigación de Rivadavia- por su antiguo compañero de mil batallas, el sable sin cabeza, el genocida Juan Galo de Lavalle. Juan J. Castelli, el orador supremo de la Revolución, quien destruyera los argumentos realistas en mayo de 1810, el jefe del ejército libertador americano que más cerca estuvo de llegar a Lima y destruir de un golpe el poder imperial español antes de la llegada de San Martín, murió con su lengua cortada, preso y perseguido. Apenas dos días antes San Martín, Alvear y su discípulo Monteagudo acababan de desalojar al gobierno contrarrevolucionario de Rivadavia y el Primer Triunvirato, retomando la senda de Moreno y la Revolución. En este marco de ingratitud caída sobre nuestros revolucionarios, aquellos que nos dieron la libertad y produjeron la más grande de las revoluciones del mundo occidental del siglo XIX, no es de extrañar que Juana Azurduy, la mayor guerrera de América, Juana de América -en un continente que hizo de la resistencia su identidad- terminara sus días como una mendiga miserable en la calles de Chuquisaca, habitando un rancho de paja.
Juana Azurduy y su esposo, el prócer americano Manuel Ascencio Padilla, son los máximos héroes de la libertad del Alto Perú y por ende de nuestra libertad como americanos y como provincia argentina de la gran nación americana. Sólo la ignominia que aún campea sobre nuestra historia y sobre sus mejores hijos, hace que la República de Bolivia -escindida de la gran nación rioplatense por el elitismo sin par de los ejércitos porteños que desfilaron, saquearon, defeccionaron y abandonaron el Alto Perú, a excepción del General Belgrano, y por las apetencias oligárquicas- no considere a Juana y a su esposo el Coronel Padilla, como sus máximos héroes, y sí rinda honores al mariscal Santa Cruz, uno de los generales realistas que reprimió la Revolución de La Paz de 1809 y que se pasó a las filas patriotas al final de la guerra de la Independencia. Fue el propio Bolívar quien al visitar a Doña Juana -ya destruida por las muertes de los suyos, el olvido de sus conciudadanos y el saqueo de sus bienes- le expresara ante la sorpresa de sus compatriotas, que Bolivia no debía llevar su nombre sino el de Padilla, su mayor jefe revolucionario. Pero los adulones destruyen las revoluciones.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 2. Sólo en librerías.

Pensamientos sobre el no-hacer

2009-08-01T12:42:00.000-07:00

por Sergio Rigazio

Así es como se hace
un asado:
no haciéndolo.
Te servís un vaso de vino,
otro
y otro.
Te ponés un pantalón de tu suegro,
para no ensuciarte los tuyos,
para no ensuciar los que usarás en el trabajo
mañana.
Y tu suegro ya falleció,
y era buen tipo.
Y hay algo ahí,
cuando te ves enfundado en esos pantalones
enormes.
Hay algo que te hace sentir bien.
Es domingo,
generalmente lo hacés un domingo,
en una casa que no es tu propia casa.
Y en medio de todo eso,
con la cara caliente,
cerca del fuego,
pensás que algo está cambiando en tu vida.

Adiós Juventud

2009-08-01T12:16:00.000-07:00

por Jaime Roos

Adiós Juventud
No puedo esconder las canas
Adiós Juventud las ganas
De volver a salir
A marcha camión
A grapa y limón
Me queda un verso por decir
Antes de partir
Adiós Corazón
Adiós Carnaval
Me queda un verso por decir
Antes de partir
Adiós Corazón
Adiós Carnaval
(Adiós Barrio Sur)
El tiempo no pasa en vano
Adiós Barrio Sur la mano
De unos cuantos fue cruel
No les convenció
El borocotó
Un nuevo cementerio ven
Les parece bien
Adiós a Cuareim
Adiós al talud
(Adiós Corazón)
El cuerpo ya no responde
Adiós Juventud adónde
Voy a ir si no estás
Parezco un Pierrot
Que triste quedó
Con el recuerdo de un disfráz
Que no sirve más
Adiós Marabú
Adiós Carnaval
(Adiós Juventud)
Prometo volver entero
Adiós Carnaval espero
Recorrerte otra vez
Cantarle al rigor
Un nuevo cuplé
Hasta que el rulo del tambor
Marque otro final
Adiós Carnaval
Parece mentira las cosas que veo
Por las calles de Montevideo...

Este texto lo envió Nélida Martinelli, en homanaje a Washington Canario Luna que ayer nos dejara. El cantaba estos versos transpirando con la Falta y Resto o La Clarinada cuando la llamada inflamaba las calles de Montevideo.

Sopa de Mujer

2009-07-31T15:47:00.000-07:00

por Víctor Marcelo Clementi

Rompo el sobre y hecho polvo de mujer
instantánea, aunque no dietética.

Revuelvo esas curvas que no respetan gravedad
alguna, y el sexo decanta lentamente.

Sorbo a sorbo la poseo hasta lamerla íntegra.
Satisfecho, aguardo a que escape por mi pene,
transformada, ligeramente ambar.

Es temporada

2009-07-22T17:07:00.000-07:00

por Solana Macías

No toques mi mano, aún.
No.
no toques ni siquiera
una de mis voces. Espera.

Vuela.
Es diciembre en la calle
contágiate del verde
mejor dicho, de todos los verdes
que han nacido silenciosos
escondiéndose olvidados
y violentos se desparraman
por doquiera que tengas una esperanza.

Me duele y me llena de gozo
como si yo misma mutara
esta temporada de uvas
aún verdes en mi parra.

Poema de tapa publicado en El Pibe Sietecolores Nº 1, enero-febrero de 1978.

Los escritores, poetas y artistas

2009-07-22T17:01:00.000-07:00

de Latinoamérica y el mundo decimos:

La resistencia popular al golpe del poder económico, político y militar en la nación centroamericana es heroica. La gente resiste pacificamente frente a tanques, fusiles, brutales palizas de la policía y los grupos paramilitares, organizaciones entrenadas en el Plan Cóndor y el siniestro intervencionismo imperial de los años de plomo en la región.

Escritoras y escritores, poetas y artistas de Latinoamérica estamos de pié uniendo nuestras manos a las del pueblo hondureño, sus escritoras y escritores, poetas y artistas, rechazando el golpe de Estado civico militar perpetrado contra el sistema democrático hondureño el pasado 28 de junio de 2009, que conllevó al secuestro y alejamiento de su patria del Presidente Constitucional Manuel Zelaya; la imposición del estado de sitio maquillado de toque de queda; la brutal represión desatada contra el pueblo de Honduras que resiste la dictadura; los asesinatos del periodista Gabriel Fino Noriega, el joven Isis Obed Murillo y del activista del Bloque Popular, Roger Bados; la militarización de los medios de comunicación y la censura a la libertad de expresión y la libertad de prensa, violaciones del elemental derecho a la información amparado por la Declaración Universal de los Derechos del Hombre, suscripta también por Honduras; la continua y premeditada violación de los derechos humanos; el ejercicio pleno desde el poder de facto de la violencia física y psicológica contra el pueblo, con agresiones, persecuciones, amenazas, encarcelamiento y torturas;

Suscribimos el “Manifiesto 1” de los escritores, docentes, intelectuales y artistas de Honduras, emitido en las horas del golpe de Estado. uno de cuyos artículos declara:

“Ante la brutal arremetida de las instituciones usufructuadas por una minoría económicamente todopoderosa, sus medios de manipulación y sus cómplices amanuenses en contra de esta propuesta es indispensable la unidad del pueblo para evitar que se imponga, una vez más, un fracaso histórico que va a sumirnos en la ignominia, la sumisión y la imposición de la misma democracia clasista y autoritaria a caballo sobre los partidos tradicionales y las oligarquías. “

Decimos que junto al avasallamiento de todos los derechos del pueblo hondureño también se ponen en peligro todos los derechos de los pueblos latinoamericanos para determinar con libertad su propio destino.

Denunciamos que la instauración en el poder hondureño del dictador Micheletti y sus colaboradores está dando paso a la acción de grupos terroristas que intimidan, amenazan y persiguen luchadores de la resistencia democrática, y que el accionar subversivo que se ampara en las filas golpistas es el mismo protagonizado por militares y paramilitares que en los años 70 y 80 conformaron los aberrantes escuadrones de la muerte.

Exigimos el inmediato restablecimiento del presidente Manuel Zelaya Rosales y una contudente acción judicial - de las cortes nacionales e internacionales-, que echen luz sobre el proceso golpista, sus mentores, partícipes y colaboradores, y todas y cada una de las responsabilidades que a estos competan por las violaciones a la Constitución de Honduras, a los derechos humanos y particularmente por los asesinatos cometidos bajo la dictadura.

“La soberanía reside en el pueblo”

También decimos que el pueblo de Honduras tiene derecho a discutir y reformular su Carta Magna, a vivir con dignidad y justicia y a forjar su propio destino; que las naciones no son el coto de caza privado de los selectos grupos de poder ni pueden sobrevivir arrodilladas a los mandatos de los poderosos de mundo; que cada hondureña y cada hondureño son artífices de su propio futuro y sólo ellos deben decidirlo sin intervenciones de organismos internacionales que no siempre observan el interés de los pueblos.

Demandamos el cese del toque de queda, el pleno ejercicio de la libertad de expresión y de tránsito, la libertad inmediata de los detenidos, el respeto a la vida y a la integridad física de cada hondureño y de los miembros del Gabinete Ministerial y familiares del Presidente de Honduras y el reposicionamiento en sus puestos de los trabajadores y funcionarios cesanteados o suspendidos por los burócratas golpistas.

Recordamos que la Constitución de Honduras establece en su Artículo 2 que la suplantación de la soberanía popular y la usurpación de los poderes constituidos son tipificados como delitos de Traición a la Patria y su responsabilidad es imprescriptible.

Exhortamos a los gobiernos latinoamericanos y del mundo entero a asumir con firmeza el respeto a la voluntad soberana del pueblo hondureño, no reconociendo, por ningún motivo, a los usurpadores de las funciones que le corresponden únicamente al presidente Zelaya.
Hacemos un llamado a mantener, profundizar y fortalecer la unidad y la integración del pueblo latinoamericano, a fin de prevenir y evitar todo intento golpista en cualquier país de nuestra Patria Grande.

Llamamos a todos los escritores, poetas, intelectuales, artistas del mundo, y sus organizaciones representativas, a sumar su solidaridad y estrechar fraternalmente la causa de la libertad, la democracia y la soberanía del pueblo hondureño.

19 de julio de 2009.

Firman:

SECh: Sociedad de Escritores de Chile
Festival Internacional de Poesía de La Habana.
Festival Internacional de Poesía “Palabra en el mundo”
Revista de poesía Isla Negra

Adhieren:

Birgitta Jónsdóttir, Islandia, Member of the Icelandic Parliament for the Civic Movement, poet and activist.
Claudia Korol, Argentina, revista América Libre.
Carlos Carbone, Argentina, poeta.
La Bodega del Diablo, Argentina, revista literaria.
Festival de poesia en la Montaña , Rep. Dominicana.
Encuentro Internacional de Poetas "El turno del ofendido" de El Salvador
Taty Hernandez, poeta, República Dominicana
Ingrid Storgen: comunicadora social.
Miguel Sotomayor, Cuba, poeta.
Juan Nuñez, escritor, Argentina
Rannel Báez, Honduras
Nélida Martinelli, poeta, Buenos Aires, Argentina
Daniel Montoly, Escritor dominicano residente en Estados Unidos.
Rubén Derlis, escritor, poeta, ArgentinaJosé María Pallaoro,escritor, City Bell, Argentina
Ildefonso Finol, Centro Antiimperialista Simón Bolívar, Coordinador General
Olivier Herrera Marín, escritor, España
Rosina Valcarcel, poeta, Perú
Julio Rudman, periodista, Argentina
Francisco Azuela, poeta y escritor, México
César Bisso, poeta, Argentina
Dr. Julio Cuevas, escritor, Universidad Autónoma de Santo Domingo-UASD.-
Norma Segades, poeta, Argentina, Movimiento Internacional de Escritoras "Los puños de la paloma"
Ana Silvia Mazía, traductora, Argentina
Alexis Díaz Pimenta, España, Proyecto Oralitura
Enrique Llopis, músico, Argentina
Eduardo Nogareda, poeta y comunicador radial, Uruguay.
Junta Editora de la Revista Exégesis , Puerto RicoJunta Directiva del Festival de Poesía en Puerto Rico (FIPPR)
Juana García Abás, escritora, Cuba
José Luis Fariñas, pintor y escritor, Cuba
Eduardo Lucio Molina y Vedia, escritor y periodista argentino residente en México
Tania Nesterovsky, poeta. Venezuela - Canadá.
Asociación Solidaridad Latinoamericana ( Asolatino), Berna, Suiza.
Alexis E. Robles. Poeta, Panamá, Panamá
Gregorio Echeverría, Escritor, Argentina
Dra Marta Raquel Zabaleta , Economista, investigadora, poeta
María Montserrat Bertrán, Bs As Argentina
Pablo Marrero, escritor, Argentina
teatro de Títeres "Las Bestias Peludas”, Alejandro Seta y Cristina Ledesma, Argentina
Gustavo Pereira, poeta, Venezuela
Santiago Bao -Argentina, escritor y poeta
Yvan Silen, poeta, Puerto Rico
Casimiro de Brito, Poeta e Escritor, Lisboa, Portugal.
Proyecto Cultural SUR-San Juan, Portal digital Identidad sanjuaneraProyecto Cultural SUR-Montreal Proyecto Miércoles de Poesía de Costa Rica
Oscar Peretto, músico.
Rivista di letteratura Isola Nera, Giovanna Mulas, escritora, Italia.
Paulina Vinderman, poeta, Argentina.
Máximo Kinast Aviles, escribiente panfletario, Chile
Carmen Rita Centeno, escritora, Puerto Rico
Miguel Ángel Cruz (lobo), Partido de los poetas, Argentina
Alfons Velis Tobar, poeta y escritor, Canadá/ El Salvador
Colectivo Creativo de Comunicaciòn-Cultura "Los Ojos de la Mente ", Argentina.
Francisco Garzaro, Mesa de Poesía, Guatemala
Miguel De Boer, escritor, Argentina
Rafael Innocente. Novelista. Lima-Perú
Rolando Revagliatti, poeta, escritor, Argentina
Fundación Manuel Del Cabral, Alejandro Cabral, República Dominicana
Víctor Montoya, escritor boliviano.
Claudio Simiz, escritor, docente, investigador de Argentina
Oscar Oriolo, Argentina
Rubén Sacchi, poeta y escritor. Lanús, Buenos Aires, Argentina

Escritores que se sumaron a la declaración "Democracia para Honduras":
Raúl Zurita, Poli Délano, Arturo Corcuera, Jaime Quezada, Jorge Boccanera, José María Memet, Cristina Larco, Edmundo Moure, Reynaldo Lacámara, Gregorio Angelcos, Víctor Sáez, Alfredo Lavergne, Jorge Montealegre, Malú Urriola, Pía Barros, Florentino Carreño, Iris Fernández, Ximena Troncoso, Mauricio Barrientos, Rosa Alcayaga, Estela Socias, Marcelo Lira, Jorge Etcheverry, Ángela Montero, Amaro Labra, Gladys Muñoz, Renzo Rosso, Ligia Uribe, Carlos Ordenes Pincheira, Astrid Fugellie, Yolanda Duque, Cecilia Palma, Horacio Eloy, Omar Cid, Norton Contreras Robledo, Luis E. Aguilera, Jorge Bousoño, Guido Eytel, Ingrid Odgers, Gabriel Impaglione, América Comparini, Rocío L`Amar, Ulises Rodríguez Zamarripa, Moira Brncic, Galel Cárdenas, Ali Khadaoui, Driss Allouch, Paola Valverde, Luis Arias Manzo, Eduardo Robledo, Rafael Rosado, Siboney del Rey, Nina La Porta , Carlos Benitéz Villodres, Vilma Reyes Díaz, Paulo Monteiro, José Pablo Quevedo, Ernesto Joaniquina Hidalgo, Virginia Vidal, Edmundo Moure, Guillermo Bown, Raquel Flores, Mario Cabrera, Lucyna Yánez, Leonel Ampuero, Dennis Ávila Vargas, Paola Valverde Alier, Norberto Salinas Ollé, Eugenio Redondo, Etnairis Rivera, Marcela Sojo, David Robinson, Diogenes de Sinope, Ruth Baltra Moreno, Mairym Cruz-Bernal, Elizabeth Cazessus, Adriano Corrales Arias, César Guisado, Teresa Calderon, Yevgeny Yevtushenko, Patricio Manns, James Cockcroft......

Adherir con copia a islaclub@yahoo.com.ar

Bitácora de vuelo

2009-07-22T12:57:00.000-07:00

por Rubén Vedovaldi

Año 16.051 después de Cristo IX, Era de Cáncer,
domingo 1º de julio, hora doce.
Sentado en medio de mi nave clara y ordenada
leo con calma verdadera
un libro muy antiguo que habló de mí,
me detengo ante la palabra AMOR
¡me siento tan lúcido en estos momentos!
¡tan nuevo y feliz!
Las Ventanas están cada Día más grandes
la Gata rodea mi cuello con su larga
cola de caricias. El agua ríe libre.
Adivino aros de sahumerio
deslizándose por recintos altísimos...
perros perdiceros guardan el Aljibe
y una labor de costura crece en tus manos...
¡¡¡NO SE COMO EXPLICAR LAS DEMAS COSAS!!!

Publicado en Poemas de un Lugar Nº 3 y reproducido en Rayos del Sur Nº 0, junio de 1980.

Maternidad

2009-07-22T12:50:00.000-07:00

por Roberto Aguirre Molina

El sol es plateado
los días de lluvia,
y su corola
juega con las
cristalinas gotas;
con el germen sagrado
de la Vida misma.

Publicado en Rayos del Sur Nº 0, junio de 1980.

769 letras para mendeliev

2009-07-22T12:29:00.000-07:00

por Hugo Alberto Ojeda

como Magallanes-Da Vinci-Rugama
gran explorador de la realidad
no supo del pisoteo lunar ni de las minicalculadoras
hace un siglo veía caer la nieve a orillas del Obi en Tobolak
a orillas del Neva en San Petesburgo-Petrogrado-Leningrado
habrá conocido muchachas que yo nunca podré amar
algún sábado se habrá encontrado con Dostoievski
en lo de Iván Petróvich Kornilov
no sé qué ideas tuvo sobre la distribución del dinero
si creyó en Dios
habrá bebido vodka del bueno
hoy es un apellido de los libros de química
fue un hombre
en vez de ser un pastor o un herrero feliz y anónimo
cuya felicidad no conocieron más que sus pocos vecinos
nos dejó sus trabajos sobre isoformismo petróleo
la comprensión de los gases
y la Tabla Periódica de Elementos
la tabla de Mendeliev
DIMITRI IVANOVICH MENDELIEV (1834-1907)
estas palabras son para él
que predijo las propiedades del Ekasilicio (Es) en 1871
15 años antes de que fuera descubierto y rebautizado
Germanio (Ge) por Winkler

Publicado en Rayos del Sur Nº 0, junio de 1980.

Poema

2009-07-22T12:03:00.000-07:00

por José Luis Lucá

no me mires
ahora
las ramas
cubren el pasado

después de la tranquilidad
de tu cuerpo
vivo

estoy despertando
de una larga
vigilia

después de tus ojos

Publicado en Rayos del Sur Nº 0, junio de 1980.

Figuras del misterio

2009-07-19T17:06:00.000-07:00

por Graciela Maturo

Figuras del misterio, mutaciones
de una rosa que gira.
Gotas de fuego en que mi amor construye
la perfección desnuda de la llama.
Prismas de espejo y oro de la escarcha,
escudos
sobre un insecto verde, geometrías.
Chispas de la batalla.
Dónde está el antes, el después,
el gran vitral donde la rosa es pétalo
de otra infinita rosa.

del libro El mar que en mí resuena

Poesía pintada

2009-07-18T16:21:00.000-07:00

por Graciela E. Dopico

Sobre “Los girasoles” de Van Gogh

Tus pequeños soles
magníficamente vivos
huecos de luz y de silencio
en la mesa, sobre el mantel verde
me comunican
su espacio de ternura
y no perdonan
la obstinación sin color
de no haberte entendido el amarillo.

Sobre “La habitación de Van Gogh en Arlés-1889”

Ventanas infinitas
tu búsqueda infernal
de fantasías policromas
como la puerta celeste
que se abre y te muestra
con tu ofrenda de amor y de locura
y Gauguin caprichosamente hermoso
creando una vahine en tus pupilas.

Ojos

2009-07-18T16:19:00.000-07:00

por Katia Hayes

Saltan a través de los pliegues
de las recámaras
brotan de las cavernas y se
estratifican en pequeños
gigantes de inspiraciones
que escatiman temores
llevándolos y guiándolos hacia la brecha
de creyentes en ellos
ojos, miles que traspasan la felpuda
alfombra
de sus sueños convertidos en esponja
que al secarse se desarman
ojos, ojos ven la luz del verdor
amante de la piel, amante de los ojos.

Publicado en Lilith Nº 3, primera época. Enero de 1979.

La soledad

2009-07-18T16:17:00.000-07:00

por Daniel Prado

La soledad, en silencio,
escucha los secretos
más ocultos del alma.
El silencio en soledad
besa con calidez
los labios del espíritu.

El silencio y la soledad
entraron en mi casa,
una nostálgica sonrisa
brotó de mi boca,
y de esa unión: silencio-soledad-yo,
nació una gran amistad
sellada con pensamientos
de amor y paz eternos.

Publicado en Lilith Nº 3, primera época. Enero de 1979.

Los que parten de la idea...

2009-07-14T15:55:00.000-07:00

Por Aldo Pellegrini

Los que parten de la idea de que la convivencia sólo puede lograrse mediante una renuncia a sí mismos, tienen que tomar conciencia de que únicamente existe convivencia entre lo distinto; en el seno de lo homogéneo no hay convivencia, sino tan sólo una masa amorfa en la que las cualidades del hombre individual han desaparecido y, por lo tanto, su participación queda, sin más, eliminada.

de Antonín Artaud, el enemigo de la sociedad

Publicado en Lilith Nº 3, primera época, enero de 1979.

Un humilde pretexto (Editorial)

2009-07-14T15:53:00.000-07:00

por Rubén Sacchi

Mi canto fue murmullo de los árboles; así fui un espectro milagroso en el tórax de los bosques.
El lamento de una roca que estaba bajo mis pies fue la llave terrible que abrió las puertas del abismo. Un impulso insensato me atrajo hasta el fondo de un callejón sin salida.
Había cuarenta salidas en ese callejón, pero mi inocencia no cedió a tal truco de espejismos y tomé el ascendente camino que conducía al recinto de las raíces, allí se gestaba una savia salvaje, y una subterránea luna llegó por entre las verjas de una casa antigua a mis pupilas.
La casa. Era una construcción milenaria, sabía que allí me esperaba. Habría de ascender escaleras y ocupar mi lugar en la silla vacía que completaría aquella mesa redonda. Vacilé. Pensé en el canto de los pájaros y los lugares de afuera.
El anciano duende de ojos de caléndula tomó mis cabellos detrás de mis pasos. Un instinto de orígenes improbables me detuvo ante una habitación.
En una mesa de operaciones se produjo la disección de mi espíritu; ocupé mi asiento.
Ya todo dispuesto. De entre la nada descorrida por el viento apareció la figura que invalidó todo pretexto.

Comenzaba el culto a LILITH.

Publicado en Lilith Nº 3, primera época, enero de 1979.

El ayer del silencio

2009-07-13T17:38:00.000-07:00

por Rubén Sacchi

Informe,
o más bien deforme
era la mueca.
El cristal
estallaba
cada vez que
ella reía
y la voz
del guardabosques
callaba.

Lo irreal.
Lo prometido.
Lo más respetuoso.
Todo eso
son sólo
una manera de acallarnos.

Todo cristal
siempre se
rompe (aunque ella no ría).
Toda ánima
se descalza ante
la hojarasca
(sobre todo
si el guardabosques
calla).

Publicado en Lilitn Nº 3, primera ápoca. Enero de 1979.

Tres a cero: Todos con Viola

2009-07-11T17:56:00.001-07:00

por Gustavo H. Cangiano (*)

"A menudo es preferible una falsa alegría a una tristeza cuya causa es verdadera".
Descartes

En elecciones ampliamente democráticas, el General Viola ha sido designado Presidente de la República.
Hay quienes objetan el hecho de que sólo tres argentinos hayan emitido su voto. Sin embargo, distintas consideraciones permiten suponer que el sistema de elección resultó de lo más conveniente. Veamos.
En primer lugar, el aspecto económico. Elecciones generales, como fueron las de 1973, implicarían una inversión de dinero muy elevada precisamente en momentos en que el país atraviesa la peor crisis económica que recordemos (contra la que combate denodadamente el equipo de patriotas del Palacio de Hacienda).
También hay otras causas. Es mucho más fácil que se pongan de acuerdo tres personas y no varios millones. Ni siquiera se requiere que los tres piensen igual: con dos ya hay mayoría (y como tres es número impar, no puede haber empate ni segunda vuelta).
El beneficio para el pueblo es evidente, aunque haya malintencionados que pretenden no advertirlo. Por un lado se le ahorra la molestia de tener que votar, odioso compromiso y responsabilidad. Imaginemos -Dios no lo permita- que el General Viola lleve a cabo un mal gobierno. En ese caso los únicos responsables serían sus tres electores y el pueblo se ahorraría un tirón de orejas por no saber elegir.
Por otro lado, semejante sistema electoral resuelve el irritante problema de la "igualdad" ya que si sociedades filantrópicas como ADEBA o la Sociedad Rural deben hoy dedicar parte de su tiempo a explicar las bondades del voto calificado, en el futuro ya no será necesario: todos los argentinos -menos tres- han sido declarados ineptos para elegir a sus gobernantes, con lo que todos son iguales y nadie podrá sentirse discriminado.
Y aún hay más ventajas. Resultaba imperativo que el General Viola fuera elegido presidente, ya que el Proceso necesita continuidad para conseguir sus Objetivos. Y el General Viola es lo más parecido al General Videla -hasta sus apellidos suenan familiares-. En elecciones generales el Excelentísimo Viola podría no ganar (aunque parezca mentira hay ignorantes que pueden desconocer sus indiscutidos méritos) mientras que con tres votantes el triunfo era seguro.
A las ventajas enumeradas, debe agregarse que el General Viola es, obviamente, militar y, como sabemos, no hay nada mejor a que gobierne un militar puesto que, quienes no lo son, suelen ceder a la corrupción o a la subversión.
En fin, terminemos diciendo que, como gustaba repetir un amigo, en Argentina "los tanques son democráticos y los votos son totalitarios".

Editorial del Nº 12 de la Revista Fígaro, octubre-noviembre de 1980.
(*) El texto no está firmado, por lo que asumimos la autoría del responsable de la publicación.

6º encuentro de Antimitomanía

2009-07-10T14:30:00.000-07:00

Un fin de semana frío fue el 8 y 9 de noviembre pasado. Y en él -como todos los años- la revista subterránea "Antimitomanía" efectuó su encuentro anual: el sexto, donde marca una pronunciada continuidad y comunicación con el Arte, la Cultura y la Poesía, por medio de los recitales de música y lectura de poemas, asistiendo distintos autores desconocidos por la prensa masiva, pero destacados conocidos en los medios alternativos de la prensa marginal e independiente.
Yo no asistí el día 8, donde la nota musical la ofreció, esta vez, un calificado núcleo de concertistas, profesores del Centro de Actividad Cultural "Estudio". Los poetas que se presentaron fueron Alejandra Monsalvo, Marcelo Marcolín, Gonzalo Barreiro, entre los que sólo leyeron el sábado. El domingo, la parte musical la brindó "Brujutrampa", conducido por Daniel Mourelle en instancias vocales que realmente me sorprendieron por la calidez y graduación oral manejando a la vez armónica y guitarra, y secundado en flauta dulce, guitarra e instrumentos informales por desconocidos músicos jóvenes que brindaron un aceptable desempeño vocal e instrumental.
Este día -al igual que el sábado- leyeron Dagoberto Mayo Muñoz, poeta popular chileno, del que se dice que parte de su viaje la efectuó a dedo para concurrir al recital, Silvia Oshiro con su poesía densa, la presencia seria y sobria de Jorge Cappato. También leyeron sus tiernos poemas las hermanitas Rita y Graciela Maldonado.
Capítulo aparte fue la inclusión de Gerardo Sofía y nuestro bien conocido Rubén Vedovaldi, ante la ausencia de la poeta platense Beatriz M. López Osornio. Ambos (Gerardo y Rubén) participaron con un buen nivel de intérpretes y autores.
Sin duda, el frío desconcertante de noviembre influyó en la escasa afluencia de público el día 9 y, según nos han contado, también el día anterior. El hecho que en San Miguel se realizaran otros espectáculos culturales cercanos y la quizás poca comunicación en el año presente entre tantas publicaciones subterráneas, pudo haber influido en sentido contrario. Hay quienes dicen que esto se debe al costo de la entrada al espectáculo, pero el año pasado fue mayor la concurrencia y se pagaba para presenciar el recital.
Como sea, el hecho de que un punto neurálgico del Arte y la Cultura, como es Centro Estudio, tenga estas presentaciones anuales (entre otras funciones independientes) por una revista marginal, es de por sí un hecho que vale conocerse y aplaudirse, máxime si se hace con la seriedad y amor con que la gente de San Miguel, al igual que otros agrupamientos como Agens -por ejemplo- que realizaron un recital de música y poesía en Wilde, en octubre pasado, con diversos poetas jóvenes y la presencia de grupos como Lafuente, que se están escuchando mucho últimamente.
Todo este tipo de labor es válida en momentos como hoy, donde predomina la chatura cultural e interesada, como las limitaciones artísticas y expresivas en los estratos culturales que se suponen "representativos".

Editorial del Nº 6 de Rayos del Sur, diciembre de 1980, firmada por Jorge E. Reboredo.

Amor y anarquía

2009-07-09T16:09:00.000-07:00

por Carlos Penelas

El misterio es el placer, el gozo, la emoción de la mirada. El misterio es la vida, el tacto, el ensueño que nos lleva a mirar la luna y las estrellas. Sin otro fin que admirar la belleza y el infinito. No hay programa anarquista. No se habla de la destrucción de las instituciones de manera irracional. Se habla, se habló siempre de otra cosa. No se lee, no se entiende, todo es superficial. Por eso los dogmáticos se dejan llevar por supuestas lecturas, por preconceptos, por la ignorancia. Entre los jóvenes y no tan jóvenes se desconoce quién es el subcomandante Marcos. ¿Qué podemos pretender del resto? Tal vez como autojustificación escribimos poemas, artículos o libros. Para no morir del todo vamos al cine, trabajamos sobre ciertos hechos históricos o sociales. Nos conmovemos ante una obra de pintura o ante una obra de teatro. Sentimos, junto a otros, la ilusión, el afecto, la vibración que nos hace amar, comprender, desear lo imposible. Sin esperanzas pero sin resentimiento. La chatura del sistema lo invade todo, desde la cuna. No hay respiro. Por eso resistimos.
Los viejos anarquistas se oponían a la llamada familia patriarcal, a la unión conyugal sea por civil o por iglesia, al matrimonio en una palabra. Luchaban contra la doble moral. Y proponían una nueva relación de pareja: el amor libre. Muchos no lo entendieron, otros se hicieron los distraídos, los más lo negaron. En esta nueva pareja -sin garantía de durabilidad- se valoraba (además del amor, la sexualidad, la solidaridad, el afecto, la comprensión, la división de tareas, el compromiso social e individual) la fidelidad. En 1895 se podía leer en Buenos Aires un periódico que se llamaba La questione sociale. Veamos que decía entre otras cosas: “cuando dos seres se aman la sociedad no tiene nada que ver en ello”, “la unión del hombre y la mujer no es indisoluble”, “el amor es más poderoso que todas la leyes”. Discutible, sin duda, pero inquietante.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. En quioscos y librerías.

Editorial Lilith Nº 13

2009-07-09T12:07:00.000-07:00

Si el arte es reflejo de la vida o viceversa es una vieja discusión de café que me tiene sin cuidado. Sin embargo, no dejo de ver a diario la cantidad de enseñanzas que nos dejan las diferentes manifestaciones culturales. No estoy seguro si la cultura mejora los sentimientos de los hombres, pero sí sé que al menos les da las herramientas necesarias para analizar y discernir lo que está bien y lo que no.
Escribo estas demoradas líneas cuando Palestina llora aún a sus muertos, masacrados por la barbarie sionista del ejército asesino de Israel. El pueblo hebreo ha sido ejemplo, a lo largo de la historia, por su humanidad y resistencia a las adversidades. De su vientre surgieron científicos y artistas de primer nivel ¿cómo pudo el racismo y expansionismo imperialista hacer raíz en su seno? Las bombas y armas prohibidas diezmaron a los empobrecidos palestinos, sin embargo, la prensa habla de legítima defensa contra el terrorismo de Hamas.
Mientras esto acontece, los bancos y las empresas reciben millones de dólares para evitar una quiebra a la que llegaron fraudulentamente. Con mucho menos de ese dinero podría eliminarse el hambre de todo el planeta. Paralelamente, se congelan salarios y se suspende a los trabajadores. No obstante, la prensa asevera que las medidas adoptadas son a fin de evitar que se generalicen la miseria y la desocupación.
En el film de Santiago Loza, Cuatro mujeres descalzas, una de las protagonistas le confiesa a su compañera: “Si tuviera un hijo, no sé cómo le explicaría el mundo”.
Pero como todo lo que le pasa al vecino tiene su correlato en casa, aquí la derecha aprovechó el río revuelto para volver a la carga. La oligarquía terrateniente apostando a apropiarse, no ya de una mayor porción de la torta, sino del pastel entero. La burguesía explotando o arrojando al desempleo para incrementar sus ya suculentos márgenes de ganancia, todo bajo la mirada inoperante o cómplice de un gobierno que acciona a pedido de su enemigo sin atinar a estrechar filas con los más humildes, mientras Julio López sigue sin aparecer y se ha agregado el joven Luciano Arruga como un nuevo caso a la macabra lista. El dengue, sin prevención ni capacidad operativa, es epidemia y ya mata como la desnutrición, el hambre y las fuerzas de seguridad.
La maniobra de adelanto electoral se vislumbra sospechosa y centra sus discursos en la inseguridad pregonada por diferentes mascarones. Quienes contamos cinco décadas recordamos los comienzos de la Susanita en la farándula; ya entonces publicitaba la “frescura” y el “perfume limón” con un shock. Hoy promociona sin pudor el shock de la silla eléctrica al mejor estilo del ingeniero. Como coro, las golpistas corporaciones mediáticas exigen mano dura con chorros y asesinos, palos para los pobres y los díscolos. No les fue mal: 400 millones del erario público para la Policía y la Gendarmería.
En la película All the little animals (Todos los animales pequeños) de Jeremy Thomas, el protagonista, un muchacho que ama a los animales, pasa la noche en una cabaña abandonada en el bosque y que eventualmente ocupa el Sr. Summers (John Hurt). Con curiosidad observa cómo éste les da de comer a los roedores y pregunta: “¿Les da de comer todas las noches?”, la respuesta, por obvia, es casi mágica y debieran aprenderla nuestros gobernantes y demás detentadores del poder: “todas las noches que paso aquí, si los alimento no me roban”.

En la edición impresa de Lilith Nº 13. En quioscos y librerías.

Hambre

2009-07-04T17:28:00.000-07:00

por Osvaldo Fasolo

Tocó el tiembre,
salí,
atendí.
- Tengo hambre -me dijo.
- ¿Quiere pan? -pregunté.
- Quiero pan -contestó.
Le di pan,
lo mordió,
lo comió.
Le di más,
mucho más.
- Quero pan -aumentó.
- Se acabó -repetí.
Entonces,
mi mano arrebató,
"para besarla" pensé,
después de tanto,
tanto pan;
pero no:
sacó un cuchillo enorme,
la cortó
y la comió.

Poema publicado en Restos del Naufragio Nº 1, junio de 1987.

Meridional

2009-07-04T17:21:00.000-07:00

por Jorge Eduardo Reboredo

no soy grumete de velamen
septentrional, pesado.
Reverencio a la tierra
y surjo de repente
o me callo con los diversos
metabolismos de los años
o hablo con toda mi paciencia
perfilada.

meridional,
orgullo
carne de trigo
voy con ese Río de la Plata
en las riberas del corazón
y la ternura

Muy consciente.

Nota del Editor: Este poema “Meridional” no es inédito, forma parte del libro Articulaciones Meridionales, editado por el autor en 1982. Se incluye como recuerdo, recuerdo de alguien que ES amigo y compañero; para quien no lo conoció: excelente poeta. Porque supo buscar hasta en lo más recóndito del hueso, hasta en la mueca más grotesca, el más hermoso poema, porque tuvo el coraje de hurgar hasta en medio de la muerte… ¡Salud! ¡Hasta todas las victorias, siempre!

El poema y la Nota del Editor aparecieron en el Nº 1 de Restos del Naufragio, junio de 1987. Para entonces, el autor se había quitado la vida.

Canción para los amigos del hombre

2009-07-04T16:57:00.000-07:00

por Jorge Eduardo Reboredo

Yo no soy un maestro de ciencias
ni un árbol con maderas resecas.
No soy el verso resorte
saltando como bola de goma en los asfaltos.
Soy la infelicidad de hoy
el asco, la lluvia,
la nieve radioactiva
y el sueño con una perfección humana
sin ficciones ilusorias de charlatanes.

¿Por qué, por qué soy esta miseria nauseabunda?
¿Por qué, por qué somos esta basura atroz, brutal?
Si todos los que aman un poema, una carta,
una flor, una calesita musical de juguete,
un niño sonriente,
¿por qué no atropellamos el corral de la gran alcancía
e inundamos salvajes como jíbaros sus esplendorosos templos
con perfume de podrida letrina…?

Tal vez suene malo todo esto
tal vez se sonrían muchos monos con dinero
pero mi carcajada retumba como un eco en sus oídos…

Publicado en la Revista Tridente Nº 1, segunda época, julio/agosto de 1971.

La Peste

2009-07-04T14:04:00.000-07:00

por Anthony de Mello

Iba la peste camino a Bagdad cuando se encontró con Nasrudin. Él le preguntó ¿A dónde vas? La peste le contestó: "A Bagdad, a matar a diez mil personas". Después de un tiempo, la peste volvió a encontrarse con Nasrudín, quien muy enojado le dijo: "Me mentiste. Me dijiste que matarías a diez mil personas y mataste a cien mil". "Yo no mentí, maté diez mil, el resto se murió de miedo".

Editorial Nº 1 - Primera época - Agosto de 1978

2009-06-24T17:18:00.000-07:00

DESDE NOSOTROS HACIA CUALQUIER PARTE DE LO QUE EXISTIERE,
SEA CUAL FUERE LA FORMA

Costó un tanto llegar aquí. La base de lanzamiento no es accesible para todo el mundo, sólo, y ustedes lo deben saber, para la gente “especializada”. Pero, a fin de cuentas, resolvimos que entrar de colados o hacernos los periodistas era tan tonto como abrir un expediente en la oficina de los postergados o iniciar cualquier trámite burocrático sin importar su naturaleza.

Fue así que, y en realidad no sé quién tuvo la bendita idea, nos pintamos con pintura invisible. Única manera de pasar desapercibidos entre la I-legalidad de las cosas.

Nuestra intención ¿qué intención? Es que al encontrarnos en la plataforma, y es más aún dentro de la nave, no sabíamos qué pretendíamos, es que ¿es necesario u obligatorio pretender algo?

La cosa fue que cierto dedo, aún invisible, tocó los comandos y la nave despegó hacia otras Dimensiones más vastas y lejanas. Como también es cierto que realizamos esporádicas paradas, incorporamos nuevos pasajeros e ideas de otros mundos.

Por qué LILITH. Porque sí. Es el nombre más hermoso que haya posado sus pies sobre el planeta Imaginación.

¿Por qué un nombre femenino? Es que toda revista (Y entiéndase REVISTA no como el conjunto de hojas escritas o con dibujitos, ni como el significado, en sentido amplio, que da la Real Academia Castellana, sino como una publicación de cualquier naturaleza verbal, visual y/ó sensitiva con CONTENIDO) es una mujer dispuesta a que la desnuden cuidadosamente para poder mostrar lo más íntimo de su amor. Pero así como se da plenamente, también debe recibir, porque todo óvulo necesita el esperma que lo fecunde para poder gestar lo que más adelante serán sus hijos y, de esa manera, perpetuarse.

Lilith, entonces, es una mujer que te va a hacer el amor (como función de mujer) y también un hombre de sexo palpitante que quiere excitar las hormonas de tu cerebro e impeler ese orgasmo esencial de tu psiquis.

¿Hombre o mujer, entonces? Es la homosexualidad propiamente dicha y, a la vez, despojada del sexo en su totalidad.

Todas las contradicciones significan búsqueda y la búsqueda es Lilith, es así que, adquiriendo ese carácter de transitividad que tienen las cosas, Lilith es una contradicción, por no tener formas ni fórmulas, por ser siempre esa dualidad, ese Jeckill y Hide que todos Y A ENTERA DISPOSICIÓN POSEEMOS.

Poemas del libro inédito "Sapos"

2009-06-19T17:24:00.001-07:00

por Iris Giménez (Viedma)

pájaros I

moldean formas de copa contorno áurea
son pájaros livianos que suceden ahí dentro buscan
asilo en la rama y cantan como ángeles al santo

pájaros II

a dónde irán a beber las calandrias del lado seco de la ciudad / dicen
que se mimetizan con el canto de las aves autóctonas / será por eso
que tienen ese color terroso de paloma / de individuo cabizbajo /él
y el horizonte se confunden / sujetos al suelo / atrapados / en sus deseos
de volar / si los hombres tuviéramos alas
seríamos palomas

pájaros III

van en dirección al mar como papelitos glasé / a trasluz
surcan el cielo quieto el día del trabajador / cualquier otro día no es
común detenerse a mirarlas / son gaviotas / insurgentes / que eligen
cuándo y dónde día a día / utopía de la felicidad
o destino de linyera / quizás sea lo mismo

Más de esta autora en Lilith Nº 11, en venta en quioscos y librerías.

Hotel Pez

2009-06-15T14:55:00.000-07:00

por Julio Peralta

gatas invisibles arañan mi aire,
mis ropas de frío,
mi calor sin piel
y yo clamo por sus lenguas suaves
para que cascabeleen
en mi cuarto-carne,
pero Ellas, con sus sigilosos andares,
se van en silencio hacia cavernas
oscuras de mi deseo
que no deja de llover en Buenos Aires
rojo-semen sobre asfalto-apuñalado
lagarto-gris...

Astilla ósea...

a Tomás Daniel Peralta

...el hueso del tiempo
es un hijo de carne
depositado en la arena,
el mar besa su rostro
con mis lágrimas de acero....

Crímenes en Perú

2009-06-08T17:13:00.000-07:00

Montevideo, 8 de Junio de 2009

Sr. Alan García Pérez
Presidente de la República del Perú
S. / D.

En el tono que la realidad permite, y considerando el cargo que aún ocupa por voluntad original de una parte del pueblo peruano, me dirijo a ud. para manifestarle mi más enérgico repudio y condena a la masacre que su gobierno perpetró contra los pueblos originarios de la amazonía peruana, alzados en defensa de sus derechos ancestrales, y la preservación del territorio y medio ambiente.
A los dos primeros meses de esta lucha ud. respondió con silencio, y cuando por fin se convenció que no ganaría por cansancio, decidió arremeter con represión, bala y mentira. No nos sorprenden sus actos a quienes aún exigimos justicia por las matanzas en los penales de San Juan de Lurigancho, el Frontón y la cárcel de mujeres de Santa Bárbara (1986), que también lo tienen como principal responsable. Sí quedamos perplejos ante la incomprensible frialdad con que justifica las acciones actuales, echando gasolina al fuego al utilizar el falso argumento de que un puñado de indígenas no puede contradecir lo decidido por millones de peruanos.
Ud. sabe que el Convenio 169 de la OIT, firmado y ratificado por la república del Perú, obliga a su gobierno a consultar a los pueblos originarios toda intervención en sus territorios. Trámite que su gobierno ignoró imponiendo 9 decretos legislativos que abren camino a las condicionantes del Tratado de Libre Comercio suscripto entre el Perú y los Estados Unidos.
De pie, sobre la sangre que Ud. mismo derramó, llegó a inferir que detrás de esto ‘puede haber intereses comerciales del extranjero'. Obviamente, son los intereses que Ud. respalda, y por los que está dispuesto a matar. Es Ud., presidente García, quien privilegia los intereses de las transnacionales sobre la vida de los pueblos originarios de la amazonía peruana.
La lucha de estos pueblos está respaldada por los pueblos originarios del Abya Yala, (manifestado explícitamente en la cumbre de pueblos originarios realizada recientemente en Puno,) y por las organizaciones sociales de todo el continente. De modo que, le aseguro, no descansaremos hasta que responda por sus crímenes. Ud. no debe explicaciones sólo al Perú, donde -a juzgar por el acceso a su segunda presidencia- le resultó fácil evadir responsabilidades en el pasado. Ud. es un criminal de lesa humanidad, y será perseguido hasta que responda por sus actos. No debería tomar esto como una amenaza, sino como descripción fiel de la realidad que Ud. mismo acaba de desencadenar.
El pueblo del Perú sabrá cómo resolver institucionalmente la recuperación del cargo que ud. ha mancillado por segunda vez. Es responsabilidad de los peruanos que le otorgaron su confianza, y de los que no lo hicieron, pero por reglas del juego democrático debieron tolerarlo.
Dentro o fuera de Perú, la Justicia le hará reclamo de sus crímenes. Le aseguro que así será y que no olvidaremos ni descansaremos hasta que llegue ese día.

Carlos D. PÉREZ
Coordinador de REDHRed Solidaria por los Derechos Humanos

LIX

2009-06-02T15:45:00.000-07:00

por Yamila Greco

en una tierra donde

los muros se alimentan

de golpes

manos descarnadas

el símbolo es la desgracia

que circunda que persigue

sospecho

que bajo la arrogancia

existe

la metástasis de Dios

un dolor insoportable

pareciera caminar

sobre lo llano

podría ser la trampa

que resulta

cuando la lengua dormita

los latidos existentes

bajo el torso petrificado

de la angustia

el puño del tirano

defraudó mi mejilla

dejó gélida mi boca

tanto frío para soportar

incluso

las miradas

habría que sellar

con tierra

las ventanas los postigos

proteger las costras

que cargamos como bestias

contra la carcajada pública

del corazón

no hay quien

se libre del látigo

quien olvide

los contornos

tal vez finalmente

me estoy acercando

es posible contraer

los precipicios

provocar la forma

que delate

que repugne

ya no brotan visitas

no tiemblan las puertas

advierto el canto

de los que simulan

mi muerte

la humanidad postrada

cuyo manto

desconoce la silueta

incluso el gemido

adorna los espejos

la letra torcida para acaecer

del otro lado

sucede así

si es que huyen

o revelan la sustancia

que torna piedra

a los cuerpos

existe una voz

que suplica

una voz que se alza

impúdica en el Manicomio

donde no tiene escoltas

la apariencia

ni hay riesgo de división

ni simpatías

que se diga lo siniestro

y lo impalpable

es posible reunir

todos los gritos

y aún así

que nadie escuche

añoro nada

el fondo de un ademán

quizás humano

nada

recto es el lugar

del disimulo

escucho el llanto

de todo aquello

que no debiera

haber nacido

Dios aún respira

¿Antisemitismo?

2009-05-24T11:58:00.000-07:00

A la memoria de Simón Radowitzky y Raymundo Gleyzer

por Néstor Kohan

Los hechos

Se sabe. Salió publicado en la tapa de Clarín y en varios canales de televisión. En Argentina hubo un acto pequeñísimo —algunos pocos cientos de personas que no llegaban al medio millar— en conmemoración del estado de Israel organizado por la embajada de ese país junto con el gobierno porteño de la derecha neoliberal clásica vinculada al empresario Mauricio Macri. Un pequeñísimo grupo de manifestantes —que no llegaba a dos decenas— intentaron disentir con el sionismo repartiendo volantes en el acto y se armó una trifulca. Represión policial. Los manifestantes críticos del sionismo golpeados y presos. Una brutal campaña mediática para ilegalizar a la izquierda piquetera. La acusación central: “antisemitismo”. Persecución, allanamientos, encarcelamientos, judicialización. Intento de eliminar planes sociales, cuestionamientos a todo el movimiento piquetero no oficialista.
Bajo presión de la embajada del estado de Israel y de la embajada de los Estados Unidos en Argentina, el gobierno de Cristina Kirchner y los jueces allanan un local piquetero en la provincia de Buenos Aires, encarcelan a otros diez militantes además de los que ya estaban presos por el acto. Histeria mediática que acusa a toda la izquierda no institucional—principalmente de origen marxista— de... “antisemita”.

¿Quién escribe y quién opina?

Algunos antisemitas disimulan y esconden sus prejuicios con el ajetreado y manoseado “tengo un amigo judío”. Yo no tengo un amigo judío. Simplemente parte de mi familia fue torturada y masacrada por los genocidas nazis (genocidio que no tuvo nada de “holocausto”. No fue “un castigo de Dios”, sino una empresa política bien mundana y terrenal, planeada y ejecutada en forma burocrática a partir de un proyecto de reordenamiento y contrarrevolución capitalista, de factura europeo occidental pero cuyas pretensiones imperialistas apuntaban a todo el planeta). Y si mi familia no hubiera sufrido ese genocidio en carne propia igual tendría derecho a opinar.

Nuestro vínculo con los presos

Conocemos a muchos de ellos y ellas. Con algunos hemos compartido militancia, formación política y estudio durante años y años, décadas. En barrios de la periferia de la provincia de Buenos aires, Argentina. También en escuelas de formación política del Movimiento Sin Tierra (MST) de Brasil. Igualmente en actividades conjuntas junto a los pueblos originarios e indígenas de Bolivia. Nos conocemos bien, principalmente con los compañeros del Movimiento Teresa Rodríguez (MTR).
Ellos asistieron a nuestra Cátedra Che Guevara durante años. En la Universidad Popular Madres de Plaza de Mayo, primero, en el Hotel Bauen, después.
Precisamente en el local que fue allanado por la policía, conocido en el barrio de Florencio Varela (uno de los más humildes de la provincia de Buenos Aires) como el cabildo de Castelli, con estos compañeros que hoy están en prisión acusados de “antisemitas” hemos desarrollado una escuela de formación política piquetera y barrial. Lo hicimos en forma totalmente gratuita, absolutamente voluntaria, sin cobrar jamás un solo peso.
Con la gente de los barrios leíamos y estudiábamos a Antonio Gramsci y al Che Guevara. ¡Gravísimo! ¡Terrible! También discutíamos sobre historia argentina. Mirábamos con la gente de los barrios, amas de casa, obreros ocupados, obreros desocupados, muchachos y chicas humildes, de la clase trabajadora, películas. Por ejemplo vimos y discutimos Los traidores de Raymundo Gleyzer (¿Quiénes hoy encarcelan a estos compañeros se habrán sentido aludidos por esa película?). Incluso alguna vez con estos compañeros hicimos un taller de filosofía en los barrios donde, junto con trabajadores y trabajadoras, amas de casa y muchos jóvenes analizamos el capítulo séptimo del libro Cosmos del investigador, profesor y astrónomo de la NASA (institución norteamericana..., señor embajador de los Estados Unidos... Sí, norteamericana... ¡horror!), Carl Sagan: El espinazo de la noche. ¡Gravísimo! ¡Peligro! ¿Clases de filosofía en los barrios? ¿En medio de la calle de barro? ¿En medio de los chicos corriendo y con los perros ladrando alrededor? ¡Inconcebible! ¡Gravísimo! La filosofía es para los niños de la elite, no para la gente humilde y los trabajadores de los barrios. ¡Terroristas!¡Inadaptados! ¡Autoritarios! ¿Cómo se les ocurre socializar el saber? ¡Subversivos! ¡Deberíamos volver a hablar en latín y que la cultura sea para pocos! ¡Loquitos sueltos!
La demonización mediática es tremenda. Presentan a estos compañeros como si fueran oscuros y monstruosos “terroristas” de las películas más baratas de Hollywood. Los conocemos bien. Si no fuera trágico... nos daría risa. Es más, ya nos reiremos juntos cuando estos compañeros salgan de la cárcel...

¿El estado de Israel defiende al pueblo judío?

¿Los acusan de “antisemitas”? ¿Israel protege al pueblo judío? ¿La embajada de Israel y la embajada yanqui en Argentina son los «papás» del pueblo judío?
El estado de Israel habla hoy en nombre de las víctimas del genocidio nazi, de los sobrevivientes y de sus familias. Para legitimarse, se autopostula “protector” de los judíos y representante de los familiares y las víctimas del nazismo.
Pensemos un poco. Hagamos memoria.
Si Israel nos protegiera, no entiendo porque el estado de Israel fue un aliado estrecho y fiel de Videla y Massera, dictadores simpatizantes de Adolf Hitler (como todas las Fuerzas Armadas argentinas, según lo demuestra el documental Panteón militar del historiador y periodista Osvaldo Bayer). El general Videla era un católico ultramontano, que preconizaba la guerra contrainsurgente como si fuera una guerra santa contra los ateos marxistas. Todos los manuales de la escuela secundaria de aquella época así lo prueban. El almirante Massera, a su vez, era integrante de la logia neonazi P2. ¿Por qué el estado de Israel tenía una alianza tan estrecha con esta dictadura militar?
En su época el Movimiento Judío por los Derechos Humanos (MJDH) había calculado que de los 30.000 desaparecidos y desaparecidas en Argentina, aproximadamente entre 1.500 y 2.000 eran de origen judío. Una proporción bastante mayor (en realidad corresponde a 16 veces más) si se la compara con la relación cuantitativa de la comunidad judía con el conjunto de la población total de nuestro país. No fue casual.
Eso se explica al menos por dos razones. En primer lugar, por la activa militancia del judaísmo progresista y de izquierda en las organizaciones revolucionarias argentinas (incluyendo las político-militares PRT-ERP, FAR, Montoneros y otras similares). En segundo lugar, por el carácter brutalmente antisemita de los militares argentinos. Hay numerosísimos testimonios, por ejemplo en el Nunca más (un libro que no tiene posiciones de “ultraizquierda” precisamente... ya que el prólogo de Ernesto Sábato fortaleció la tristemente célebre “teoría de los dos demonios”) sobre el ensañamiento especial de los torturadores militares con los prisioneros y secuestrados de origen judío, las torturas “especiales”, las marchas nazis que les hacían escuchar en las cámaras de tortura, etc.,etc. El general Camps, jefe policial que se responsabilizó de la desaparición y asesinato de 5.000 prisioneros, era un confeso antisemita. Su odio a los judíos lo expresaba cada vez que podía. No era el único, sólo uno de los más conocidos y cínicos.
¿Qué hizo el estado de Israel para proteger no ya a los 30.000 desaparecidos y desaparecidas en general, sino especialmente a los 1.500 ó 2.000 desaparecidos judíos?
Según reconoce Pinjas Avivi, el entonces cónsul de la embajada del estado de Israel en Argentina (entre 1978 y 1981), cuando acompaña al periodista Jacobo Timerman (uno de los pocos, quizás el único, que logró salvarse) al aeropuerto de Ezeiza le pide... no que denuncie a la dictadura y las tremendas torturas que sufrió... ¡sino todo lo contrario...! “Le pedí que no atacara al gobierno militar porque corría peligro nuestro trabajo” (Página 12, 8/9/2001). El funcionario israelí reconoce que este tipo de actitud respondía a que: “no queríamos dañar las relaciones diplomáticas entre Israel y la Argentina”. El mismo funcionario reconoce que “hubo detenidos que rechazaron nuestra ayuda. Ellos nos espetaron: «Ustedes son colonialistas, genocidas y conquistadores. No queremos vuestra ayuda. Ustedes son peores que los generales»” (http://www.hagshama.org.il [1/2/2000]). Iosi Sarid, uno de los diputados de Israel del Frente de Izquierda Meretz reveló que en los archivos de la cancillería israelí y en el ministerio de Defensa de Israel hay pruebas que niegan la versión acerca de la supuesta “ignorancia” del estado israelí respecto a las masivas desapariciones, secuestros y torturas de judíos en Argentina, “pruebas que se trataron entonces de ocultar para no molestar a las «buenas relaciones», y entre ellas la venta de armas” (18/11/2003, www.wzo.org.il).
La colaboración del estado de Israel —venta de armas, votos de la dictadura a favor de Israel en Naciones Unidas, etc.— con la dictadura militar, genocida y antisemita del general Videla no fue una excepción. Lo mismo hizo con otros regímenes fascistas o de extrema derecha como los de Augusto Pinochet (que usaba el uniforme nazi) en Chile, Anastasio Somoza en Nicaragua o el régimen neonazi del apartheid en Sudáfrica. Todos estrechos aliados, como Israel, de la cabeza madre de la serpiente extremista, el estado norteamericano: USA. ¿Una casualidad?
¿El apoyo entusiasta a Somoza tenía que ver con “la defensa del judaísmo”? Comandos israelíes hoy combaten a la insurgencia marxista de las FARC-EP o asesoran a los narco-militares de Uribe en las selvas y montañas de Colombia... ¿para “defender a los judíos”? ¿Cuáles son los judíos que viven en las montañas o selvas de Colombia? ¡Queremos conocerlos para compartir algunas comidas o mirar juntos algunas películas de Woody Allen!
Cuando el famoso intelectual estadounidense Noam Chomsky (de origen judío, quien vivió varios años en Israel y se marchó sumamente decepcionado y amargado) afirma que las FARC-EP de Colombia no son terroristas y que, en cambio, la política oficial del estado de Israel es de extrema derecha, no sólo en medio Oriente sino en todo el mundo... ¿será acaso un “terrorista antisemita”?
Lejos de la tradición humanista de Sigmund Freud, Albert Einstein y Karl Marx que supiera defender el entrañable escritor judío Isaac Deutscher, hoy Israel hace culto de la limpieza étnica y la discriminación, construye un muro de intolerancia (por el que nadie se “ofende” como ocurriera hipócritamente con el muro de Berlín...), legaliza la monstruosidad de la tortura (llamándola con el mismo eufemismo del que hacen gala los “demócratas” norteamericanos.. “interrogatorios fuertes”) y practica sobre los demás lo mismo que alguna vez sufrió en carne propia el pueblo judío. Como bien alertó en su época el pensador judío Martín Buber: “Deberemos enfrentar la realidad que Israel no es inocente ni redentora. Y que en toda su creación, y expansión, nosotros como judíos hemos causado lo que hemos sufrido históricamente: una población de refugiados en la diáspora”.
Como alguna vez escribió en su libro Ser judío el filósofo judío y marxista argentino León Rozitchner: “¿Qué extraña inversión se produjo en las entrañas de ese pueblo humillado, perseguido, asesinado, como para humillar, perseguir y asesinar a quienes reclaman lo mismo que los judíos antes habían reclamado para sí mismos? ¿Qué extraña victoria póstuma del nazismo, qué extraña destrucción inseminó la barbarie nazi en el espíritu judío? ¡Qué extraña capacidad vuelve a despertar en este apoderamiento de los territorios ajenos, donde la seguridad que se reclama lo es sobre el fondo de la destrucción y dominación del otro por la fuerza y el terror? Se ve entonces que cuando el estado de Israel enviaba sus armas a los regímenes de América Latina y de África, ya allí era visible la nueva y estúpida coherencia de los que se identifican con su propios perseguidores. Los judíos latinoamericanos no lo olvidamos. No olvidemos tampoco Chatila y Sabra”.

¿Quién es el enemigo?

¿Nos permiten un consejo? A los muchachos del MOSSAD y las Fuerzas Armadas de Israel, humildemente, les sugerimos que si lo que buscan es adrenalina y venganza por los feroces asesinatos nazis del pasado contra el pueblo judío... pues bien... entonces... ¿por qué no planificar y prepararse para atacar en forma mortífera y demoledora a las grandes empresas europeas y estadounidense que se enriquecieron con el genocidio nazi? Como bien explica el formidable libro Negocios son negocios. Los empresarios que financiaron el ascenso de Hitler al poder del escritor judío Daniel Muchnik, el nazismo no fue una “anomalía”.
Los jerarcas políticos, militares e ideológicos del nazismo son conocidos: Hermann Göring, Joseph Goebbels, Ernst Röhm, Alfred Rosemberg, Ulrich F.J.von Ribbentrop, Heinrich Himmler, Rudolf Hess, Gottfried Feder, Josef Mengele, entre otros. Mucho menos lo son, en cambio, los empresarios beneficiarios-cómplices, socios de intereses, aliados o colaboracionistas del nazismo en Alemania.
La lista es larga y Muchnik la recorre minuciosamente. Entre otros incluye a las empresas Siemens (eléctrica), a BMW y Volkswagen (automotrices), a Fritz Thyssen (industrial siderúrgico que murió en 1951 en Buenos Aires), a Gustav Krupp (dueño del gigante del acero alemán), a Ernst Heinkel (desde 1938 “führer económico-militar”) y a Emil Kirdorf (empresario del carbón). Estos empresarios, recuerda amargamente Muchnik, aun habiendo utilizado mano de obra esclava de los prisioneros judíos, comunistas o gitanos salieron airosos de los juicios de Nuremberg... ¿Una mera casualidad?
¿Acaso hoy en día —vuelve a preguntarse Muchnik— no siguen operando con total impunidad empresas de origen nazi (derivadas de la IG Farben, que fabricaba el raticida de las cámaras de gas) como la Bayer, la Hoesch o la BASF, demandadas por sobrevivientes del genocidio nazi?
Muchnik aporta entonces una cantidad enorme de datos sobre la colaboración sistemática, los negocios o incluso la simpatía ideológica que mantuvieron con Hitler—aún durante la segunda guerra mundial— empresas como la General Motors (asociada con IG Farben), la General Electric, la Brown Boveri (filial de Westing House), el británico Unilever, la Shell, la United Steel, el Chase Manhattan Bank de Rockefeller, la Standard Oil, la TEXACO, la ITT (la del golpe de estado de 1973 en Chile), el National City Bank, el grupo editorial Bertelsman, dueño de RCA y accionista mayoritario de American On Line (el principal proveedor de Internet de EEUU) y la Ford. ¡Todos ellos se llenaron de dinero con el nazismo y hoy, en pleno siglo XXI, siguen abultando sus cuentas bancarias y sus acciones con total impunidad!.
Ahí tendrían que atacar y dirigir su violencia mortal, muchachos de MOSSAD y las Fuerzas Armadas de Israel, no a los refugiados palestinos, no a las escuelas palestinas, no a los hospitales palestinos, no a las familias palestinas... El enemigo tampoco son los piqueteros de Argentina, la insurgencia de Colombia, los negros de Sudáfrica. El enemigo son las grandes empresas que amasaron fortunas con el nazismo.
¿Se confundieron de enemigo, muchachos, o ustedes son amigos y cómplices de ese enemigo? Lean ese libro, “desinformados” muchachos del MOSSAD...

¿Los revolucionarios son “terroristas antisemitas”?

La literatura sionista, la gran prensa del poder (monopólico), la embajada de los Estados Unidos y la embajada de Israel han logrado construir un gran sofisma. Todo revolucionario es... “un terrorista”. Si cuestiona la política de estado de Israel o Estados Unidos es, además, un “terrorista antisemita”.
¿Cómo llamarían los dirigentes sionistas y los monopolios de (in)comunicación a uno de los principales fundadores de las FAR (Fuerzas Armadas Revolucionarias) de la Argentina de los años ‘70, el militante de origen judío y comunista Marcos Osatinsky? Marcos Osatinsky no sólo era guevarista, promovía una opción político-militar, era aliado de Cuba y defendía la causa palestina. Estuvo prisionero por la dictadura militar en la cárcel de Rawson, se fugó en tiempos de la “masacre de Trelew”, pasó por el Chile de Salvador Allende y llegó a Cuba, donde además de hacer trabajo voluntario se fotografió con Mario Robi Santucho y otros revolucionarios antiimperialistas de aquella época. Este gran revolucionario de origen judío hoy está desaparecido. ¿Marcos era un “terrorista antisemita”?
¿Cómo llamarían los dirigentes sionistas y los monopolios de (in)comunicación al joven obrero judío libertario Simón Radowitzky que a comienzos de siglo ajustició con un explosivo al feroz coronel de la policía Ramón Falcón, luego de que este último masacrara a obreros indefensos en un acto por el primero de mayo en una plaza porteña? Simón Radowitzky fue castigado con más de dos décadas de torturas, vejámenes y reclusión en las peores cárceles del sur argentino, tras cuya deportación a Montevideo marchó a combatir con las armas en la mano en los batallones internacionalistas en la guerra civil española. ¿Simón era un “terrorista antisemita”?
¿Cómo llamarían los dirigentes sionistas y los monopolios de (in)comunicación a Teresa Israel, joven abogada de guerrilleros y militantes populares? Esta joven judía comunista abogada de presos políticos, una de las más audaces que incursionó en el tenebroso cuartel militar de Campo de mayo denunciando las torturas a los detenidos, se metía en los años ’70 en los cuarteles para intentar salvar la vida de los revolucionarios secuestrados y torturados por los militares argentinos (aliados del estado de Israel). Hoy está desaparecida. Muchos centros culturales y barriales llevan el nombre de Teresa, joven judía revolucionaria. ¿Teresa era una “terrorista antisemita”?
Cómo llamarían los dirigentes sionistas y los monopolios de (in)comunicación a Raymundo Gleyzer, joven militante judío, primero comunista y luego combatiente del guevarista Partido Revolucionario de los Trabajadores-Ejército Revolucionario del Pueblo (PRT-ERP). En casa familiar de Raymundo se fundó el teatro IFT, uno de los baluartes culturales del judaísmo progresista argentino, hoy ubicado en el barrio de Once. Raymundo, brillante y apasionado, dirigió el grupo Cine de la Base y fue el gran cineasta de la insurgencia argentina, amiga de la causa palestina. ¿Raymundo era un “terrorista antisemita”?
La lista de ejemplos sigue y es incontable. No sólo de Argentina sino de toda América Latina y el mundo.
¿El joven dirigente uruguayo Jorge Zabalza, que comenzó militando en la agrupación judía Hashomer Hatzair, visitó Israel, vivió en un kibbutz y luego al regresar se convirtió en uno de los comandantes y uno de los nueve rehenes históricos en Uruguay pertenecientes al Movimiento de Liberación Nacional-Tupamaros, organización amiga de la causa palestina? ¿El «tambero», como lo llaman en Uruguay, es un “terrorista antisemita”?
¿Y Mauricio Rozencof, igualmente judío, otro de los fundadores de Tupamaros en Uruguay? ¿Era un “terrorista antisemita”?
Y Enrique Oltusky, joven militante judío cubano, que se convirtió en estrecho colaborador del comandante Ernesto Che Guevara (Oltusky, junto con su amigo Orlando Borrego, fue el organizador de las Obras Completas del Che conocidas por el título El Che en la revolución cubana. Los tres, Oltusky, Borrego y Guevara, estudiaron juntos El Capital en Cuba). Como su jefe Guevara, Oltusky era amigo de la causa palestina. ¿Era Enrique un “terrorista antisemita”?
Y si nos vamos aún más para atrás... ¿El joven guerrillero socialista Mordejai Anielevich, que mientras los grandes popes del sionismo negociaban con los nazis, organizaba en el guetto de Varsovia el único camino para enfrentar a los fachos, es decir, la lucha armada... ¿Era un “terrorista antisemita”?
La criminalización macartista de los revolucionarios —especialmente de aquellos que tienen o asumen posiciones radicalizadas— y la falacia de homologarlos con el brutal y monstruoso antisemitismo de origen nazi no reviste el menor análisis histórico. Únicamente a condición de borrar, no sólo la heroica resistencia palestina sino incluso la propia historia de honor y valentía del judaísmo revolucionario y socialista —impulsor de la lucha armada— se puede aceptar la propaganda oficial del MOSSAD, el estado de Israel y la embajada de Estados Unidos.

¿La izquierda piquetera “antisemita”?

Todavía hoy sigue sin resolverse el atentado a la AMIA. Mientras la dirigencia oficial del sionismo se abrazaba con los políticos del sistema y aplaudía al presidente Carlos Saúl Menem, todo el mundo sabía que había una “pata local” en el atentado. Atentado que no se hizo en los barrios donde viven los judíos ricos, chetos y millonarios sino en el barrio de Once, uno de los más populares de la ciudad de Buenos Aires (precisamente el mismo barrio donde a principios del siglo XX tuvo lugar la “semana trágica”, cuando los hijos y los “niños bien” de los empresarios y las bandas parapoliciales salían a reprimir obreros insurrectos y a cazar “judíos-bolcheviques”, vejando mujeres y niños y asesinando a mansalva en nombre de “la patria”). En la “pata local”· del atentado a la AMIA, todo el mundo sospechaba que había puesto su garra sucia y corrupta la policía de la provincia de Buenos Aires, popularmente conocida como “la bonaerense”. También se sospechó que los militares carapintadas —ex instructores en contrainsurgencia en las escuelas yanquis del canal de Panamá— habían colaborado.
Pero a nadie, absolutamente a nadie, ni siquiera a los más delirantes o fantasiosos, se le ocurrió que el movimiento piquetero estuvo mezclado con el atentado a la AMIA.
¿Por qué entonces ese odio y esa histeria que ahora vemos en todos los monopolios de la incomunicación contra la izquierda piquetera?
Pedimos permiso para contar una anécdota. Resulta que hace unos años, una de las organizaciones de víctimas del atentado a la AMIA, los compañeros de APEMIA, organizaron un acto en la calle Corrientes y Pasteur, barrio de Once, Capital Federal de Argentina. Hubo bastante concurrencia. Cuando un trabajador morocho y muy humilde del Polo Obrero intentó subir al estrado a solidarizarse con las familias de las víctimas, algunos sionistas que estaban en el público comenzaron a insultarlo, abuchearlo e intentaron echarlo. Casi nos agarramos a golpes.
¿Por qué ese odio de clase? ¿Al sionismo le interesa el pueblo judío o en realidad defiende sus propios intereses, incluso contra los propios judíos? Si de verdad le interesara el bienestar de los judíos NUNCA, repito, NUNCA hubiera apoyado una dictadura antisemita como la de Videla y Massera.

¿El sionismo nos protege?

Pido permiso para contar otra anécdota personal, esta de la adolescencia. Resulta que en la escuela secundaria militábamos en el centro de estudiantes. Algunos de nuestros amigos eran judíos, otros católicos y un compañero era de origen árabe, aunque de fe católica. Sin renegar de nuestro origen, nosotros éramos (y somos) ateos. Sin embargo, aprovechando el “día del perdón” (no nos ponían inasistencia), faltamos a clase, como gran parte de los adolescentes intentando escapar de la disciplina escolar. Junto con los de apellido judío también faltaron nuestros amigos de origen católico y el de origen árabe. ¿Qué se encontró la barra de amigos al día siguiente al regresar a clase? En cada uno de nuestros bancos de madera había pintada una inmensa cruz svástica (nazi) de color rojo con cada uno de nuestros nombres. La primera reacción, instintiva, fue irnos a los puños. Pero rápidamente, pensando políticamente, como militantes del centro de estudiantes hicimos una denuncia pública de este gravísimo hecho antisemita. Como dirigentes del centro de estudiantes recorrimos muchísimos diarios. Nadie publicó nada. El único periódico que publicó la denuncia fue Nueva Presencia, órgano periodístico que había sido en tiempos dictatoriales baluarte cultural de la resistencia popular. Dirigido por el periodista Herman Schiller (a Herman lo conocimos personalmente muchos años después militando con las madres de plaza de mayo), Nueva presencia le dio lugar en sus páginas a la colorida familia de la izquierda argentina, judía y no judía.
Inmediatamente después de la denuncia vinieron a la escuela dirigentes sionistas. No recuerdo ahora si eran de la OSA o de la DAIA. Pero era un dirigente entonces de peso y renombre. Vino a averiguar y a pedir explicaciones por el hecho antisemita. El rector de la escuela, facho disfrazado de liberal, jurista legitimador de los golpes de estado y columnista del diario de extrema derecha La Prensa, nos llamó a los estudiantes agredidos y también al agresor (quien vino junto con su padre) que había pintado las cruces nazis. En medio de la discusión, el rector le dice al dirigente sionista, señalándome con el brazo extendido: “Porque este estudiante es marxista y milita en el fascismo rojo”. Automáticamente al dirigente sionista se le cruzaron los ojos. Se olvidó al instante del joven neonazi, de las cruces svásticas, de la agresión antisemita y empezó a insultarme. Yo no entendía nada. ¿No venía a defendernos de los nazis? ¿Nosotros no éramos los atacados? ¡No! Para el dirigente sionista, que no era un muchacho ignorante sino un alto dirigente del sionismo argentino, era más peligroso un estudiante marxista judío que un nazi que pintaba svásticas... ¡¡¡Increíble!!! En aquella época yo era muy chico. No entendí nada. La situación me parecía un absurdo y absolutamente ridícula. De agredido y denunciante yo había terminado siendo acusado... ¡Nada menos que por otro judío! Años después lo comprendí muy bien...

¿Los palestinos nos odian?

¿Los palestinos nos odian? No es cierto. Gravísimo error confundir judaísmo con sionismo. Confusión que resulta falsa a todas luces, si se la esgrime en defensa del estado de Israel como si se lo hace en contra de Israel. La resistencia palestina —al menos en sus vertientes y organizaciones más lúcidas, las que provienen de un tronco antiimperialista laico y socialista— lucha contra la política de estado de Israel, no contra todos los judíos en general.
Si se me permite, quisiera contar una tercera anécdota para ilustrar este pensamiento.
Cuando se inauguró la Escuela Nacional «Florestan Fernandes», cerca de San Pablo, a iniciativa del Movimiento sin Tierra (MST) de Brasil, allí nos encontramos militantes de muchas partes del mundo, todos unidos por las mismas banderas y los mismos ideales, los más nobles que ha conocido la humanidad hasta el momento. Había, entre muchísima otra gente, judíos no israelíes. También había marxistas israelíes. Igualmente estaban presentes madres palestinas. Estas últimas vestidas con sus pañuelos y túnicas tradicionales. Todavía recuerdo con una emoción indescriptible el inmenso abrazo internacionalista y fraterno que estas madres nos dieron a todos y todas por igual, incluyendo a los judíos no israelíes y a los marxistas de Israel, sabiendo perfectamente quien era cada uno. No me lo contó nadie. No lo leí en ningún libro. No lo vi en ninguna película. Ese abrazo entrañable, afectuoso y fraternal de palestinas y judíos, palestinos y judías, simbolizó para nosotros un adelanto de cómo se podría vivir y convivir si este mundo cruel y mezquino, no lo gobernaran el imperialismo y las burguesías, con todo su abanico de primitivismo político, odio racial, opresión nacional y fanatismo religioso sino los pueblos organizados sobre un proyecto socialista de alcance mundial. No es un sueño delirante, es algo posible y al alcance de la mano, con la condición de sacarnos de encima a los dueños del poder burgués, del mercado, del capital y de la guerra fraticida.
Por todo esto, les pedimos a los señores defensores del sionismo que hagan toda la propaganda que quieran y se les antoje, pero...

¡Basta ya! ¡No la hagan en nuestro nombre!

¡No usen la memoria de nuestros abuelos y bisabuelos torturados, perseguidos, y masacrados por el nazismo para fines mezquinos, egoístas e indefendibles!

¡Viva la causa de los hermanos y hermanas palestinas!

¡Viva el socialismo!

¡Libertad a todos los presos y presas políticas!

23 de mayo de 2009

Levadura triste

2009-05-13T12:56:00.000-07:00

por Julio Oscar Peralta

Un gorrión escarba
sobre montículos de escombros,
buscando migas perdidas del azar,
sin darse cuenta que el pan
mojado engorda en mis ojos
de lluvia permanente.

Más poemas en la edición impresa de Lilith Nº 11. En quioscos y librerías.

El ascendido

2009-05-13T12:48:00.000-07:00

por Andrés Eduardo Bohoslavsky

Volví al barrio, después de mucho tiempo
mejor dicho
eso hubiera querido.
Pero sucedió algo muy extraño

cuando estaba a pocas cuadras
me crucé con un viejo amigo
que llevaba colgando una medallita
con mi rostro

me contó de un mito
que hablaba de mi ascenso al cielo
aquella noche tan lejana
en que me había marchado.

Me reí, muchísimo
hasta que dijo, seriamente:
- por favor, andate
no te deben ver

entre nosotros, eres el ascendido
hay templos con tu nombre
Andy
templos que yo administro

pero hagamos algo
útil
tomá un poco de dinero
y desaparecé.

Volví, callado
mi madre me preguntó
como me había ido
le dije: -bien.

todos te mandan cariños
además, tuve mucha suerte
encontré dinero en la vereda
de nuestra vieja casa-

Mamá me miró, me dijo:
- hijo, qué afortunado eres
seguro irás
al cielo.

Más poemas en la edición impresa de Lilith Nº 10. En quioscos y librerías.

Homenaje a Cataluña

2009-05-13T12:40:00.000-07:00

por Carlos Penelas

Edward Hopper (1882-1950?), pintor realista norteamericano de temas urbanos y arquitectónicos que plasmó en sus obras imágenes de hostilidad y enajenamiento, nos dice: "Yo no pinto la tristeza y la soledad, sólo intento pintar la luz en esta pared". Esta sola definición bastaría para resumir el clima, la literatura y la ideología que hay en Homenaje a Cataluña. Llegaremos a esta obra bordeando algunos textos y contextos para proponer una indagación sobre el libro de Orwell.
Hay una lista de escritores que discreparon con la ortodoxia del Partido: Koestler, Gide, Malraux, Bretón, son algunos de ellos. Tres poetas ingleses, significativos, que si bien practicaron una poesía política no cayeron en la ortodoxia fueron Stephen Spender, C. Day Lewis y W.H. Auden. Tuvieron una trayectoria de credulidades y desilusiones. En 1937 Spender se alza contra la rigidez dogmática del marxismo. Nos dice: "La ortodoxia dogmática que tal vez consiga imponer una revolución habrá de expresarse instalando una censura estricta y una policía secreta. La sospecha y la represión tendrán sus ministerios". Debemos recordar al pasar aquel excelente film de Terry Gilliam, Brazil, en donde nos presenta una alternativa dramática de la que pende nuestro destino como individuos. Y naturalmente, I como Icaro, en donde el policía le dice al protagonista: "Las revoluciones pasan, la policía queda".
Sin duda, un lector de formación mediana conoce los nombres de Swift, Carroll, Wells, Huxley, Defoe o London. Son autores que han leído o han escuchado hablar de ellos. No sucede lo mismo con Orwell. Este se opuso desde una militancia ética, con lucidez, a todo espejismo triunfalista marcando con su disidencia una línea. Por esos años, Day Lewis acentuó su oposición a todo dirigismo literario: "La primera condición de un poema es que sea bueno, técnicamente, se entiende". El escritor inglés Philip Henderson, que durante algún tiempo aceptó ciertos convencionalismos del dirigismo marxista, proclamó en 1939 que "... el deber de un poeta no es convertirse en político, sino interpretar imaginativamente la crisis instalada en la mente del hombre".
Venimos asistiendo a la caída de todas las ilusiones: las metafísicas, las religiosas, las ideológicas. Ahora leemos los excesos del mundo virtual. La proliferación de pantallas e imágenes. La realidad ha sido expulsada de sí. Todo se enmascara. Hay una obscenidad que está en la ilusión y la apariencia, vivimos rodeados de modelos efímeros. Aparece la simulación, el vértigo. La televisión nos presenta un encadenamiento insensato, ininterrumpido. Es un mundo saturado que cae en la indeterminación. Por eso los reality show. Tenemos una representación de la verdad, una obscenidad que nos invade. La violencia y la promiscuidad van sepultando los hechos, las miradas, los gestos. Se sepulta en el silencio y el olvido. Por eso reivindicamos la cultura de la resistencia, o la esperanza desesperada.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 10. En quioscos y librerías.

Jean Rhys

2009-05-13T12:34:00.000-07:00

el sujeto femenino y la escritura contestataria

por Diego Luis Forte

Jean Rhys ha sido una gran escritora olvidada por la crítica durante la mayor parte de su vida. Tanto sus orígenes marginales como sus temáticas narrativas, más marginales aún, fueron, al menos durante la primera mitad del siglo XX, ignoradas. Pero desde la publicación de Ancho mar de los sargazos en 1966 y, sobre todo desde su redescubrimiento por parte de Al Alvarez en 1974, la obra de Rhys cobró un nuevo interés para la crítica, por lo que se sucedieron estudios sobre ella desde distintas perspectivas. Generalmente son tres los ángulos que se mencionan como vectores:
1- En Inglaterra la crítica la considera una British Woman Writer que describe los valores sociales de la última época del imperio.
2- La crítica norteamericana considera su trabajo en la perspectiva de Woman as a victim, aunque igualmente reconocen los valores de la sociedad imperial que pone de relieve.
3- Los estudios realizados en el caribe la consideran representante de la mentalidad de la clase dominante.

Estas diferentes perspectivas reconocen un elemento común: la concepción de Rhys del concepto de identidad. En Ancho mar de los sargazos la identidad está concebida en términos de dominación social, punto que la acerca tanto a conceptos básicos de la crítica feminista y postcolonial como a la literatura postmoderna que cuestiona la idea de un sujeto preexistente al discurso en el cual se constituye como tal.
Algunos críticos mencionan que esta concepción adoptada por Rhys tiene sus raíces en su propia experiencia personal y apela a anécdotas de su vida narradas en su autobiografía Smile Please, publicada póstumamente. En ella, Rhys describe una conflictiva aunque no tormentosa relación con su madre, que se complicó luego del nacimiento de su hermana. En otra sección del libro también se comenta que escuchó a su madre decir que le gustaban los niños negros, por lo cual buscó identificarse con ellos. Por estas razones habría establecido un vínculo muy fuerte con una criada negra llamada Francine, a la que habría retratado en Voyage in the Dark.
Más allá de anécdotas que pertenecen al ámbito de lo privado, lo concreto es que Rhys pertenecía a dos grupos que pueden considerarse marginales: era mujer y creolle. Y éstas son justamente las dos identidades que van a verse definidas fuertemente en la obra. Ambas son periféricas, caen fuera de los límites impuestos por el discurso dominante.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 10. En quioscos y librerías.

Laberinto a Voegele

2009-05-13T12:26:00.000-07:00

(Hacia una reformulación de la realidad)

por Nicolás Raúl Correa

..."Di questa costa, là dov`ella frange

più sua ratteza, ñaque al mondo un sole,

come fa questo talvolta di Gange"...

Ya en el descubrimiento que se realizó en el grupo escultórico que se encuentra en la basílica de San Francisco (Alsina y Defensa, Ciudad Autónoma de Buenos Aires) podemos encontrar el mejor ejemplo del arte codificado y mediado, y no sólo en ese descubrimiento, sino en el conjunto de relaciones que la escultura ofrece. Podemos decir que la totalidad del grupo escultórico nos sugiere mucho más y no sólo unos papeles viejos en la cabeza de una estatua. Dicha representación está constituida por San Francisco de Asís, Dante Alighieri a su derecha, a su izquierda Giotto di Bondone y en posición de reverencia, Cristóbal Colón. El aspecto mudo de esta formación no es en vano y lo llevaremos como directriz que recorra nuestro horizonte de acertijos; el caso más apasionante de la codificación sistemática de una obra que en su momento tuvo una función especulativa y concreta, propuesta por la siempre dominante ideología de la iglesia y veremos por esto su mediatización de sentido. Hoy, la función representativa de la obra modificó su patrón de referencia y, tal vez, podamos asignarle el sentido verdadero que supone. Un sin fin de preguntas nos trae este hallazgo interesante, desde muchas perspectivas.

En primer lugar el autor, Antonio Voegele, austriaco, nacido en Pradl, distrito de Innsbruck, del cual uno podría preguntarse eternamente sin tener una respuesta satisfactoria o un eco siquiera de aquella existencia y, después de buscar sus pasos por doquier, hallamos que la mejor referencia a sí mismo, es la escultura en sí. Nació en 1860 y murió en 1924, probablemente, esperando este momento. Era un hombre taciturno y no muy alto. Paciente, quizá, el mejor adjetivo. Hasta donde puede saberse vivió en la calle Juncal 2437 y poseía taller propio. Poco, realmente muy poco.

El arquitecto Ernst Sackman, alemán, se encargó de renovar la basílica y en 1911 la presentó como el "nuevo templo", con una fachada preciosista y de un barroco bávaro deslumbrante, quitándole todos los detalles del antiguo templo español, del que sólo quedaban el altar y algunos objetos que posteriormente se perdieron, junto a las estatuas de San Francisco y San Roque durante la quema de iglesias ocurrida en 1955.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 11. En quioscos y librerías.

Elogio del caminante

2009-05-13T12:19:00.000-07:00

Sobre Agustín García Calvo y la crítica de la política (del automotor)

por Alejandro G. Miroli

1 La ciudad mutante
Vivimos en ciudades enormes, gigantes, para las cuales no hay casi experiencia histórica, no por tamaño -Roma tenía aproximadamente 1,5 millones de habitantes hacia el s. II e.c.; Mexihco-Tenochtitlan llegó a tener 500 mil habitantes cuando los españoles la destrozaron- sino porque la ciudad moderna es una ciudad mutante, en ella hay algo que juega un papel nuevo, impensado en la era clásica: la máquina automotora. Camiones, automóviles, motocicletas, tranvías, trolebuses, trenes elevados o subterráneos son parte del paisaje urbano el que, salvo en las más recientes, no estuvo en ninguno de los proyectos originarios: todas las grandes ciudades nacieron con peatones o medios de tracción animal, burros, caballos, camellos, llamas.
Esa ciudad mutante tiene un efecto perverso, toda la lógica de la administración urbana está guiada y evaluada por un único parámetro, la administración de las máquinas automotoras, veamos si no:
(i) En la medida que la superficie del ejido urbano no varía y que la cantidad de estas máquinas automotoras aumenta a tasa constante se produce una contradicción ya que se hace más lento transitar por las calles y se incrementa la peligrosidad en las mismas.
(ii) La necesidad de ofrecer vías de movilidad para las máquinas automotoras supone la aplicación del escaso espacio público a la construcción de autopistas, lo que produce un notable deterioro visual, sonoro y espacial, sobre todo por la creación de dos dimensiones que preanuncian las ciudades estratificadas en las que la superficie se convierte en el depósito de la miseria social.
(iii) La existencia de estas máquinas supone también la creación de un lugar para albergarlas con una usurpación creciente de los espacios comunes. Así, las arterias laterales se transforman en playas de estacionamiento privadas, ralentizando la capacidad de movilidad humana y estrangulando los pasos para el transporte público.
(iv) La expropiación de este espacio se hace en aras del progreso, ya que el incremento del parque automotor es uno de los parámetros que los fabricantes de ideología exhiben como índice de crecimiento de la economía nacional.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 11. En quioscos y librerías.

Muerte

2009-05-11T06:38:00.000-07:00

por Lidia Vaccaro

No quisiera pensarte muerte,
pero me atraes;
será el misterio que te envuelve
(o la no vida que ya tengo).

Te temo muerte,
te temo vida;
temo al misterio
que a las dos envuelve.

Publicado en Lilith Nº 2 (primera época), diciembre de 1978. Sólo por pedido.

Ultimo poema

2009-05-11T06:33:00.000-07:00

por Robert Desnos (*)

Tanto soñé contigo,
caminé tanto, hablé tanto,
tanto amé tu sombra,
que ya nada me queda de tí.
Sólo me queda ser la sombra entre las sombras,
ser cien veces más sombra que la sombra,
ser la sombra que retornará y retornará siempre
en tu vida llena de sol.

(*) Poeta francés (1990-1945), de Tanto soñé contigo.

Publicado en Lilith Nº 2 (primera época), diciembre de 1978. Sólo por pedido.

A la manera de...

2009-05-11T06:23:00.000-07:00

por Graciela E. Dopico

Mis hijos serán poetas, locos
apasionados, delgados, bohemios y locuaces.

Les prohibo abogados grises o ministros
locutores sonrientes, bodegueros.

Serán fotógrafos de crepúsculos y oboes
anémicos y de ojos asombrados
o no serán nada.

Zapatillas de baile rosas y gastadas
anunciarán a Tschaicovsky
le pondrán coreografía a un cuadro de Toulousse
o no serán nada.

Cuando grandes
los pongo contra el sol y les explico
del amor, de las sombras
del lenguaje ritual y sin palabras
los suicidas, los puros, los sin nombre.

Los seguirán los gatos, las ardillas
comerán ostras sin pagar la cuenta
encontrarán perlas y un recuerdo.

Eso serán.

Eso serán.

Y aquí va mi testamento:
les dejo una clave de sol y algunos libros
ningún traje de novia y una biblia
una caja de zapatos azul y con sorpresas.

El día de mi muerte
adornen con tulipanes los espejos
no se abriguen demasiado
porque es mentira que en los cementerios
hace frío y espanto,
mi sonrisa les calentará los labios
cuando estén camino a casa.

Publicado en Lilith Nº 2 (primera época), diciembre de 1978. Sólo por pedido.

Sonido animal

2009-04-30T12:11:00.000-07:00

La musical comunicación de los animales

por Osvaldo Sánchez

Desde aquí adentro veo una tarde con forma de ventana. El invierno tira sobre las últimas hojas su primer frío gris; lo único cálido me espera a mitad de camino entre los pocos reflejos de luz y este café. Junto al árbol rugoso un perro escarba el piso mientras en lo alto algunos pájaros formulan su impasible barullo.
¿Todo lo que suena es música? Intento remozar mi prehistoria metiéndome en los rincones del instinto. Pero algo falla, no recuerdo bien. ¿Cuántas centurias hace que perdí mi lado animal?

I. La esencia es la misma
Sobre los vidrios descubro ya una llovizna de suaves golpeteos. Los elementos le ponen ritmo a mis pensamientos.
El sonido se mide por vibraciones; cuantas más vibraciones por segundo posee un sonido, más agudo es. Cuantas menos, más grave.
Gran parte de los animales tiene un oído mucho más fino que el ser humano; perros y caballos captan el doble de vibraciones. Elefantes y reses perciben infrasonidos, es decir, vibraciones que están por debajo de la percepción humana, siendo éstos muy bajos o graves. Con menor cantidad de vibración llegan más lejos, por ello algunos animales pueden escuchar a una distancia de hasta cuatro kilómetros. El oído del murciélago es tan fino que puede sentir las pisadas de una hormiga.
Los insectos se reparten virtudes. Algunos captan ultrasonidos y otros infrasonidos. Los hay con membranas parecidas a tímpanos en todo su cuerpo o con delicados pelos aptos para reconocer las ondas vibratorias.
Las ondas vibratorias que los humanos podemos percibir son las que viajan por el aire. Pero bajo el agua también existe un universo sonoro ya que prácticamente no hay pez que no emita sonido alguno. Los peces oyen mediante un órgano que no sólo es sensible a las ondas sonoras, sino también a las variaciones de presión. Ruidos como de pesadas cadenas, como motores, como tambores y violines, como llamados de guerra suenan por rincones subacuáticos. De manera directa las personas no podemos escuchar todo eso, se necesitó mucha tecnología para descubrir este submundo sonoro ya que nuestro oído no está preparado como los órganos sensoriales de los peces, que sirven para percibir vibraciones viajando por el agua. Se necesita un sonido muy potente para ser escuchado por una persona sumergida, aún así deberá estar muy cerca del emisor.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 7. Sólo en librerías o por pedido.

Günter Grass:

2009-04-27T16:50:00.000-07:00

a cinco decenios del desencanto

por Luis Benítez

Un rostro duro y desencantado -como la mayoría de sus páginas en prosa y verso- exhibe este hombre de 76 años que es uno de los mayores escritores europeos vivientes y figura clave de la literatura de la centuria pasada. La modernidad no puede ser concebida sin la presencia de Günter Grass y su obra, entre otras múltiples razones, porque le brindó al último medio siglo el estilo y la argumentación, más el tono escéptico necesarios para comparar y comprender la médula de los trasfondos y matices de las más optimistas intentonas de vanguardia, tanto en el campo político como en el estético. A través de toda su obra, Grass nos recuerda, una y otra vez, que detrás de las más pretenciosas ideologías, creaciones y actitudes de la cultura -entendida en su acepción más amplia, como el conjunto de las actividades de la humanidad- se esconde la fuerte verdad de que, en definitiva, ellas son su praxis, o sea, lo que terminan haciendo de ellas los hombres.

“Ein jung Günter, mein Oberbefehlshaber” -”Un muchacho Günter, mi comandante en jefe”- repuso el soldado.
Recién llegado a la barraca donde los oficiales y la tropa rasa alternaban por igual, el Oberbefehlshaber Von Läis se había interesado por el muchachito al que acababan de liberar de aquel campo de concentración norteamericano, justo en el momento en que él había sido trasladado.
El sargento de artillería que le había respondido su distraída pregunta agregó: -Era de la Luftwafe, Herr Oberbefehlshaber. Creo que auxiliar de tercera o algo así. Estaba herido cuando llegó al campo.
Pero ya el Oberbefehlshaber Von Läis había perdido todo interés en ese muchachito alto, demacrado y de aire infantil -futuro Premio Nobel de Literatura- que había visto salir hacia la libertad. Después de todo, al chico le esperaba la vida civil y a él Nuremberg.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 9. En quioscos y librerías.

Aguante Kafka

2009-04-27T16:42:00.000-07:00

(o del husmear una estrictura)

por Patricio Leone

¿Por qué insistir con Kafka? ¿Por qué dedicarse nuevamente a ejecutar un proceso de disección psíquica de su obra y no extasiarse con la lectura ingenua de quien fuera, a mi entender, uno de los más grandes escritores de la historia?
Porque Kafka nos lleva hasta ahí. Como un plano inclinado que nos empuja a meternos en los minúsculos e inmensos recintos de los juzgados donde K. libra su batalla en El proceso, o empantanarnos en la nieve de aquella callejuela iluminada y oscura donde el agrimensor de El castillo espera vanamente un carruaje. O contemplar entre horrorizados y subyugados al gigantesco e ínfimo insecto de La metamorfosis.
El enigma es qué produce (a) un escritor y, en el caso de Kafka, esta incógnita se magnifica en la medida en que su escritura es de una potencia tal que seduce a miles de artistas que abrevan en sus páginas. Los surrealistas consideraban a Kafka como el primero de ellos, y desde Barthes ("he ahí una respuesta de Kafka a todo lo que se investiga actualmente en torno a la novela: que finalmente es la precisión de una escritura -precisión estructural, desde luego, y no retórica; no se trata de ‘escribir bien’-” la que compromete al escritor en el mundo...) a Camus, quien sostiene con una belleza que aturde: "el mundo de Kafka es, en verdad, un universo indecible donde el hombre se da el lujo torturante de pescar en una bañera, sabiendo que no saldrá nada", pasando por Borges, que confiesa: "Yo he escrito también algunos cuentos en los cuales traté ambiciosa e inútilmente de ser Kafka", la obra de Kafka provocaba un encandilamiento garrafal.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 9. En quioscos y librerías.

Albert Camus

2009-04-27T11:47:00.000-07:00

Discurso del 10 de diciembre de 1957 en la municipalidad de Estocolmo, al finalizar el banquete que clausura las ceremonias de asignación de los premios Nobel.

por Albert Camus

Al recibir la distinción con que ha querido honrarme vuestra libre Academia, mi gratitud era tanto más profunda porque bien medía yo hasta qué punto semejante recompensa sobrepasa mis méritos personales. Todo hombre y con mayor razón, todo artista, desea que se lo reconozca. Yo también lo deseo; pero no me fue posible enterarme de vuestra decisión sin comparar su resonancia con lo que realmente soy. Cómo un hombre joven, rico tan sólo de deudas y con una obra aún no acabada, acostumbrado a vivir en la soledad del trabajo o en el retiro de la amistad, no iba a enterarse con una suerte de terror de una decisión que, de un golpe, lo colocaba, solo y reducido a sí mismo, en medio de una luz cruda. Por otra parte, ¿con qué espíritu podía recibir ese honor en un momento en que en Europa, otros escritores, entre los más grandes, están reducidos a silencio, y en el momento mismo en que su tierra natal experimenta una desdicha sin tregua?
Conozco ese desorden y esa turbación interior. Para recuperar la paz tuve que acomodarme a una suerte demasiado generosa. Y, puesto que no podía igualarme a ella apoyándome exclusivamente en mis méritos, para ayudarme no encontré otra cosa sino lo que me sostuvo, en las circunstancias más contrarias, a lo largo de toda mi vida: la concepción que tengo de mi arte y del papel de escritor. Permitidme tan sólo que, animado por un sentimiento de gratitud y amistad, os diga del modo más sencillo posible, cuál es esa gratitud.
Personalmente no puedo vivir sin mi arte. Pero nunca lo he colocado por encima de todo. Por el contrario, si me es necesario, lo es porque no se aparta de nadie y me permite vivir, tal como soy, al nivel de todo el mundo. A mis ojos el arte no es un goce solitario. Es un medio de conmover el mayor número de hombres posibles, ofreciéndoles una imagen privilegiada de los sufrimientos y de las alegrías más comunes. El arte obliga, pues, al artista a no aislarse. Lo somete a la verdad más humilde y universal. De manera que quien, a menudo, eligió su destino de artista porque se sentía diferente, bien pronto se da cuenta de que no nutrirá su arte y su diferencia, sino confesando su semejanza con todos. El artista se forja en ese ir y venir constante de él a los otros, a mitad de camino de la belleza, de la que no puede prescindir, y de la comunidad, de la que no puede apartarse. Por eso los verdaderos artistas no desprecian nada; se obligan a comprender en vez de juzgar. Y, si toman un partido en el mundo, éste no puede ser sino en una sociedad en la que, según las grandes palabras de Nietzsche, ya no reinará el juez sino el creador, ya sea trabajador, ya sea intelectual.
El papel del escritor, por eso mismo, no se aparta de los deberes difíciles. Por definición, hoy no puede ponerse al servicio de los que hacen la historia: el escritor está al servicio de los que la padecen. De otro modo quedaría privado de su arte. Todos los ejércitos de la tiranía, con sus millones de hombres, no lo arrancarán de la soledad aún, y sobre todo, si él consiente en marchar al mismo paso que ellos. Pero el silencio de un prisionero desconocido, abandonado a las humillaciones en el otro extremo del mundo, basta para hacer salir al escritor de su exilio, por lo menos cada vez que logra, en medio de los privilegios de la libertad, no olvidarse de ese silencio y hacerlo resonar por los medios del arte.
Ninguno de nosotros es lo bastante grande para semejante vocación. Pero, en todas las circunstancias de la vida, oscuro o transitoriamente célebre, aherrojado por la tiranía o libre por un momento de expresarse, el escritor puede reencontrar el sentimiento de una comunidad viva que lo justifique, con la sola condición de que acepte, lo que más pueda, las dos cargas que hacen la grandeza de su profesión: servir a la verdad y servir a la libertad. Puesto que su vocación es reunir el mayor número de hombres posible, ella no puede acomodarse a la servidumbre y a la mentira que, donde reinan, hacen proliferar las soledades. Cualesquiera sean nuestras debilidades personales, la nobleza de nuestra profesión tendrá siempre sus raíces en dos compromisos difíciles de mantener: negarse a mentir lo que uno sabe y resistirse a la opresión.
Durante más de veinte años de una historia de locura y delirios, desvalido y extraviado, como todos los hombres de mi edad, en las convulsiones de la época, me vi, pues, sostenido por el sentimiento oscuro de que escribir era para mí un honor, porque ese acto obligaba y obligaba no sólo a escribir. Me obligaba, principalmente, a sobrellevar, tal como yo era y según mis fuerzas, con todos los que vivían la misma historia, la desdicha y la esperanza que compartíamos. Esos hombres nacidos a comienzos de la primera guerra mundial, que llegaban a los veinte años en el momento en que se asentaban el poder hitlerista y los primeros procesos revolucionarios, para completar su educación en la guerra de España, en la segunda guerra mundial, en el universo que se concentraba, en la Europa de las torturas y de las prisiones, tienen hoy que educar a sus hijos y realizar sus obras en un mundo amenazado por la destrucción nuclear. Supongo que nadie puede pedirles que sean optimistas; es más aún, creo que debemos comprender, sin dejar de luchar contra ellos, el error de los que en una puja de desesperación reivindicaron el derecho al deshonor y se lanzaron a los nihilismos de la época. Pero lo cierto es que la mayor parte de nosotros, en mi país y en Europa, han rechazado ese nihilismo y se han puesto a buscar una legitimidad. Tuvieron que forjarse un arte de vivir en tiempo de catástrofe, para nacer por segunda vez y luchar en seguida, a cara descubierta, contra el instinto de muerte que obra en nuestra literatura.
Evidentemente cada generación se cree dedicada a rehacer el mundo. Sin embargo, la mía sabe que no lo rehará. Pero acaso su misión sea más grande. Consiste en impedir que el mundo se deshaga. Heredera de una historia corrompida, en la que se mezclan las revoluciones frustradas, las técnicas que llegan a un grado de locura, los dioses muertos y las ideologías extenuadas, en la que poderes mediocres pueden destruirlo todo, aunque ya no saben convencer, en la que la inteligencia se ha rebajado hasta convertirse en servidora del odio y la opresión, esta generación tuvo, en sí misma y alrededor de ella, que restaurar, partiendo únicamente de sus negaciones, un poco de lo que constituye la dignidad de vivir o de morir. Frente a un mundo amenazado por la desintegración, en el que nuestros inquisidores están a punto de establecer para siempre los reinos de la muerte, nuestra generación sabe que debería, en una especie de carrera loca contra el tiempo, restaurar entre las naciones una paz que no sea la de la servidumbre, reconciliar de nuevo trabajo y cultura, y reconstruir con todos los hombres un arco de alianza. No es seguro que alguna vez pueda llevar a cabo semejante tarea; pero sí es seguro que, en todas las partes del mundo, se mantiene ya en su doble empeño de verdad y de libertad y que, llegado el momento, sabe morir sin odio por ese compromiso. Esta generación merece que se la salude y se la estimule donde se la encuentre y, sobre todo, donde ella se sacrifica. En todo caso, a ella quisiera yo, seguro de vuestro profundo acuerdo, remitir el honor que acabáis de hacerme.Al propio tiempo, después de haber proclamado la nobleza del oficio de escribir, habría remitido al escritor a su verdadero lugar, pues éste no tiene otros títulos que los que comparte con sus compañeros de lucha, vulnerable pero obstinado, injusto y apasionado por la justicia, que construye su obra sin vergüenza ni orgullo, a la vista de todos, siempre dividido entre el dolor y la belleza, y dedicado, en fin, a extraer de su ser doble, las creaciones que él procura tenazmente edificar en medio del movimiento destructor de la historia. ¿Quién de esto, podría esperar de él soluciones acabadas y hermosas teorías morales? La verdad es misteriosa, evasiva, y siempre hay que conquistarla. La libertad es peligrosa, difícil de vivir, así como es enardecedora. Debemos marchar hacia esas dos metas, penosa pero sueltamente, seguros de antemano de los desfallecimientos que habrán de sobrecogernos en tan largo camino. ¿Qué escritor se atrevería entonces, de buena fe, a convertirse en predicador de la virtud? En lo que a mí se refiere, tengo que decir una vez más que no soy nada de eso. Nunca pude renunciar a la luz, a la felicidad de ser, a la vida libre en la que crecí, pero aunque esta nostalgia explica muchos de mis errores y de mis faltas, ella me ayudó sin duda alguna a comprender mi oficio y me ayuda aún hoy a mantenerme, ciegamente, al lado de esos hombres silenciosos, que no soportan en el mundo la vida que se les ofrece, sino por el recuerdo o el retorno de breves y libres momentos de dicha. Reducido, pues, a lo que realmente soy, a mis límites, a mis dudas, así como a mi fe difícil, me siento más libre de mostrarles, para terminar, la extensión y la generosidad del honor que acabáis de acordarme, también más libre de deciros que quisiera recibirlo como un homenaje a aquellos que, participando del mismo combate, no recibieron ningún privilegio, sino que, por el contrario, conocieron la desdicha y la persecución. No me quedará sino, pues, agradecerles con todo mi corazón y hacer públicamente, en testimonio personal de gratitud, la misma y vieja promesa de fidelidad que todo artista verdadero se hace día a día a sí mismo, en silencio.

Nota en la edición impresa de Lilith Nº 6. Sólo en librerías o por pedido.

Rompecabezas de una tragedia

2009-04-27T11:42:00.000-07:00

Vida y muerte de Marilyn Monroe

por Rubén Sacchi

El cadáver de la rubia yace en la confortable cama de la lujosa casa en Los.Angeles A su lado, un par de oscuros sujetos limpian las huellas de su crimen. Dejan un frasco de Nembutal sobre la mesa de luz, poderoso sedante, para que el dosaje que acaban de inyectar directamente en la vena de su víctima se entienda como suicidio y así la muerte quede libre de sospechas. Las investigaciones pueden llegar a ser muy molestas, y hasta peligrosas. Rojo, blanco... negro: por la ventana entrecerrada alcanzan a penetrar las intermitencias de las luces de neón, proyectadas por un enorme anuncio de Coca Cola. Rojo, blanco: los colores del imperio que penetran no sólo en esta penumbra, sino hasta en la inexpugnable cortina de hierro, llevando la ilusión de apagar la sed del consumo insaciable; negro: la ausencia de luz, el color de la noche o la muerte que, desde hace escasos minutos , sobrevuela el aposento. Los colores del imperio omnipotente y omnipresente, Gran Hermano que supera lo ficcional literario, que decide la vida y la muerte de las personas pero que, tal vez por soberbia, queda a merced de cuestiones menores, descuidos impensables en semejante estructura, deslices que pueden provocarle fisuras y hasta el definitivo derrumbe.
Ahora están buscando un diario que puede ser tan peligroso como ella, la rubia platinada de voluptuosas curvas, no está allí. Van al bungalow de huéspedes, saben que su archivo es la segunda y última posibilidad pero, luego de violentar la cerradura, comprueban que allí tampoco.
Esta escena no saldría de lo común en un film de los hermanos Coen, ni tendría nada de original en un policial negro al estilo de Raymond Chandler o John Le Carré. Nada, si no hubiese sido presenciada, y hasta inspirada, por el entonces fiscal general de los Estados Unidos y hermano de su presidente: Robert Kennedy.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 6. Sólo en librerías o por pedido.

Víctor Marcelo Clementi

2009-04-26T17:14:00.000-07:00

Intento

Una luz vanidosa ata mi cuerpo,
el recuerdo, un espejo que miente:
nunca fue como lo presentí,
apenas alenté la menor humillación.

Y si así no fuera
sería lo mismo,
amarro los entonces
para no discutirme.

Antes

antes que palabra fui culpable
sombra en la cerradura
el pasado de un patio
una foto del más allá

no sé qué excusa diseñe de ahora en más
para volver a perdonarme.

Más poemas en Lilith Nº 3, sólo en librerías o por pedido.

Para comerte mejor

2009-04-26T17:03:00.000-07:00

Apuntes sobre antropofagia

por Rubén Sacchi

500 AÑOS EN EL FUTURO

Octubre de 2492. El Gobierno Único Totalitario, bendecido por la Iglesia Unificada, se apresta a celebrar el primer milenio de la conquista de América. Ese territorio, otrora virgen, irredento y henchido de frutos es hoy una mole de rascacielos, polución y hacinamiento. Ya no hay nada por penetrar, ocupar, habitar, ni restos de comida que hallar en la basura.
Tres naves espaciales, simbólicamente con forma de carabelas, serán las protagonistas de una colosal aventura: el descubrimiento de otros planetas que den alimento a la raza humana. En tanto, en la Tierra, la superpoblación asiste al espectáculo consumiendo los escasos alimentos existentes y completando su pobre dieta con la ingesta de cadáveres que, prolijamente descuartizados, son envasados al vacío y frizados para su venta en grandes cadenas de supermercados, solucionando así dos de las más terribles falencias del sistema en vigor: el hambre y la escasez de tierra donde enterrar los muertos.
Este relato de espanto, que bien cabría tildar de ciencia ficción, puede convertirse en la realidad del mañana. Los estómagos más refinados no evitarán un ligero retortijón al leer estas líneas, habrá quien no contenga una arcada y, seguramente, quien grite: "¡Jamás!", esgrimiendo razones de naturaleza humana. "Eso es cosa de animales", agregarán. Sin embargo, la historia y costumbres del hombre están plagadas de hechos similares, no precisamente la de los animales.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 3. Sólo en librerías o por pedido.

Cayetano Santos Godino

2009-04-26T16:56:00.000-07:00

y los orejudos del fin del mundo

por Oscar Oriolo

Entre 1902 y 1947 funcionó en el fin del mundo, Ushuaia, el Presidio y Cárcel de Reincidentes. De entre los personajes y leyendas que se forjaron, tanto dentro como fuera del perímetro del penal y que aún siguen resonando, podemos rescatar algunos casos elegidos no demasiado azarosamente.
El histórico militante anarquista Simón Radowitzky estuvo preso entre 1911 y 1930 por haber ajusticiado, mediante la explosión de una bomba, al entonces jefe de la policía Ramón Lorenzo Falcón, célebre represor de obreros. Radowitzky fue el único preso que consiguió fugarse de la penitenciaría; vestido con ropas de guardiacárcel huyó a Chile donde, luego de 23 días de libertad, fue recapturado.
Herns, conocido como serruchito, era tratante de blancas; asesinó a su socio suponiendo que, si no lo mataba, su propia vida corría riesgo de caer en manos de éste. Descuartizó su cuerpo y lo arrojó, con peso extra, a los lagos de Palermo. Confió en el peso del tórax y supuso que no necesitaría suplementarlo. No contó con que los pulmones lo harían flotar: esa fue su condena. Irónicamente desarrolló tareas de carnicero en el presidio, teniendo gran precisión con las articulaciones y descuartizando reses con habilidad, maestría y, por supuesto, fruición. En algún reportaje que le hicieron dentro del penal dijo que "estaría libre si hubiese sabido algo de anatomía".

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 5. Sólo en librerías o por pedido.

El impredecible señor Lovecraft

2009-04-26T16:46:00.000-07:00

Acerca de Hongos de Yuggoth

por Juan Carlos Licastro

Dos hombres descubrieron Plutón en 1930. Uno de ellos lo hizo a través de un telescopio y se llamó Clyde W. Tombaugh. El otro, nacido en la ciudad de Providence (Rhode Island) un 20 de agosto de 1890, lo hizo en sus poemas infernales, donde moraban extraños seres llegados desde los confines del espacio. Howard Philips Lovecraft, ya que de él se trata, bautizó a ese mundo con el misterioso nombre de Yuggoth. Tombaugh obtuvo unas fotografías tomadas el 23 y el 29 de enero desde su observatorio de Arizona, dando cuenta del suceso. El universo se extendía más allá de Neptuno. El sol, desde ese nuevo planeta, se veía mil veces más tenue que desde la Tierra y su superficie era totalmente helada y tenía una luna a la que se la denominó Caronte. Lovecraft supuso la existencia de hongos sobre el suelo plutoniano. Para su libro, que no fue publicado en vida del autor, escribió 36 sonetos, algunos de ellos ciertamente inquietantes. La revista Weird Tales, en la que colaboraba asiduamente como dibujante Margaret Brundage, compró diez por 35 dólares y el Providence Journal adquirió cinco más, que se dieron a conocer posteriormente. Algunos periódicos locales, sin mayor trascendencia, divulgaron los restantes. El autor, para construirlos, había usado un tratado poético del siglo XVIII, siglo que amaba, pero su talento fue inferior al que presentarían en versos August Derleth y Clark Ashton Smith, contemporáneos suyos. En dichos sonetos se propone un pasado remoto rodeado por tinieblas y un presente amenazado. Heredero de Edgar Allan Poe, Lord Dunsany y M.R. James, quiso este escritor, odiado por su madre e hijo de un padre con tendencia a la promiscuidad, trasladarse a otros planetas y ahondar en un espacio no euclidiano. Sus viajes son cerebrales y aunque su soporte científico son las teorías einstenianas, rompe con ellas para bifurcarse en todos los senderos del tiempo. Este Lovecraft de la Nueva Inglaterra fue muy prolífico en sus escritos de carácter científico. Química y astronomía fueron ciencias desarrolladas por él en páginas del The Pawtuxet Valley Gleaner (Phoenix, Rhode Island) y en el The Tribune de Providence, entre 1897 y 1904.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 5. Sólo en librerías o por pedido.

ShAkEspeaRe

2009-04-24T11:51:00.000-07:00

y los alienígenas

por Esteban Lozano

Voy a dar un ejemplo de esas insospechadas conexiones que pueden aparecer si uno detiene un momento la marcha y mira atrás. Vale decir: si las busca (y si las busca, las encuentra).
Primero debo mencionar que en 1964, a los 8 años de edad, me convertí, sin saberlo, en un personaje de Juan José Saer. Bueno… no exactamente un personaje: un extra, para decirlo con propiedad. Dino Minitti dirigió una película titulada El encuentro, que se basaba en el cuento de Saer El taximetrista; estaba protagonizada por Héctor Pellegrini y María Cristina Laurenz (pareja emblemática del nuevo cine argentino de la década de 1960: Minitti también la dirigió en Un lugar al sol, y Rodolfo Kuhn hizo lo propio en Pajarito Gómez). El mismo Juani (como lo llamaban los amigos) Saer hizo la adaptación, y su dactilógrafo fue un tal Esteban Lozano (mi padre), por entonces ayudante de producción y primo del productor de la película. Mi debut como extra en cine se produjo de la mano de mi madre y transitando la vereda -opuesta a la estación de micros- de una manzana que ya no existe: avenida Caseros al mil. Ahí estoy, rechoncho dentro de mi trajecito de la primera comunión, tratando de igualar el apurado paso de mi madre que da la impresión de querer salir de cuadro cuanto antes.
Por esa época yo estaba fascinado con una serie televisiva que en la Argentina se tituló Rumbo a lo desconocido (The Outer Limits en el original). Todos los que teníamos por lo menos 8 años en aquella época recordamos aún la ominosa -en el doblaje, al menos- Voz del Control diciendo en la presentación: "Su televisor no está descompuesto. No trate de ajustar la imagen: nosotros estamos controlando todo lo que usted vea y oiga", mientras en la pantalla se sucedían, todas juntas, las catástrofes que a un televisor de válvulas -como el Capehart de mi familia- podían ocurrirle: se desenganchaban el horizontal y el vertical, la imagen se hacía borrosa, etc., algo así como el equivalente catódico del pueblito protagonista de Añoralgias, la zamba de Les Luthiers. Y mi fascinación tenía que ver, especialmente, con uno de los episodios de aquella serie, titulado Estudio de factibilidad.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 4. Sólo en librerías o por pedido.

Rodolfo Walsh

2009-04-24T09:10:00.000-07:00

Letras y ron

por Enrique Arrosagaray

Jorge Ricardo Masetti, autor de "Los que luchan y los que lloran" -un librazo lamentablemente de escasa circulación- invitó a Rodolfo Walsh a sumarse a la redacción de la Agencia Latinoamericana de Noticias Prensa Latina, con sede en La Habana, tal vez en marzo, o no más allá de abril, de 1959. Rodolfo estaba en casa de Poupée Blanchard, su esposa por esos días -Montevideo 1009, primer piso, Capital Federal- y "cuando Rodolfo terminó de atender esa llamada de Masetti desde Cuba, su cara cambió" cuenta Poupée.
Masetti estaba desde enero en La Habana, en pleno apasionamiento revolucionario y la conducción triunfante le acababa de encomendar la creación de una agencia oficial e internacional de noticias que pudiera romper el cerco de las grandes agencias norteamericanas. Pavada de desafío para esos barbudos y para el propio Masetti que no los superaba en edad y que, si bien tenía alguna experiencia periodística desarrollada en Buenos Aires -Canal 7, Radio El Mundo, etc- no podía ser un hombre extremadamente experto. Pero era lo suficientemente inteligente, apasionado y emprendedor como para sumarse a las huestes caribeñas verdeolivas.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 12. En quioscos y librerías.

Luis Pujals

2009-04-24T09:05:00.000-07:00

o las puertitas del Sr. López

por Rubén Sacchi

EL CUENTO DEL LOBO
López soñó con el lobo. Soñó que el lobo feroz llegaba a su casa y soplaba para derribarla. Su morada era sólida y resistía; él, un albañil de oficio, conocía de construcciones fuertes y también de resistencia. López, dormido, entonces se relajó, sabía que esas paredes que él había levantado con pericia no cederían y que, a diferencia del cuento, no había chimenea alguna por donde la fiera se pudiera colar.
López despertó con una sonrisa aún en los labios. Entendía la parábola del sueño y que el salvaje animal debía ser encerrado. El lobo también lo sabía, el lobo se supo soñado por López y no sopló, se agazapó en las sombras y aguardó que el refugio se abriese en la inocencia de creerse seguro, en la equivocación de pensar que el lobo, aunque siempre asesino, estaba solo, viejo y sin fuerzas. López se calzó la gorra y abrió su puerta a la brisa matinal. Lo que vio fue la última imagen de la paz.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 12. En quioscos y librerías.

Morrison: El círculo infinito

2009-04-24T08:54:00.000-07:00

La ciencia del chamán

Por Diego Luis Forte

El lugar que la leyenda de Jim Morrison ocupa dentro de la cultura occidental es innegable. Aún luego de treinta años su cara está impresa en remeras, posters, revistas, etc; y gente que jamás escuchó a The Doors (y mucho menos leyó sus poemas) reconoce el rostro. Su imagen ha llegado ha convertirse en un ícono social como la cara del Che Guevara. Pero más allá de este tipo de cuestiones, lo que aún subsiste es algo más que un rostro impreso. Una inmensa cantidad de detalles borrosos se cuentan sobre su vida, las drogas, las mujeres, los escándalos. Pero todos los elementos que constituyen la leyenda nunca permiten ver el verdadero concepto que subyace a ella. Por eso es que debe distinguirse entre mito y leyenda: la leyenda suele estar anclada en hechos reales y suele tener matices ficcionales agregados. Lo que importa es el contenido, quién hizo qué, cuándo, dónde. Los mitos requieren forma. No importa el cuándo y el dónde mientras se mantenga la forma básica, es decir, el qué. Es por eso que suele pensarse que es más importante el mito que el hombre. De hecho su estructura precede al hombre. El mito es una estructura permanente referida simultáneamente al presente, pasado y futuro. Morrison es el héroe con brillante armadura dispuesto a matar al dragón y abrir los caminos de la percepción. O abrir cualquier cosa. Es el héroe, y mientras pelee por algo el mito existe. Es más, ni siquiera es necesario que sea él: podría ser cualquiera peleando por cualquier cosa. La estructura lo es todo, la forma lo es todo. Eso es lo que queda de los mitos, la forma. Morrison fue plenamente consciente de esto, por eso prefirió dedicar su vida al mito, aunque surgiera inevitablemente la leyenda. Morrison sabía qué es el mito, sabía que es parte de una cadena, por eso debía mantener la forma del ritual. Descreía de la leyenda porque sabía perfectamente que no había nada detrás de ella, era sólo un grupo de elementos desordenados sin ningún tipo de conexión más que el personaje mismo.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 12. En quioscos y librerías.

El hombre con la guitarra

2009-04-24T07:28:00.000-07:00

Entrevista a Walter Malosetti

por Jorge Hardmeier

Para mí la figura de Walter Malosetti reúne varias cuestiones, por un lado la de toda una generación del jazz argentino y por otra la de un tipo que hizo de la enseñanza y la transmisión una decisión de vida. Estas palabras -a las que muchos suscriben, sin dudas- las pronunció Daniel Gagliano, director del documental “Solo de guitarra”. El documental, estrenado en 2004, es un recorrido por la vida y las músicas de Walter Malosetti, el mismo que me recibe en su departamento: una mesa rectangular de madera, un pequeño aparador y un par de sillas conforman todo el mobiliario. De la pared cuelgan cuadros de Peterson, de su hijo Javier y de otros músicos. En una esquina del cuarto descansa una guitarra.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. Aparece en mayo.

Monogamia y adulterio

2009-04-24T06:56:00.000-07:00

por Tomás Cardoso

Me referiré a una enseñanza de Jesús, que ha provocado gran confusión: ya saben lo que decían antes: "no debes cometer adulterio. Pero yo digo, que quien mira a una mujer para codiciarla, ya ha cometido adulterio en su corazón".
Ignoro qué pensará mi lector, pero en cuanto a mí, no ha pasado un solo día de mi vida en que no haya codiciado, no a una, sino a muchas mujeres. Indagar esa discordia ética es el objetivo de esta nota.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. Aparece en mayo.

La cultura de las grandes ciudades

2009-04-24T06:04:00.000-07:00

por Rubén Amaya

Este infernal hacinamiento de seres humanos no es un habitat natural ni tradicional en la historia del hombre.
A mediados del siglo XIX, la revolución industrial produjo, entre otras cosas, el amontonamiento de los seres humanos en las ciudades que, finalmente, nos encierran.Un momento significativo se produjo en la Francia de Napoleón III. Habiendo resuelto la remodelación de París, se encomendó esta tarea a un empresario, Eugenio Haussman. Este tuvo presente el desarrollo de la insurrección de 1848 que, si bien había terminado con la monarquía, fue escenario también de la fraternidad de la guardia nacional con los obreros. Las calles de París fueron bloqueadas por más de 2 mil barricadas levantadas con los adoquines de las mismas calles angostas y sinuosas, dificultando la represión militar.
Su proyecto para la nueva ciudad descansaba sobre algunos de estos conceptos: "Aislar los grandes edificios, palacios y cuarteles, de manera que resultaran más agradables... y simplificaran la defensa en momentos de revuelta... Asegurar la paz pública por medio de la creación de amplios boulevares que no sólo permitieran la circulación del aire y de la luz, sino también el fácil acceso y movimiento de tropas. Con esta ingeniosa combinación, el destino del pueblo se verá mejorado y su continua disposición a la revuelta disminuirá".

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. Aparece en mayo.

¿Zeitun es nuestra civilización?

2009-04-24T06:01:00.000-07:00

por Hugo Alberto Ojeda

Mientras escribo esta oración, un niño palestino es despedazado por un misil israelí. Viena, Zeitun, Las Flores, Rafah y Buchenwald. ¿Rally terrorista?
Bruno Bettelheim cuenta que los hermanos Hamber, nacidos en Viena a principios del siglo pasado, prisioneros judíos de los nazis, eran mano de obra esclava en Buchenwald. En un día lluvioso de octubre de 1940, fueron "bailados" por un sargento de los SS. A uno de los Hamber, al tirarse al barro se le cayeron los lentes en una zanja. Le pidió permiso al SS para recuperar sus cristales indispensables. El sargento nazi lo autorizó y Hamber se zambulló en el agua podrida de la zanja. No los encontró y se zambulló de nuevo. Lo hizo varias veces y al fin se resignó a la pérdida. Pero el SS lo obligó a zambullirse una y otra vez. Hamber quedó extenuado y se resistió a seguir metiéndose en al agua. Pero el SS lo forzó a hundirse de nuevo. Una y otra vez, hasta que murió ahogado.
El exceso de pasado.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. Aparece en mayo.

El fútbol como arte

2009-04-24T05:49:00.000-07:00

por Eduardo Silveyra

El fútbol es un arte y también una manifestación cultural que se ha globalizado por el poder de los medios de comunicación y los intereses económicos, que mueven cifras que podrían ser una parte importante del presupuesto de cualquier país subdesarrollado. Pero ese no es el costado que nos importa ahora, el fútbol es generador de otras cosas: genera fantasías, ilusiones, fracasos, derrotas y triunfos. La misma materia con la que está hecha también la literatura. Por eso no es de extrañar que muchos escritores hayan publicado alguna vez un cuento, un relato o un poema, tomando como tema a este juego, en el que el espíritu dionisiaco se expande en una circulación que va desde la cancha a la tribuna. O al revés, estableciendo una relación entre la euforia y la desazón de la hinchada con el triunfo o la derrota de los que construyen el juego. De ese hecho nace una estética única.
No se equivoca Eric Hobsbawn al decir: Quien vio jugar a la selección brasilera, no puede negar al fútbol su condición de arte.
Un arte construido por artistas que a veces ignoran que lo son. El checo Milan Kundera, en relación a esto, escribe: “tal vez los jugadores tengan la hermosura y la tragedia de las mariposas, que vuelan tan alto y tan bello pero que jamás pueden apreciar y admirarse en la belleza de su vuelo”. Una justificación melodramática, pero acertada.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. Aparece en mayo.

El escritor de los caminos en el agua

2009-04-24T05:42:00.000-07:00

Notas sobre Engranajes de sangre, segundo libro de Nicolás Correa

por Federico Cannizzaro

Frente a una multitud de sujetos hipereufóricos, un loco se sienta apaciblemente a tomar nota del hecho. La descripción es leída por un suicida que, sobre un acantilado, antes de saltar al vacío, arroja el manuscrito seguido de su cuerpo. El manuscrito se esparce por el agua, las hojas se deshacen y se pierden en la inmensidad del mar. Nada ha sucedido, el agua lo ha redimido para siempre.
Siete historias completan este manuscrito arrojado al mar. Siete Engranajes de sangre cuya incesante rotación es la perfección del libro. Siete son los escenarios que convocan una y siempre la misma voluntad: la acción que encuentra su fin en la desaparición próxima.
Los personajes del segundo libro de Nicolás Correa se enfrentan a un doble riesgo: soportar sus míseras condiciones de existencia y enfrentar al otro, no menos afortunado, que pugna por sobrevivir de tal modo en que sólo es posible existir anulando a su adversario.

Nota completa en la edición impresa de Lilith Nº 13. Aparece en mayo.

Poema inédito

2009-04-17T11:47:00.000-07:00

por Rubén Sacchi

Blanca

Otra vez los muertos
danzan este ritual
torturante.
No es su culpa.
La noche los convoca.
Vienen toditos
desde mi nostalgia
y mis recuerdos.
Ladran y maúllan en mi hueco,
como queriendo decir:
Dios no existe.

Tío Cacho (Cuento) - Marzo 2005

2009-03-25T16:51:00.000-07:00

por Gastón Guzmán del libro “Ruido a carne”

Y, tenía que ir ¡La ventana estaba rota!

La ventana estaba rota y tenía que ir, tenía que presentarme y pedir perdón para que me dieran la pelota que la había roto, la 5 de cuero, la de mi tío, la bocha que le robé a mi tío, la bocha, como le dice y que yo no peteé a la ventana, sino que la desvié con el codo, pegó justo en el medio del vidrio, se metió adentro sacudiendo las cortinas claritas, manchándolas de barro y dejando escapar una música suavecita. Música que se cortó y dejó de ser suave hasta hacerse silencio. Silencio hasta que golpeé la puerta, porque el timbre de la señora que ahí vive, una señora linda, de ropa apretada y pelo corto y muy alta, tenía un cartelito que decía: "no anda". Señalaba cuando golpeé la puerta, porque antes de golpear y que la música se cortara vi cómo César salía corriendo para su casa diciendo "uhhhh", con esa risa insoportable que hace cuando nos pasan estas cosas. Entonces la puerta se abrió. La puerta la abrió mi tío, mi tío, que no tenía puesta la remera, y no hacía calor, y se le veían los tatuajes en la panza blanca y redonda al costado de la pelota que me ofrecía.

-Llevala a casa -dijo casi tan sorprendido como yo, y luego- del vidrio me encargo yo, pero... -miró adentro, lentamente se llevó un dedo vertical a la boca y recuerdo que ahí me guiñó un ojo. Después cerró la puerta y bajó la persiana.

Publicado en la edición impresa de Lilith Nº 2. Sólo en librerías o por pedido.

Editorial - Marzo 2005

2009-03-25T16:42:00.000-07:00

Hace tres meses escribí el editorial para el número uno, luego de un intervalo de veinticinco años. Hoy parece que hubiera transcurrido un período semejante de tiempo, tal la andanada y dureza de los acontecimientos. En diciembre nos dejaron dos amigos entrañables. Dos seres humanos de esos que uno considera imprescindibles. Desde terrenos diferentes, ambos marcaron una profunda huella: Daniel Santos Arena, "Pollito", gran músico y, para quienes lo conocíamos de tiempo atrás, excelente dibujante; Rubén Batallés, "El Cura", un viejo revolucionario, ex preso político, que dio todo por la felicidad de su pueblo hasta que su gastado corazón lo llamó a la calma. El uno fue mi compañero de banco en el colegio secundario, también de un sin fin de aventuras, el otro, camarada de incontables luchas.
Diciembre pareció signarse de sombras. La corrupción y la desidia una vez más se llevaron inocentes, terminaron con la vida de 193 jóvenes asistentes al recital que ofreció, en República Cromagnón, el grupo de rock Callejeros. Nuestra historia está plagada de muertes absurdas, esta sociedad parece empecinarse en matar nuestro futuro, eliminarlo como alternativa posible, como esperanza y proyecto. Cada día se suman nuevos muertos de este sistema nefasto, ya víctima del "gatillo fácil", de la desnutrición o el asesinato en la aparentemente menos culposa forma del suicidio. Cada semana los diarios anuncian la disminución del desempleo, mientras nos cruzamos en la calle cada vez con más cartoneros, con hombres y niños revolviendo la basura en busca de algo con que envenenar su estómago famélico. En este escenario, cada muerte debe considerarse un crimen de Estado.
Para todo esto nuestros políticos, desde el presidente hasta el puntero, tienen soberbios mensajes de condena. Piden castigo para los culpables y dan extensos discursos en los que afirman que nada quedará impune. Se candidatean hipócritamente, sabiendo que los responsables tienen nombre y apellido, que si hay leyes y disposiciones, sólo debe averiguarse quién no las cumplió. El castigo a los culpables es el único garante del nunca más. La única manera de que la historia no se repita, que no haya más amias, dictaduras, ni cromagnones que chupen la sangre de nuestros hijos. Pero ese castigo no vendrá de la mano de plebiscitos oportunistas ni paseos electorales cada cuatro años.
Quiero decir también, y en otro orden de cosas, que la criatura que empezó a dar sus primeros pasos en diciembre pasado ya va afirmando su andar. Lilith tuvo una buena recepción, por parte de un público algo desacostumbrado a este tipo de publicaciones. Las páginas de internet que nos dedicaron Juan José Flores, periodista de "Ecos Diarios" de Necochea y la gente de "Lo que somos" son mucho más que un indicio. Las cartas y correos electrónicos de los confines menos imaginados felicitándonos o pidiendo que la hagamos llegar allí, nos muestran que, aunque duro, no equivocamos el camino. Lilith llegó, en su primer impulso a un vasto horizonte, desde Alemania, España y Estados Unidos hasta el interior del país, superando nuestras expectativas. La revista resulta, entonces, similar a lo que Salvador Dalí pensaba del surrealismo: un tren que sabemos de dónde parte, pero no hasta dónde llegará. El destino final dependerá de factores variables, ya sean económicos, políticos o personales, pero básicamente de la aceptación de nuestros lectores y su reproducción en miles.
Esta nueva aparición tiene una particularidad, decidimos enfocarla en un sentido determinado y conmemorativo. El 8 de marzo de 1908, las calles de Nueva York fueron ocupadas por 40 mil costureras industriales. Se habían declarado en huelga y demandaban, entre otras reivindicaciones, mejoras salariales, reducción de la jornada laboral a ocho horas, abolición del trabajo infantil, permiso de lactancia y el derecho de afiliación sindical, nada que no siga violentándose hoy. Tal vez habían elegido esa fecha en recordatorio de aquel otro 8 de marzo, cincuenta años atrás en la misma ciudad, en que miles de obreras marcharon en protesta por las deplorables condiciones de trabajo. Pero ese día, los dueños de la Cotton Textile Factory, en Washington Square, ante la toma pacífica del establecimiento, encerraron a sus empleadas para evitar así que se unieran a la protesta. No contentos con ello, decidieron prender fuego el edificio. Sin posibilidades de escapar al incendio, murieron quemadas 129 trabajadoras. Más allá de cualquier análisis, vemos cierta coherencia en el capitalismo yanqui, en el capitalismo a secas; a ellos les debemos las jornadas de lucha internacional más representativas: 1º de mayo y 8 de marzo. Recordatorios de dos masacres en defensa de los intereses de los poderosos. Por ese motivo, este número de marzo lo planteamos de y para la mujer. No por oportunismo, sino por oportunidad, ella es su tema central, casi exclusivo. En estas páginas, por obra de la ficción y un poco de azar, se conjugan el temple sin par de Juana Azurduy con la trágica y sublime Sylvia Plath; la frescura revolucionaria de Soledad Barret y la seductora inocencia de Lolita; la sagrada presencia de la papisa Juana con la blasfema Lilith. Vaya entonces este humilde homenaje a todas aquellas que luchan, como muchos hombres también lo hacen, por un mundo mejor.

Publicado en la edición impresa de Lilith Nº 2. Sólo en librerías o por pedido.

Lilith según Borges - Marzo 2005

2009-03-18T12:13:00.000-07:00

"Porque antes de Eva fue Lilith", se lee en un texto hebreo. Su leyenda inspiró al poeta inglés Dante Gabriel Rossetti (1828 - 1882) la composición de Eden Bower. Lilith era una serpiente; fue la primera esposa de Adán y le dio glittering sons and radiant daughters (hijos resplandecientes e hijas radiantes). Dios creó a Eva, después; Lilith, para vengarse de la mujer humana de Adán, la instó a probar del fruto prohibido y a concebir a Caín, hermano y asesino de Abel. Tal es la forma primitiva del mito, seguida por Rossetti. A lo largo de la Edad Media, el influjo de la palabra layil, que en hebreo vale por "noche", fue transformándolo. Lilith dejó de ser una serpiente para ser un espíritu nocturno. A veces es un ángel que rige la generación de los hombres; otras es demonios que asaltan a los que duermen solos o a los que andan por los caminos. En la imaginación popular suele asumir la forma de una mujer silenciosa, de negro pelo suelto.

por Jorge Luis Borges "El Libro de los Seres Imaginarios"

Publicado en la edición impresa de Lilith Nº 2. Sólo en librerías o por pedido.